Una cita con el destino.

Sé que en algún lugar te encontraré,
sé que alguna vez te veré.
Me lo susurra el viento
al moverse oliendo mi perfume
pegado a mi cuello
alborotándome el pelo.

Aquel invierno atrasado
de cristales cubiertos de lluvia,
en los días grises,
aquellos momentos felices,
me lo dicen.
El paso en el tiempo
el cobijo fresco en mi verano,
la sombra tranquila de mi reposo,
todas las estaciones
cerradas en una mano.
Todo lo que hay en mi entorno
me lo dice,
todo lo que se mueve a mi paso,
me lo trasmite...

(Sólo aquellos que nada esperan al azar, son dueños del destino.Mathew Arnold)

La fantasía es la loca de la casa.*

Querida imaginación,

dame un poco de tu color que no me queda sombra.

Satúrame en la noche,

salpícame de palabras,

mezcla tu tinta en mi libreta descompuesta.

Dame vida, que me voy muriendo despacio.

Regálame las alas por miles.

Vísteme con tu madrugada

llena los bolsillos de mi vaquero

que me pesen al andar

que me hagan tropezar.

Agítame que me despabile

empújame a tu locura.

Envuélveme en tu papel de regalo,

átame a tu lazo de raso

enlázame apretada a ti.

(Querida imaginación, lo que amo sobre todo en ti, es que no perdonas...André Breton)
*José Ortega y Gasset

Sabor a mar.

Noche de plata y redonda luna,
embriagándose con el inmenso mar,
con dos cuerpos mojándose,
en aguas iluminadas por su destello.
Besos de oxido y sal.

Verano caluroso, arena caldeada.

Pececitos jugando entre aguas cristalinas,
moviéndose achispados.
Salir de allí, masajeados
saturada la piel de mediterráneo
y el olor de la lavanda
perfumando la noche,
mezla de salina, aroma de sentimiento.
Nostalgia de aquel verano
que las demás estaciones no han gastado,
la mirada del recuerdo
en los ojos del pasado
los cierro y todavía siento
la espuma de las olas besando las rocas,
la brisa marina que salpica, loca,
el olor a sal, el sabor a mar...

(Sólo puede acabarse lo que al vivir se olvida.Luis Rosales)

El simulacro del amor.

Cuando su susurro hace ruido
un grito callado, silenciado,
un aullido mudo.
Cuando no se puede arrancar de la mente
algo que se grapó en el corazón.

Cuando se llora extasíada de felicidad

y se ríe colmada de furia.

Cuando está en una interrogación

y pasa a ser una exclamación.

Cuando todos los días libres, arco iris

se aprisionan en uno sólo, negruzco.

Cuando era una tempestad en el mar

y se queda en un sucio charco.

Una cicatríz de lo fue un roce.

Un sello por fecha, siempre, que caduca ya.

Y un adiós, en vez de un hasta luego.

(El amor nace de nada y muere de todo. Jean-Baptiste Alphone Karr)

El tren del olvido.

El último pasajero de mi tren,

sacó su billete, confundido,

sé quedó atrapado en aquella estación,

perdido.

Pasaporte hacia ninguna parte

extraviado en ningún lugar.

A duras penas,
conseguió entrar en su compartimiento
y se sentó allí, consumido.
El intenso calor filtrándose,
por los sucios cristales
de cortinas raídas por el sol,
dándole de lleno en el helado corazón.
Parado el viejo vagón, averiado
se quedo allí, esperando, cobarde
que un silbido dijese su último adiós...

-Good bye for all the time-

Fantasía.

La primavera llegó florida y hermosa,

y mis dos más bellas flores

corriendo tras ella.

Rosas rojas para sus mejillas

sus cabellos reflejos de sol,

sus cuerpecitos impregnados en jazmín
y sus brazos agitándose

como mariposas vivaces.

Mis dos amores juntos
y el jardín lleno de flores

por todas partes tiestos de arcilla

pintados con cenefas de vivos colores,

a los lejos, almendros en flor

fértiles campos con rojas amapolas

y la hierba verdosa y espesa,

mis chiquillos saltando en ella,

vienen corriendo, sonrientes

pasando por las paredes blanqueadas,

con macetas colgadas

de geranios y claveles multicolores.

