La hora de algo.

la hora de buscar algo,
algo escondido,
algo sin saber encontrarlo.
La hora de cogerse algunas manos,
apretar algunos brazos,
juntarse algunos cuerpos.
La hora de ahogar algunos suspiros,
algo como un silencio compartido,
algo de ruido de besos.
La hora de algunos momentos vividos,
en algún tiempo repentino,
algunos días resucitados.


La hora de algunos de nosotros.
La hora de algún te quiero...
algo a mi vida pegado.

(Se cruzaron una vez al día, sin verse, pero en sus sueños de insomnio... coincidían siempre.)(...)

¿Día de los enamorados?

Y llegó un tal Valentín,
corriendo y apresurado,
lanzando flechas por mi jardín,
olvidando,
 que en el invierno...
yo no paseaba por allí.

(El amor nace, vive y muere en los ojos. William Shakespeare)

Flor solitaria.

Flor solitaria,
que vive desamparada,
pequeña y tullida,
al aire del frío,
en invierno congelada,
escondida y moribunda,
de tallo esbelto,
y raíz fortificada,
flor solitaria,
que espera su primavera,
para verse más viva,
hermosa y única,
crecerá florida, 
muy coloreada,
dulce y delicada,
esperando su mariposa,
acariciando sus pétalos,
haciéndole cosquillas,
contenta e ilusionada,
le devuelva la vida, 
el sol y la alegría.

(Y cuando piensas que todo acabó... llega otro amanecer. Alice Ross Morgan)

Solo.

Tengo un te extraño,
 pegado,
en el borde de mis labios,
un pequeño suspiro,
apretado,
que no deja salida ni paso,
a ningún otro,
movimiento extraño.

Desde mi ventana.

Desde mi ventana,
con melancolía,
sería ese sol
que a veces salía,
en esos días de febrero,
que se volvía
a esconder de nuevo,
dando paso,
a unas nubes negras,
llenas de lluvia,
y algún granizo,
también caía,
y el arco iris se dibujaba,
y la luz lo iluminaba,
sería que después, todo,
se oscurecía,
y volvía a caer la lluvia,
desde mi ventana,
con melancolía.

Soy.

Y soy una mujer con carácter,
y tengo una voz potente,
porque no me callo,
porque no nací sumisa,
frágil y quebradiza,
porque me defiendo
si me siento atacada,
porque se enseñar las uñas,
porque cuando me quiebro 
me coloco de nuevo,
mucho más poderosa,
mucho más fuerte,
porque soy rebelde,
porque si me ahogan las penas,
se flotar con las lágrimas,
porque soy positiva,
porque soy soberana,
 y porque estoy muy viva.

Mariposas.

El amor anda suelto,
cojámoslo a tiempo,
viene corriendo,
a paso acelerado,
al compás de viento,
sonrisas abiertas,
manos alzadas,
mentes alocadas,
dejémoslo, 
que nos roce el cuerpo,
o mucho mejor,
que se cuele dentro,
ponle a los pies alas,
al pecho mariposas,
háblame con la mirada,
hazme ruido con el silencio,
bésame antes de tiempo.

( ¿Por qué voy rodando sin ruedas volando sin alas? Pablo Neruda)

Arco iris.

Está el sol dando color,
la lluvia cayendo,
nubes blancas
se vuelven grisáceas,
el viento va girando
y las va moviendo.
Hace frío afuera
y desde mi ventana,
el arco iris entra,
me emociona...
me saluda...
Al rato todo 
se vuelve oscuro
y la lluvia sigue cayendo.

Para tí, siempre.

Tú que eras la estrella
que más iluminaba
mi noche sin luna,
ventana florida
abierta a tu mirada
idéntica a  la mía,
amaneceres lentos,
nuestro pelo revuelto,
pañuelos al viento,
calor de mi frío,
flor de mis primaveras,
tu semilla conmigo,
mis raíces contigo,
tú que me dejastes sola,
en la escarcha de ese invierno,
con el rocío de la mañana,
mi corazón congelado
y lluvia en mi rostro,
mirando hacía el cielo...

(Tarde o temprano, mis tristezas me convertirán en alguien indestructible.)(...)

Mírame.

Mírame, tierra,
aquí tirada,
como el barro me ensucia,
raíces  que me atrapan,
troncos que me aprietan, 
hojas que se secan,
y aquí estoy en lo bajo,
tumbada en el suelo,
¡Y doy un gran salto!
y ahora aquí, en lo alto,
subida en el cielo,
mírame, infinito,
como me elevo,
aire ventilado
¡Sol hazte a un lado!
nubes que me acarician,
y mientras tanto...
mi mundo se vuelve vivido.

Casualmente.

