Con las últimas gotas de mayo.

Y paseo mojada,
con la lluvia que cae sin prisa
el viento que la agita
me balancea con mesura,
un cielo cerrado,
dentro de un día lluvioso
de campos resplandecientes,
hojas brillantes,
flores incandescentes
aromas sublimes,
montones de sensaciones, 
en un campo perverso,
cien nubes grises
que tapan el celeste del cielo,
mil nubes grises 
que esconden el sol,
dejando ver su cerco,
y la vista empapada de todo,
disfruta dejándolo pausado
en la mente eternizado.

(Ver es creer pero sentir es estar seguro. Jhon Ray.)

Acompáñame a estar sola.

Vuelve amiga locura,
envuelveme con tu áurea

de luz infinita,
ese rato perverso
que se queda helado
aunque tenga al astro sol
de compañero a su lado.
ese pensamiento inquieto
que te caliente,
esa sensación traviesa
que te inquiete,
ese momento único 
de instantes llenos
de sueños locos,
como ángel en el infierno,
como demonio en el cielo...

(Quise ahogar mis penas en licor, pero las condenadas aprendieron a nadar. Frida Khalo.)

El sitio donde bailan juntas todas mis sensaciones.

Y decidí respirar hondo
ese viento sin espera,

que me alborotada
impaciente el pelo
y lo que había dentro,
me acariciaba,
sin apenas saberlo,
me llenaba,
me inflaba,
y decidí que me envolviera,
con su baile casi enloquecido
de bailarín experto, 
que se balanceaba
sobre una hoguera
a fuego lento,
entre cada tormentoso momento
de pensamientos ebrios
y dudas enardecidas,
que atravesaban mi cabeza,
agitadas como huracanes lentos,
por mí, decidiendo solos.

(Vivir es la cosa más rara del mundo, la mayoría de la gente solo existe. Oscar Wilde)

Difícil, si, imposible ,no.

Quédate con esa sombra
que se acopla a tu vida,
como si no pasase nada,
que ama una por una
todas tus locuras,
que te alza las alas,
que sepa volar  a tu lado
manteniendo el vuelo
sin apenas esfuerzo,
que anide a tu lado, 
escuchándote tranquilo
susurrándote al oído
palabras desmesuradas de cariño,
que te haga estrenar la sonrisa
cada minuto de cada día
como una simple rutina,
que sepa verte especial y única
conociendo tu defectos uno a uno,
que te sienta tal como eres,
llena de luz y de sombras,
un poco salvaje
y algo complicada,
que sepa comprenderte
que sepa mirarte y verte.

(Me enamoré de una tormenta olvidándome hasta el punto de que existía la calma.)(...)

Amor...simples cuatro letras.

Te quiero puesto 
en medio de mi vida,
en la luz de mi  ventana abierta
en el sol que entra,
entre el espacio de tu boca
y de mi beso prieto,
en el roce de mi mano
contra tu cuerpo deseoso,
te quiero puesto
en el sitio correcto,
aquí a mi vera
pegado a mi sombra
hasta que me muera.

(Esperaría cien vidas por caminar una contigo.)(...)

"Cuore"

Hay un pequeño hueco
surcando mi pecho,
con un corazón dentro
algo imperfecto,
que palpita, terco,
con un impulso raro
puede que hasta sobrehumano,
diferente,
vulnerable,
impredecible,
insaciable,
pero que está entrenado,
a latir emocionado,
abrirse cálido,
entregado a fondo,
como pocos saben hacerlo. 



(Nada que salga del corazón puede ser un error, aunque tenga consecuencias.)(...)

Superviviente de mi propio sentimiento.

He echado de menos
cada  instante pequeño
de minutos muertos
que se iban escapando
de dentro de mi cuerpo
como suspiros al viento
de horas sin movimiento
y días de por medio
de estar sin ti a cada momento.
Tú en mi tan dentro, que no te encuentro.

Un trocito de primavera.

A veces puesta en el asfalto,
otras, tapada entre hierba del campo,
entre tallos verdes camuflada,
durmiendo en un trozo de tierra,
abrigada de hoja,
mojada de lluvia mansa
o de torrente en agua,
agitada por el viento,
de aire alimentada, 
de día es sol por compañero,
de noche la luna por amiga,
solo un breve tiempo, 
solo una diminuta vida,
dando belleza a esa primavera,
intensa y bella,
crece roja amapola.

(Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera. Pablo Neruda)

Mermelada de calabaza.

Después de un leve suspiro
retrocede al pasado
y se encuentra
con pequeños momentos,
de un radiante día de sol intenso,
a la sombra de una sombrilla,
puestos,
sudor de calor y frío,
pasajeros,
lo nada y lo poco de casi nada.
Diferentes mundos, 
idiomas confusos,
que se iban enredando 
en lenguas  rotas
de labios fruncidos,
que se van acabando 
en un simple adiós
por escrito,
sin dejar ningún velatorio,
sin dejar ningún tormento.
...Nunca fue tan dulce que te dieran calabazas...

Abril.

Mujer de mirada profunda,
sonrisa infinita,
cristal por dentro
roca por fuera,
hada de pasión intensa,
locamente cuerda,
dulce, guerrera,
rebelde, pensadora,
nerviosa mariposa
de colores vivos,
volando sola,
resguardada debajo 
de algo...
viendo la lluvia venir
en este abril...

(Así se siente abril, deja que suene la magia, que cante el corazón, sueños de hadas, promesas de amor que llevas dentro, que es parte de ese son, que tiene el cuerpo, así se siente abril, eso es abril, un sentimiento, caricia al viento, luna que aclara el día
 y te confiesa su fiel secreto, así se siente abril. Antonio Flores)

Entre los dedos de un adiós.

