me abre como un capullito
cerrado en el invierno hastío.
Vuelo como las pelusillas de los árboles
hacia ningún lugar
por todas partes.
Mis sueños se alteran,
recorren lugares extraños,
prohibidos.
Surcan mares,
me mojo los pies
muy despacio en aguas turbulentas,
violentamente en aguas más tranquilas.
(Cada mañana ¿Dónde va pensativa la primavera?Yosa Buson)
*Antonio Gala
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