En otro enero.

Palabras calladas
que el frío viento,
movía sin argumento
hacia ninguna parte,
silencios en el tiempo,
borrones en papel,
manchas que no se ven,
todas las caricias 
que se perdieron
en las manos,
todos los besos
que no se dieron 
en los labios,
días difíciles,
persianas cerradas,
oscuros atardeceres,
noches eternas y solitarias,
y ella, ingenua,
allí sentada,
esperando que algo cambiara.


(Tratarse como al principio y nunca habrá un final.)