El alma mojada.

Como cálidas gotas de lluvia
entre una leve tormenta de verano
con el sol entre las nubes, atrapado,
como un fugaz recuerdo
pasando corriendo,
un solo pensamiento suelto
y más de una sensación diluida
que se va confundiendo,
en las gotas de la misma lluvia.
...Ojalá, tus labios se cubran
de la lluvia que moja los míos...

Las estrellas no tienen novio.* (Sarcasmo)

Te dejo con tu vida pasada de onda,
tu ansía desbordada,
tu alegría descolocada,
tus ojos apenas abiertos,
tu risa casi vendada,
tus sueños fantásticos
de rana convertida en príncipe encantado
y  en la mano... la cartilla del paro.


(Fuiste algo así, como un cuento sin moraleja y con faltas de ortografía.)(...)
*Federico García lorca.

Locuras.

Hay momentos que se viven en locuras,
hay locuras a contra reloj en el tiempo,
hay tiempo extendido en breves horas,
horas de locuras sin apellidos,
sin dirección, sin señas,
locuras errantes 
con marcas de huellas,
que se pierden en la arena
del mar entre las olas...



(Escucha el viento... que inspira,
escucha el silencio... que habla,
escucha tu corazón... que sabe.
Proverbio indio)

Carta de desamor con efecto retardado.

Y llegó el momento
en el que se cansó de todo,
y la razón no lo entendió,
sin más se fue
y se dejó detrás,

olvidado
al pensamiento jugando
con el sentimiento,
al amor con el odio
vendados, atrapados
y confundidos,
juntos y a la vez separados,
mezcla efímera
de algo que no pasará.
Y se acabó...
Fin de ese breve capitulo.

(No me interrumpas cuando te estoy olvidando.)

Paseando.

Recorriendo lugares
en los que antes
habitaban ilusiones,
sensaciones bailando frenéticas,
flotando locas
por esos aires,
libres, vacías, desorientadas.
Volver  al mismo lugar,
donde en el pasado temblaba,
con la cabeza alta
y la sonrisa pintada, 
entre los mismos aromas,
los mismos colores y olores,
sol entre alguna nube,
pájaros y flores,
y pasear, ahora como si nada...

(Dime que buscas y te diré que no supieron darte.)

Busco.

Y lo busco,
y no encuentro el camino
oscuro y desierto,
en el que quedó
perdido el último suspiro,
que salió de mi boca, confundido.
Y busco  ese aliento
de triste lamento,
que vaga desesperado
entre ese sendero confuso.
Esperando ser encontrado
para poder ser reconfortado.
Y lo busco...

(Estoy empezando a creer que soy ese sueño de alguien que no se esfuerza en hacer realidad.)(...)

El rastro que deja el viento.

No sé por que
pero a veces
me acuerdo de ti.
Paseando debajo 
del aquel cielo azul,
sin ninguna nube
y con su famoso sol,
surcando sin rumbo 
perdida en la ciudad,
esa, la del sabor a mar
especial,
siempre puesto en el mismo lugar,
cada rincón esconde un recuerdo
con una antigua sensación
a cada paso.
No sé por que
pero a veces
me acuerdo de ti.

(Se oyen pasos de alguien que no llega.Enrique Molina.)

Ilusiones rápidas, lentos sufrimientos.

Y fuiste desapareciendo
del rincón dormido
de dentro de mi mente,
del espacio cerrado
debajo de mi pensamiento,
muy despacio,
 lentamente,
poco a poco,
disimuladamente.
Como humo al viento, 
como agua evaporada,
fuego hecho ceniza.
Cada breve momento
de recuerdos añejos,
consumidos a través
de todo ese tiempo,
que se fue deshaciendo
pausado por mi cuerpo.

Otro día, 152 de 365.

En un día lluvioso
de casi un verano entrante,
se encuentran en un escrito errante,
palabras llenas de sentimientos,
algunos no expresados
otros, no comprendidos.
La lluvia trae mezclado
a la distancia y al olvido,
la desgana y el hastío.
Lápiz y papel manchado,
tinta derramada,
charcos en el suelo, 
agua en los cristales,
en un día en que debería
estar el cielo abierto,
dejando entrar al rey sol
con todo su resplandor.

Y sigo aquí...
perdida entre papeles mojados.

(Las palabras son lo que tenemos.) (...)