Momentos.

 

Viento helado
que trae tu recuerdo,
ardiendo,
contra mi cuerpo
agua que cae del cielo,
secando,
mi húmedo sentimiento,
en estado invierno...
como nunca... oscuro y feo.

Para ti.

Te fuiste,
como copo de nieve blanco
en el frío de mi invierno,
como brisa húmeda
que corre con el viento,
entre enormes lágrimas
que surcan mis ojos,
tristes pensamientos...
infinitos recuerdos...

(Te digo adiós para toda la vida, aunque toda la vida siga pensando en ti.) (...)

Pasos que dejan huella.

Y siempre te tendré en mí,
cuando despierta
pensando me pierda
entre los mil recuerdos
de intensos momentos
por el tiempo atrapados.

(Las almas que se aman, no tienen olvido, no tienen ausencia, no tienen adiós.)(Manuel María Flores)

Descosidos.

Aún le cuesta sobrevivir
bajo ese manto gris,
su corazón colgado
en el tendero del olvido
mojado y descosido,
aún le cuesta morir
entre otra noche sin fin,
su alma agujereada
busca algún calor humano,
y la manta de su luna
que intenta incendiar el cielo,
que intenta luchar contra el destino,
y puede brotar esa chispa,
y puede remover las cenizas,
puede volver a lucir, 
puede volver a vivir...

(Seré suelo si caes y cielo si quieres volar.)(...)

Llueve sobre mojado.

Se lanzan pensamientos
algo enfurecidos,
contra el cristal, desenfocados,
resbalan desorientados
se hacen un bulto,
en el suelo depositados,
se unen con la rutina,
suben por esa ventana
secos todavía,
para airearse
o hasta para empaparse,
unos desesperantes,
otros interrogantes,
llueve con lo poco
llueve con lo mucho,
que cae del cielo nublado,
y si hay algún sobresalto,
mojarse en el intento
de poder atraparlo.

¿Quién no ha sentido ese genuino impulso de huir del mundo conocido?(...)

Y sé dejó ver...

Pintada de color luminoso,
sobre el fondo del cielo vistoso,
pasea por el claro,
adornada de farolillos,
siempre escondidos,
recubierta de luz mágica,
de la que nunca se apaga,
empapada de locura,
aquella que nunca te cansa,
vestida de fantasía,
diseñada de armonía,
añadida de dulzura,
bailando sin ninguna razón,
renovando el corazón,
mariposa inquieta,
vuela, nunca dejes de volar...

(En un mundo de plástico y ruido, quiero ser de barro y de silencio. Eduardo Galeano)

Adiós otoño.

Tu pusiste tu aire templado
en mi rostro perfilado,
tu marrón dorado 
en mi mirada,
tus tardes cortas en mi ventana
con mis labios marcada,
tu pequeño fresco
soplando en mi aliento,
tus hojas secas en mis piernas,
tus primeras gotas de lluvia,
tus horas de nostalgias vividas.
Adiós otoño.

Somos instantes.

Vi pasar un tranvía,
y cada día uno más,
y todo el tiempo igual,
siempre en el mismo lugar,
bajo la lluvia cuando caía,
con el sol de compañía,
primavera de flores nuevas,
otoño de hojas secas,
pensé, viéndole pasar,
que lo perdía,
una y otra vez, sin parar,
dejando mi huella pisada,
mi sombra pausada,
con mi mirada perdida,
hasta que llegó aquel día,
que perdí...
las ganas de subir.

No me atormentes, llovizname.

Siendo estrella fugaz sobrevivió,
aunque todo su mundo,
se fuese apagando,
se vistió de color vivo,
se fue perfumando
de flor en tono encendido,
destiño el oscuro,
 y de un gran salto
voló sobre el infinito,
resbalando, 
entre el arco iris intenso,
brillante y luminoso
de lluvia decorado,
y entre un claro abierto
de una nube, un rayito
escapado,
la embriagaba tierno
bebiendo su luz de nuevo.

(Si intentan apagarte, es porque brillas.)(...)

La naturaleza no hace nada en vano.*

Pequeña flor delicada,
que vive aprisionada,
entre los tallos gruesos,
resguardada,
entre las hojas secas,
camuflada,
con el viento
que corre rápido,
y quiere llevársela
contra el invierno
que pasa lento,
que quiere matarla,
la lluvia mojarla...
mientras vive encerrada
en ese hueco asustada.

(La naturaleza es un poema que  yace oculto bajo una forma secreta y maravillosa.                               Juan Eusebio Nieremberg.)
* Aristóteles

Si fuésemos lluvia...

