Un trocito de primavera.

A veces puesta en el asfalto,
otras, tapada entre hierba del campo,
entre tallos verdes camuflada,
durmiendo en un trozo de tierra,
abrigada de hoja,
mojada de lluvia mansa
o de torrente en agua,
agitada por el viento,
de aire alimentada, 
de día es sol por compañero,
de noche la luna por amiga,
solo un breve tiempo, 
solo una diminuta vida,
dando belleza a esa primavera,
intensa y bella,
crece roja amapola.

(Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera. Pablo Neruda)

Mermelada de calabaza.

Después de un leve suspiro
retrocede al pasado
y se encuentra
con pequeños momentos,
de un radiante día de sol intenso,
a la sombra de una sombrilla,
puestos,
sudor de calor y frío,
pasajeros,
lo nada y lo poco de casi nada.
Diferentes mundos, 
idiomas confusos,
que se iban enredando 
en lenguas  rotas
de labios fruncidos,
que se van acabando 
en un simple adiós
por escrito,
sin dejar ningún velatorio,
sin dejar ningún tormento.
...Nunca fue tan dulce que te dieran calabazas...

Abril.

Mujer de mirada profunda,
sonrisa infinita,
cristal por dentro
roca por fuera,
hada de pasión intensa,
locamente cuerda,
dulce, guerrera,
rebelde, pensadora,
nerviosa mariposa
de colores vivos,
volando sola,
resguardada debajo 
de algo...
viendo la lluvia venir
en este abril...

(Así se siente abril, deja que suene la magia, que cante el corazón, sueños de hadas, promesas de amor que llevas dentro, que es parte de ese son, que tiene el cuerpo, así se siente abril, eso es abril, un sentimiento, caricia al viento, luna que aclara el día
 y te confiesa su fiel secreto, así se siente abril. Antonio Flores)

Entre los dedos de un adiós.

Ya no será tu despertar 
en la mañana clara,
después de pasar 
la noche en vela
contra tu almohada,
tu sonrisa del alba,
tu beso de buen día,
tu empuje a la rutina,
tu mundo de alegría
y cuando vuelves de tu batalla
el consuelo de tu pena,
pañuelo de tu lágrima,
ya no será tu estrella
que ilumina tu noche oscura,
ya no será ese objeto en tu vida...

(Y entonces supe que tu amor nunca fue mio, mía fue la ilusión. Frida Kahlo)

El desorden de mi vida.

Tienes locura y cordura,
sol inmenso nublado,
fuego intenso, lluvia fina,
ojos achispados,
duermes en mi sueño eterno,
en mi mundo incompleto,
en mi lado opuesto,
sabes a mi boca y a tu beso,
a todo lo que palpo,
en todo lo que veo, 
prisionero en mi cuerpo,
lo que me sabe a ti, me sabe a poco.


(Bésame me dijo; yo le entendí: vérsame, y ahí empezó el p(r)o(bl)ema. Elvira Sastre.)

Haciendo visitas a la realidad.

Y las musarañas vienen y van,
entre vientos huracanados

y entre otros más calmados,
como sombras que llevas
sin saber, pegadas,
dementes locuras, colgadas,
ese dulce veneno que te roza,
sin que casi te des cuenta,
te recorre el cuerpo sin saberlo,
deja su huella en tu piel,
te consume como hiel,
pero en el fondo,
te hace sentir bien.
Vuelves locura,
a rozarme el alma,
otra vez...


(Y así, siendo joven y sumergido en la locura, me enamoré de la melancolía. Edgar Allan Poe)

En la profunda noche oscura del alma.

...Y todo el tiempo
no era negro, feo y sucio,
ni tampoco,
blanco, luminoso y perfecto,
escribía muchas tonalidades,
leía muchos matices,
de diminutos ratos
y enormes momentos,
años turbios
días dispersos,
y en ese mundo raro y obtuso
no vio un solo color neutro.
Vivió entre  blancos algodones,
durmió encima de nubes grises...

(Mi vida se llenó de sombras desde que nos separemos; alma)(...)

La vida pintada de rosa,Rosa pintada en la vida.

Y ahí estaba ella...

algo más tarde...
bajo esa luz tenue...



Conservando su melancolía
esa palabra que nunca se olvida
esa sensibilidad que nunca se perdía
en ese mundo raro en el que vivía...

(Era un día frío y lluviosos de abril y el reloj no marcaba las horas.)