Y quizás te encuentre

escondido,

por aquel camino perdido,

andando,

tranquilamente,

por el mismo sitio,

yo distinta, tú diferente,

pero en el fondo

los mismos de siempre,

con otro calzado puesto,

en otra piel envuelto,

otro corazón arreglado,

otro latir pausado,

mil cicatrices

y hasta momentos felices,

casualmente...

como si el tiempo

no fuese pasado lento.

(Solo fuimos casualidad en un momento de locura.)(...)

Invisible.

Y se fue perdiendo

entre el seco de las hojas,

de aquel invierno,

por la escarcha,

en la nieve que caía,

por el suelo, 

derretida,

después la lluvia

también la mojaría,

y se fue abrigando

con el manto

de la noche oscura,

que la cubría,

detrás de la luna,

escondida,

invisible, para el mundo

que la envolvía.

(Disfrutar de la soledad y no llenarla de cualquier cosa.)(...)

Palabras.

Si quieres verme,
buscame,
entre las ramas secas
de nuestro árbol, tapada,
debajo de la piedras
de aquel camino,
mojada con la lluvia,
soplada con el viento,
en la nieve, derretida,
 con el sol de mi sonrisa,
en el silencio de tu pensamiento,
si quieres verme, 
buscame,
que estaré dónde quieras encontrarme.

(Si usted me quiere en su vida, usted me pondrá en ella, yo no debería estar peleando por un puesto. Frida Khalo)

Gata callejera.

Dentro de ella, 
laten dos corazones,
montones de pulsaciones,
naturaleza salvaje,
rebeldía inevitable,
la que el tiempo
no ha cambiado,
y ella grita,
y ella aulla,
la que se altera
con la luna llena,
la que se sube al tejado,
y ella salta,
y ella brinca,
la que da rienda suelta
a lo que lleva dentro,
lo que expresa,  
 lo que la asfixia,
lo que araña...
como gata callejera.

(De algo hay que morir.-dijo el gato romántico- cuando se enamoró por séptima vez.)(...)

Niebla.

Y quiere ser ella,
pero, una niebla espesa,
la rodea y la aprieta,
y quiere avanzar,
pero la empuja 
hacía atrás,
no la deja continuar,
no sabe hacía donde va,
el paso acelera,
sin dejarse intimidar,
camina sin mirar,
sin ver...
sin sentir...
sin llorar...
y la lluvia cae sin cesar.

(Cuando todo parezca desmoronarse, permanece tranquila, solo se está ordenando.)(...)

Charcos en el suelo.

Y sentía el viento fresco,
que alborota su pelo, 
aún debajo de su gorro,
el frío de ese invierno,
que le entraba de nuevo,
las hojas bailaban,
los árboles susurraban,
canciones alocadas,
y el pensamiento,
escuchandolas, nervioso,
con el ruido de fondo,
susurros en silencio,
gris en el cielo,
nubarrón  negro,
charcos en el suelo,
y ella...
saltando sobre ellos.

(Lo que más me gusta de ti, es la seriedad con la que inventas disparates)
(Gabriel García Márquez)

Yo.

Y voy a ser yo,
aunque la lluvia me moje,
el barro me ensucie,
el frío me desabrigue,
contra este tiempo,
que me aprieta, 
me trastorna,  
me debilita,
con la niebla que me pierde,
el viento me despegue,
la nieve me resbale,
y voy a ser yo,
aunque no sea más de nadie.


(Aprender a volar exige muchas horas de suelo.)(...)

Otro diciembre.

Diciembre triste,
frío, desolado,
escarcha en la noche,
día angustiado,
corto, descolorido,
viento temible,
flor disecada,
hoja congelada,
tierra mareada,
cuerpo inerte,
pellizco en el alma,
dolor en la calma,
ojos con lluvia,
mirada indiferente.


(También yo he sentido, la inclinación, casi de una manera demoníaca, a ser más fuerte de lo que en realidad soy. S.Kierkegaar)

Amiga de las piedras del camino.

Y había más camino,
para seguir andando,
aunque fuese cojeando,
o incluso arrastrando,
aunque las piedras,
se fuesen gastando,
al roce de sus pasos,
algo cansados,
y las hojas secas,
a su lado,
le iban indicando,
en línea recta...
hacia arriba...
cielo abierto...
al horizonte directo...


(¿Dónde termina el arco iris en tu alma o en mi horizonte? Pablo Neruda)

Nada.

Como una hoja seca,
al final de un otoño,
que transporta el viento,
de aquí para allá,
a ningún sitio cierto,
se va consumiendo,
se va deshaciendo,
en partículas de polvo,
convirtiendo,
que al caer al suelo,
pisoteada, 
desecha,
se vuelve nada.