Querido Cupido:
Otra vez me ves refugiada
de nuevo, en mi poesía,
escrita para ti, en este día,
en este febrero lluvioso,
me sigue gustando la lluvia,
pero tú, no,
tus flechas sin fuerza
no me llegan ni al pecho,
y en este día, tu presencia
me enoja.
Trescientos sesenta y cuatro,
que están en el calendario,
que también hay que tacharlos,
y el amor es día a día,
no, uno señalado.
Por haberlo conocido
en un momento extraño
bajo una tormenta disimulado,
por haber descubierto
su corazón oscurecido
ardiendo en su fuego,
sus palabras volverse humo,
por haber tomado sus manos,
por haber rozado sus labios
sucios y vacíos.
Surge podrido y con gusanos
como el mismo diablo
saltando de su propio infierno,
perfecto ángel caído...
(La más hermosa jugada del diablo es persuadirte de que no existe. Charles Baudelaire)
Mi más sentido pésame
que no destruyó mi risa,
a las palabras ardientes
bajo vasos de agua fría,
a los ratos esperando
que nunca llegaron,
a todas las flores
que no se marchitaron,
y a todo lo que quedó
bajo tierra sepultado.
(Jugaste a perderme y no pude evitar dejarte ganar.)(...)
Y llegó el día
en el que aprendió
curar sola
todas sus heridas,
pintó de colores su sendero,
dibujó un rincón nuevo,
con grandes ventanas
a un jardín repleto
al inmenso del cielo,
armarios llenos de recuerdos,
espejos que la desafiaban
mirándose sonriendo,
aún con la boca tapada...
