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Cuantos minutos pasan en un rato
que va más allá de un momento,
bajo una tarde de sol nublado,
algo que se queda plasmado
en una habitación de puertas adentro.
Donde se pierden dos cuerpos
en un único sitio cerrado,
donde un par de bocas
se funden en una sola,
hundiéndose las lenguas locas ,
encontrándose las manos traviesas,
entre las chispas que desprenden las piernas,
sobre una hoguera de sabanas calientes,
quemándose, abrasándose.
Y tu sudor caía sobre mí...
Déjame verte,conocerte, tenerte...
...Y ese último beso se perdió
entre unos labios mojados de deseo.

(Erotismo y poesía: el primero una metáfora de la sexualidad;
 la segunda, una erotización del lenguaje. Octavio Paz)

Ampliando sonrisas.

No se va a enamorar de ti...
sólo te va a utilizar
para que encuentres su pasión,
un juguete más de su colección,
para que pongas en marcha
su viejo reloj averiado,
para que abras la puerta,
de su dormitorio cerrado,
para que saques de su cuerpo

sus ganas tremendas de tenerte dentro.
No se va a enamorar de ti...
solo va abrir su ventana
para que entre tu aire fresco,
llenándose de todo tu aroma nuevo
tu fragancia que le empape el cuerpo,
dale tu constancia, tu presencia,
algo de tu tiempo,
y te hará un hueco dentro
de su mundo abierto.

(En un beso, sabrás todo lo que he callado. Pablo Neruda)

La lluvia no se va.

La misma lluvia, pesa en el ambiente,
pesa en el corazón indulgente,
en la misma hora,
interrumpidamente.
Cada día a cada rato,
se van cargando las nubes,
que se diluyen contra los cristales,

hace liquido al viento,
mojando el momento,
empapándome el cerebro.
Chubascos que pasan veloces,
aguas tibias que pasan fugaces,
que se quedan en la piel,
habitándola,
como saña te alimenta,
te daña, te enferma.
Paraguas de colores, volando,
el momento del día gracioso.
La lluvia no se va este invierno,
paseando tranquila sobre marzo.
Los pensamientos metidos en flotadores,
nadando sobre mares.
Las mariposas de la primavera,
escondiéndose,
detrás del arco iris, coloreándose.
La lluvia no se va.

(Llueve. Y el agua cae sin relieve sobre las piedras ávidas de lluvia.Aquí mi corazón como remueve,aquí en mi corazón como diluvia. Julia Prilutzky)

Más pensamientos.

Saco los dramas de mi vida,
para que entren las comedias divertidas.
No me cuentes penas,
cuentame alegrías.
No derramo lágrimas
si no son provocadas
por una risa contagiosa.
Pintaré todos los días grises,
con chillones amarillos
y verdes pistachos...
No quiero santos mártires,
ni quiero buenos hipócritas.
Por mi firme pulso,
escribo:
que vale más un solo hecho,
que mil palabras habladas.
Dame lo bueno
que sale de ti,
no lo malo
que no quiero ni percibir.

(La libertad de expresión es decir lo que la gente no quiere oír. George Orwell)

Llueve sobre mojado.

Me caeré un montón de veces,
pero sé que me levantaré
más fuerte,
se me hundirá el cielo,

me ahogaré dentro,
pero sé que flotaré,
entre mi corazón,
agarrándome a la razón.
Se me abrirá el suelo
y veré el fuego del infierno,
pero lloverá en ese momento,
apagando todo mi desconsuelo.
Me mojaré de lluvia furiosa,
me sacudiré de viento violento,
me helaré de nieve nevada.
Pero sé que el sol saldrá,
secará mis penas,
calentará mis fuerzas
y me dará cuerda,
para continuar flamante y nueva.

(No sabía que ponerme y me puse feliz...) (...)

Perdida.

Perdida en sentimientos pasados,

donde jamás me encontrarás,
en aire y fuego,
entre tierra y mar,
contra los sueños imposibles
y las realidades confundidas,
suspendida del celeste del techo,
camuflada en el verde del suelo,
escondida detrás de la noche,
envuelta en el halo de la luna,
invisible a unos ojos felinos,
como  fantasma paseando,
presente en mente y recuerdo,
lejos pero siempre pegada,
hundida en el colchón de una cama,
fundida en unas frías sabanas,
entre rojo pasión
y negro desilusión,
matizada de rosa indecisión.
Perdida sin remedio,
escondida,
sin querer ser encontrada.