A fuera llueve,
suavemente,
suena su sonido leve
con notas de otoño,
y sus hojas volando,
dándole color
con su pardo desteñido
bajo la lluvia resbalado.
A fuera llueve,
lentamente,
mojándose,
un sentimiento extraviado
que pide ser encontrado
y depositado 
en su lugar adecuado.
A fuera llueve.

Tinta y poesía.

Siénteme  sin tocarme

tómame suavemente

suave sin romperme

rompe mi hielo

y después derritelo

mójate de mi lluvia

duerme bajo mi luna

despierta en mi vida

mírame sin horizonte

surca el camino hacía delante

introducete en mi mente

búscame encontrándome.

(Le han dado al alma sus propios oídos para escuchar cosas que la mente no entiende.)
(Maulana Rumi)

Coleccionistas de momentos.

Aquí estamos,
las que soñamos despiertas,
las que nos acurrucamos dormidas,
las que escribimos poemas,
los que nos vibra el alma
cuando nos atacan las palabras,
las que ponemos puntos suspensivos,
las que a los temporales sobrevivimos,
las que sin saber nadar flotamos, 
las que en este mundo
de seres perdidos
nos damos la mano.

(La tristeza tiene etapas, pero la felicidad capas.)(...)

La valiente de los miedos.

Y entonces se liberó,
se despertó,
de su vida de sonámbula,
con su noche, desesperada,
arrastrándose con la herida infectada,
nocturnando con el alma colgada,
y todo ese delirio,
ya no le molestaba, 
rompió su sabana helada,
destruyo el tiempo maltrecho, 
abrió su puerta cerrada, 
ya no dolía nada,
pintó una sonrisa en su cara,
alargó sus ojos de gata,
vistió su cuerpo de maga,
y después se marchó...

(Se llama calma y me costó muchas tormentas obtenerla. )(...)

Lunática.

Siempre lejos
distantemente  cerca,
despierta,
brillando sola,
iluminada,
sombreada,
paralizada,
el día cerrando,
la noche abriendo,
siempre dibujada
en todo lo alto,
en tono plateada,
inmensa y redonda,
fina y pequeña,
lunática y profunda,
se hace llamar luna
y me envuelve eterna,
en su locura serena.
(Cuidado con dejarse llevar...
que luego cuesta volver...)

Tocar sin romper.

Cuando soy yo misma,
mi misma sombra,
la luz única
que me ilumina,
mi auténtico yo,
mi claro oscuro,
me envuelvo, 
me encojo,
mis pétalos caídos
se van marchitando,
me van desnudando...
¿Dónde estás razón?
¿Dónde estás corazón?
Invencibles juntos
tan cerca y tan lejos
y en el mismo punto...

(Yo creía que quería ser poeta, pero en el fondo quería ser poema... Jaime Gil de Biedma)

Como soplo de aire.

Y llegaste...
soplando el viento fuerte
que despeinaba mi pelo rebelde,
sutil perfume mezclado, 
en momentos de flores, enredado,
tacto sensibilizado
entre manos disimulado,
besos depositados
en labios esperanzados,
cuerpos disecados
con magia rehabilitados,
Y encontraste...
toda mi alma imperturbable
consciente y transparente 
que a todo el mundo le fue indiferente.

(A veces la clave consiste en dejar de buscar y dejarse encontrar.)(...)

Adiós.

Y dejó atrás..
heridas curadas,
cicatrices con vida,
lágrimas secadas,
errores sin dueño, 
huecos en el tiempo,
sueños trasnochados,
nubarrones en el cielo,
poemas pausados,
palabras mudas, 
flores marchitadas...

(A veces es necesario cerrar de un portazo.)

Noviembre.

Noviembre, color viviente,
naturalmente,
hoja seca que surca el viento,
verde amarronado,
en amarillo tostado,
siempre en movimiento,
por el cielo, bailando sola,
árbol repleto de ella,
y en el suelo, tendida,
desecha y crujiente,
noviembre, exuberante,
eternamente.

En un día de lluvia.

Te apareces,
detrás del cristal
cuando resbalan
las gotas sin cesar,
entre el rayo de sol leve
que se escapa de la nube,
en el susurro del viento
cuando roza las hojas secas
de ese árbol algo muerto
donde se posan las sombras,
mirando hacia abajo
en el charco del suelo,
mirando hacia arriba
en el gris del cielo,
por el fresco que se posa
en mi cuerpo,
y pasas por mi memoria,
simplemente como una tormenta más...