En sus manos llevan margaritas de colores

las arrojan al azul del cielo

mirando felices como caen

todos los pétalos al suelo,

lleno de alhelíes y madreselvas

perfumando el aire

de verde y fresca albahaca.
Dulce primavera loca...

Como agua de mayo.

Lluvia de mayo que cae suave y tranquila,

envolviéndote despacio, empapándote vencida,

lentamente mojada, siempre apacible,

como mi alma adormecida,

mitad rebelde, mitad sensata.

Lluvia de mayo.

Malvaloca.

Planta silvestre que crece salvaje y rebelde,
en los bordes del camino, en los asfaltos,
en trozos de tierra muerta,
entre paredes viejas, dónde nadie la espera.
Bañada sólo de tormenta,
madura alta y esbelta,
alimentada de los soles del verano,
de grandes hojas verdes y velludas,
al tacto ásperas, pero bellas,
dura e imponente,
de inmensas flores, exóticas
rosa muy intenso, alguna blanca, otra roja,
piropeada por el aire.
Duerme en la noche calurosa,
despierta alegre y suelta,
en la madrugada fresca.
Nació en una primavera,
crece y se pavonea en el verano,
se entierra en otoño y nunca conoció un invierno.
Malvaloca.

Cambiar pequeños ratos por grandes momentos.

Rompe la lluvia contra los cristales, fuerte, agresiva
los últimos granizos que chocan, violentamente.
A lo lejos nubes mezcladas en grises oscuros
matizadas en algún blanco,
un cielo encapotado a punto de caer

en trozos desiguales, por ver.

Cambia el rumbo, el horizonte se ensancha

ahora cae lluvia fina, persistente, transparente,

que poco a poco se deja de ver.

Rayitos de sol que se escapan

detrás de un cielo celeste, por momentos

cruzando un arco iris, deslumbrante

surcando los dos extremos de primaveras,

Soles empapados de agua

echan sus reflejos en las hojas, brillantes,

floreciendo bañadas con la lluvia.

La tierra mojada desprende su olor.

La vida vista desde otro punto, desde otro color.

(Eres primavera la estación de mis amores, de mis desamores, por eso quiero hallarte, por eso no quiero buscarte.Miguel Visurraga Sosa)

Mi florecilla.

La paz que desprendes como el significado de tu nombre,

se me queda atrapada en el alma y en el corazón pegada.

Me abrazas tan tiernamente que ni un hilo de luz de sol

rompería ese encantamiento.

Tus manecitas siempre frías en el calor de mi corazón

las llevo a cada instante.
Una carita más dulce que el azúcar,
un pelo más suave que el terciopelo.
Siento que me falta el aire cuando te alejas de mí
y no puedo vivir mucho rato si no estas junto a mi.


(Hoy, 13 años atrás.)

Otro escrito en el tiempo.

En mi cuerpo el fruto floreció

de  bellas flores se dulcificó

alcanzando su máximo resplandor,

cuando una suave brisa lo envolvió.

Repleto de cariño su cascarón, rompió

para lentamente, convertirse en una linda mariposa, al sol

tratando toda mi vida de sentimientos de amor. 

Las palabras se las lleva el viento.

Palabras que se sueltan al viento y caen de golpe al suelo,
porque no pueden con su propio peso.
Algunas palabras que escupen su veneno inyectándose en el cuerpo,
quemándote por dentro.

Otras palabras que se escurren en un pozo profundo

y al llegar al final se oye un sonido hueco.

Pocas palabras que te motivan como la brisa

que se mueve despacio y te acarician, sigilosamente.

Unas palabras flecha que se disparan  sin remedio

haciendo blanco en el corazón directo.
Las palabras con MAYÚSCULAS y en negrita
que te marcan en el pecho y se graban como fuego.
Y muchas palabras vacías, perdidas, imposibles, confusas, extrañas
que se atragantan en las gargantas.


