Escrito.

Un libro,
con páginas en blanco,
donde escribir, todo claro,
con silencios intercalados,
volviendo las hojas, despacio,
con las palabras, flotando,
encontrándose...
combinándose...
mezclándose...
y dejar por escrito,
el enigma quizá maldito,
donde se leyese,
como tenerte
para siempre,
o como olvidarte
completamente.

Encuentro.

Esa frágil figura
que siempre anda sola,
libre como el viento
en pleno movimiento,
sin ningún complemento,
que surca el cielo
sin pedir permiso,
lluvia fina
de final de verano
y en el azul, sin buscarlo
lo que sueña,
encontrándolo,
entre el claro del sol,
una suave sombra
sutil, se le cruza,
en el arco iris, se posa
y en un susurro,
le dice al oído:
todo el tiempo del mundo
estuve esperando
este encuentro.

 ( A veces terminas encontrando lo que buscas.)(...)

Ellos.

Ella que fue
en tu triste vida,
motor de tu alegría,
café azucarado,
ratos entusiasmados,
bajo el otoño,
que venía,
cuando las hojas caían.
Y tú que fuiste
en la suya,
tristeza en su día,
noches de llanto,
té amargo,
momentos callados,
las hojas que se pudrían
bajo la lluvia,
que poco a poco
tus pies pisarían.
El para ti,
tú para el,
y vosotros sin saber porqué.

(Cuando aprendes a quererte ya no estás para cualquiera.)(...)

Beso.

Dulce beso
que pasa lento,
roza unos labios,
sensible y aletargado,
se posa en ellos
buscando su sitio,
paciente esperando
su momento justo,
se pierde en un suspiro,
se mezcla en un latido
de un corazón acelerado,
se vuelve apasionado
ya algo descarado
se aprieta con entusiasmo,
beso que se agranda,
beso que te quema,
beso que te enciende el alma.

(Me besó sin pedir permiso y a mi me pareció la gloria, le devolví el beso con hambre atrasada.)
(Mario Benedetti)

Como un día gris.

Como aquella noche oscura
en la luz del día,
perfume de flor marchita, 
tierra seca,
un viento sin movimiento,
una tormenta que pasa
fuertemente violenta,
que destruye rápido
todo lo que encuentra,
restos de un naufragio,
dolor en el pecho,
como un momento intenso
en la mente olvidado,
como un suspiro 
en un pañuelo tapado.

(Pueden ser grandes, pequeñas, rápidas, lentas, oscuras, blancas... pero todas las nubes pasan.)( Rafael Vídac)

Alocada.

Necesitaba
un escape,
una salida,
un hueco por donde perderse,
pero, no,
 no había nada,
el mismo sitio de siempre,
destino impertinente,
el rincón de la rutina indiferente,
y no se movía,
el campo libre, 
la carretera abierta,
el otoño que venía,
sentada en el andén,
esperaba,
que alguien la llevara...
pero nunca
nadie pasaba.

(A estas alturas de la vida volverse cuerda...sería una locura)(...)

Paloma pasajera.

Por el final del verano,
vuela paloma blanca
que alza el vuelo,
planeando,
sobre un cielo claro,
veteado,
con alguna nube suelta,
que en segundos
se vuelve más espesa,
paloma loca,
que suave se desliza
por ese momento preciso,
donde alguna lluvia
cae de imprevisto,
paloma desplumada,
que deja a un lado
su nido de amor,
para trasladarse inquieta
a otro lugar desolado,
dejando atrás
un sueño de verano,
un amor inmenso,
un sentimiento sincero,
que poco a poco
se va deshaciendo
con la tormenta
del final del verano.