Ya no será tu despertar 
en la mañana clara,
después de pasar 
la noche en vela
contra tu almohada,
tu sonrisa del alba,
tu beso de buen día,
tu empuje a la rutina,
tu mundo de alegría
y cuando vuelves de tu batalla
el consuelo de tu pena,
pañuelo de tu lágrima,
ya no será tu estrella
que ilumina tu noche oscura,
ya no será ese objeto en tu vida...

(Y entonces supe que tu amor nunca fue mio, mía fue la ilusión. Frida Kahlo)

El desorden de mi vida.

Tienes locura y cordura,
sol inmenso nublado,
fuego intenso, lluvia fina,
ojos achispados,
duermes en mi sueño eterno,
en mi mundo incompleto,
en mi lado opuesto,
sabes a mi boca y a tu beso,
a todo lo que palpo,
en todo lo que veo, 
prisionero en mi cuerpo,
lo que me sabe a ti, me sabe a poco.


(Bésame me dijo; yo le entendí: vérsame, y ahí empezó el p(r)o(bl)ema. Elvira Sastre.)

Haciendo visitas a la realidad.

Y las musarañas vienen y van,
entre vientos huracanados

y entre otros más calmados,
como sombras que llevas
sin saber, pegadas,
dementes locuras, colgadas,
ese dulce veneno que te roza,
sin que casi te des cuenta,
te recorre el cuerpo sin saberlo,
deja su huella en tu piel,
te consume como hiel,
pero en el fondo,
te hace sentir bien.
Vuelves locura,
a rozarme el alma,
otra vez...


(Y así, siendo joven y sumergido en la locura, me enamoré de la melancolía. Edgar Allan Poe)

En la profunda noche oscura del alma.

...Y todo el tiempo
no era negro, feo y sucio,
ni tampoco,
blanco, luminoso y perfecto,
escribía muchas tonalidades,
leía muchos matices,
de diminutos ratos
y enormes momentos,
años turbios
días dispersos,
y en ese mundo raro y obtuso
no vio un solo color neutro.
Vivió entre  blancos algodones,
durmió encima de nubes grises...

(Mi vida se llenó de sombras desde que nos separemos; alma)(...)

La vida pintada de rosa,Rosa pintada en la vida.

Y ahí estaba ella...

algo más tarde...
bajo esa luz tenue...



Conservando su melancolía
esa palabra que nunca se olvida
esa sensibilidad que nunca se perdía
en ese mundo raro en el que vivía...

(Era un día frío y lluviosos de abril y el reloj no marcaba las horas.)

Si te dijera todo lo que no se ve.

Visualizas en mis ojos
lo que no sale de mis labios,
sacas de mi profundo
lo que está enterrado,
sutilmente,
aumentas lo diminuto,
lo malo lo vuelves absurdo,
me empujas en un columbio
sobrevolando al cielo abierto,
suavemente,
fundes mi melancolía
me devuelves mi alegría,
dulcemente,
eres llama de mi fuego,
calor en mi cuerpo, 
el alma en mi mano, 
apasionadamente,
detalles de mi momento.

(Que buen insomnio si me desvelo sobre tu cuerpo. Mario Benedetti)

Mariposa loca.

Vuelve mariposa loca,
de flor en flor, revoloteando,
inquieta y revoltosa, 
vuelve con alas nuevas
flamantes y llamativas,
surcando el viento, sola,
volando bajo el azul del cielo
un mundo abierto para ella,
con el almendro en flor,
con el alhelí y su olor,
con el verde del trigo y su resplandor,
sin pararse, alborotando,
bailando con la golondrina,
posándose en la luna,
durmiendo en el atardecer eterno,
vuelve mariposa loca.

(Entiéndeme, no soy como un mundo ordinario, tengo mi locura, vivo en otra dimensión y no tengo tiempo para cosas que no tienen alma. Charles Bukowsky)

Recuerdo.

Tu recuerdo  
se va escapando
huyendo con el viento, 
como copo de nieve,
 derretido,
entre el cielo celeste,
escarcha que se deshace
frío que se despide,
tu recuerdo 
se va evaporando
como suave aliento, 
en la mañana de invierno,
bajo el sol consumido
de una primavera entrante,
tu recuerdo se vuelve aire.

(El olvido es ese lugar de donde casi nadie regresa)(...)

Otro cuento más.

Erase un sentimiento disfrazado,
que paseaba lento
esperando algo,
que nunca llegaba a tiempo,
dentro de una vida, fantaseando,
sobre nubes, flotando
y al caer, una y otra vez
explotaba y manchaba
siempre el mismo cuento.
Pero un día,
una estrella fugaz pasó, corriendo,
como un hechizo sin filtro
de golpe y en el preciso momento,
la alzó de nuevo el vuelo,
y dispuesta a comerse el mundo,
mil veces más, de nuevo.
-Has enseñado la patita, lobito,
y te la he visto-
gafas de color de rosa,
para arruinar esta prosa,
cansancio, aburrimiento y olvido.
...y el final del
cuento.

(Ella era poesía, él, puro cuento.)(...)

Una tarde gris.

Encerrada en la tarde gris
bajo la lluvia sin fin,
gotas que caen tranquilas
resbalan por la ventana cerrada,
con la nube ahumada
que pasa lenta y sosegada,
sensaciones reducidas a nada,
emociones mojadas,
sentimientos enfriados,
en cuerpos recalentados,
grises como el cielo
oscuros como el humo,
que pasa muy lento,
como este tiempo incierto.
Encerrada en la tarde gris.

(Mueres cuando nadie sonríe al recordarte.)(...)