Sólo son palabras en una carta a ninguna parte, a ningún buzón...

Un paseo por las nubes.

El camino se fue haciendo más estrecho y más profundo,

con algunas piedras tropecé,

levantándome de nuevo sin hacerme daño.

Entre tormentas me he mojado,

esperando la calma en un banco sentada.

Se encendieron todas las farolas
a mi paso en la noche oscura.
Ya puedo pasear serena y sola.

Mi pajarillo.

Sentir palpitar tu corazón al mismo ritmo que el mío,

derramar mis lágrimas al compás de las tuyas,

apretarte contra mi pecho, oliendo

todo el agradable aroma que desprende

tu piel de bebé,

pasar las noches en vela, mirando contigo
las estrellas.
Empezar a contar cuentos en la vida en azul.
Verte crecer feliz tan fuerte y tan sano,
como un álamo,
tan nervioso e inquieto como un pájaro.

( Tal día como hoy, hace 16 años)

Escrito en el tiempo.

En aquella tarde de abril que mi bebé vio su primera luz,

un rayo de sol, lo iluminó,

dejando en él todo su resplandor.

Con su pelo rubio de remolinos eternos,

el niño de mis ojos, grandes e intensos,

agita sus manos, nervioso,

queriendo alcanzar una estrella

sin saber que yo tenía miles guardadas

para que jugara con ellas.

(Recuperado del baúl de los recuerdos)

Vuelve locura.

Encerrada, las alas desplumadas para volar.
Cansada, las manos torpes para usar.

Deprimida, el alma enferma para sanar.

Enfadada, el genio sordo para chillar.

¡Vuelve locura, vuelve, ya!!!

Amores.

Se rompe el amor, como cruje un jarrón, contra el suelo de un empujón,
haciendo un ruido ensordecedor.
Ahogándose en su propio veneno, las patéticas flores en su último intento
de agarrarse desesperadas a los trozos rotos, cortantes.
Esparcidos los pétalos marchitos, desgástandose, deshojándose,
hojas muriéndose, tallos pudriéndose.

( Algunos ratos después)

Todo recogido, todo barrido, tirado en el fondo del cubo.
¡Salgo de compras y encuentro un nuevo jarrón,
lo lleno con montones de flores de distinto color!

Entra sin llamar.

Necesito darme un respiro,
meterme entre dos paréntesis,

soltarme el pelo,

quitarme el vestido,

enseñar el ombligo.

Acaríciame, solecito.

embriágame con tu vino,

despiértame a tu cobijo,

cadúcate conmigo,

desvíame del camino.
Correr por senderos prohibidos,

donde no haya señales,

donde no haya costumbres,

detrás del surco que dejan

 los aviones en el cielo,

contra el espacio y el tiempo...

... pero bien lejos...

¡Aireee!

Este viento que me alborota el pelo,
pequeño huracán, revuelto.

Ráfagas que pasan agitando la veleta.

La cabeza descompuesta,

las sombras danzando,

los pensamientos flotando,

azotando, arrasando,

siniestro, solano, perverso.

Cómo un  látigo, siseando

todo doblado, todo volcado.

El aire que no me deja respirar

choca contra mí, enfurecido

me transporta al abismo
empujándome sin compasión
balanceándome sin control
volviéndome tonta perdida.
Mejor quedarse en casa, escondida
viéndolo pasar insolente y descarado,
y estar así más de tres días, perdida.

El amor es ciego y la locura siempre lo acompaña.*

Un libro abierto a mi imaginación,
con mil páginas vacías,
para escribir en tu corazón.
Un rayito de sol

que lucha por salir

al final de la cola

del cielo gris.

Un duende que corre,

divertido,

lanzando amapolas al aire,

pensativo.

Aire que me trae

aromas del norte

que me hacen sentir

mezcla de pasiones...

sabores diferentes...
Sonreír entre sombras a la noche,
buscando el hilo plateado
que la envuelve.

(Tú eres mi verso, pluma, papel y sentimiento.Fito y los fitipaldis)
*Mariano Osorio