En la tierra mojada,
de lluvia de febrero,
arrojó sus heridas,
deshechas en semillas,
en algún momento,
de la primavera,
que entraría,
a pesar de todo,
frágiles tallos,
débiles hojas,
como sus propios sentimientos,
en el barro,
flotarían,
hasta la próxima cosecha,
de flores con espinas,
que de nuevo,
te pincharían,
a pesar de todo.
(Admiro como floreces ferozmente, a pesar de todo.)(...)
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