Mariposas.

El amor anda suelto,
cojámoslo a tiempo,
viene corriendo,
a paso acelerado,
al compás de viento,
sonrisas abiertas,
manos alzadas,
mentes alocadas,
dejémoslo, 
que nos roce el cuerpo,
o mucho mejor,
que se cuele dentro,
ponle a los pies alas,
al pecho mariposas,
háblame con la mirada,
hazme ruido con el silencio,
bésame antes de tiempo.

( ¿Por qué voy rodando sin ruedas volando sin alas? Pablo Neruda)

Arco iris.

Está el sol dando color,
la lluvia cayendo,
nubes blancas
se vuelven grisáceas,
el viento va girando
y las va moviendo.
Hace frío afuera
y desde mi ventana,
el arco iris entra,
me emociona...
me saluda...
Al rato todo 
se vuelve oscuro
y la lluvia sigue cayendo.

Para tí, siempre.

Tú que eras la estrella
que más iluminaba
mi noche sin luna,
ventana florida
abierta a tu mirada
idéntica a  la mía,
amaneceres lentos,
nuestro pelo revuelto,
pañuelos al viento,
calor de mi frío,
flor de mis primaveras,
tu semilla conmigo,
mis raíces contigo,
tú que me dejastes sola,
en la escarcha de ese invierno,
con el rocío de la mañana,
mi corazón congelado
y lluvia en mi rostro,
mirando hacía el cielo...

(Tarde o temprano, mis tristezas me convertirán en alguien indestructible.)(...)

Mírame.

Mírame, tierra,
aquí tirada,
como el barro me ensucia,
raíces  que me atrapan,
troncos que me aprietan, 
hojas que se secan,
y aquí estoy en lo bajo,
tumbada en el suelo,
¡Y doy un gran salto!
y ahora aquí, en lo alto,
subida en el cielo,
mírame, infinito,
como me elevo,
aire ventilado
¡Sol hazte a un lado!
nubes que me acarician,
y mientras tanto...
mi mundo se vuelve vivido.

Casualmente.

Y quizás te encuentre

escondido,

por aquel camino perdido,

andando,

tranquilamente,

por el mismo sitio,

yo distinta, tú diferente,

pero en el fondo

los mismos de siempre,

con otro calzado puesto,

en otra piel envuelto,

otro corazón arreglado,

otro latir pausado,

mil cicatrices

y hasta momentos felices,

casualmente...

como si el tiempo

no fuese pasado lento.

(Solo fuimos casualidad en un momento de locura.)(...)

Invisible.

Y se fue perdiendo

entre el seco de las hojas,

de aquel invierno,

por la escarcha,

en la nieve que caía,

por el suelo, 

derretida,

después la lluvia

también la mojaría,

y se fue abrigando

con el manto

de la noche oscura,

que la cubría,

detrás de la luna,

escondida,

invisible, para el mundo

que la envolvía.

(Disfrutar de la soledad y no llenarla de cualquier cosa.)(...)

Palabras.

Si quieres verme,
buscame,
entre las ramas secas
de nuestro árbol, tapada,
debajo de la piedras
de aquel camino,
mojada con la lluvia,
soplada con el viento,
en la nieve, derretida,
 con el sol de mi sonrisa,
en el silencio de tu pensamiento,
si quieres verme, 
buscame,
que estaré dónde quieras encontrarme.

(Si usted me quiere en su vida, usted me pondrá en ella, yo no debería estar peleando por un puesto. Frida Khalo)

Gata callejera.

Dentro de ella, 
laten dos corazones,
montones de pulsaciones,
naturaleza salvaje,
rebeldía inevitable,
la que el tiempo
no ha cambiado,
y ella grita,
y ella aulla,
la que se altera
con la luna llena,
la que se sube al tejado,
y ella salta,
y ella brinca,
la que da rienda suelta
a lo que lleva dentro,
lo que expresa,  
 lo que la asfixia,
lo que araña...
como gata callejera.

(De algo hay que morir.-dijo el gato romántico- cuando se enamoró por séptima vez.)(...)

Niebla.

Y quiere ser ella,
pero, una niebla espesa,
la rodea y la aprieta,
y quiere avanzar,
pero la empuja 
hacía atrás,
no la deja continuar,
no sabe hacía donde va,
el paso acelera,
sin dejarse intimidar,
camina sin mirar,
sin ver...
sin sentir...
sin llorar...
y la lluvia cae sin cesar.

(Cuando todo parezca desmoronarse, permanece tranquila, solo se está ordenando.)(...)

Charcos en el suelo.

Y sentía el viento fresco,
que alborota su pelo, 
aún debajo de su gorro,
el frío de ese invierno,
que le entraba de nuevo,
las hojas bailaban,
los árboles susurraban,
canciones alocadas,
y el pensamiento,
escuchandolas, nervioso,
con el ruido de fondo,
susurros en silencio,
gris en el cielo,
nubarrón  negro,
charcos en el suelo,
y ella...
saltando sobre ellos.

(Lo que más me gusta de ti, es la seriedad con la que inventas disparates)
(Gabriel García Márquez)

Yo.

Y voy a ser yo,
aunque la lluvia me moje,
el barro me ensucie,
el frío me desabrigue,
contra este tiempo,
que me aprieta, 
me trastorna,  
me debilita,
con la niebla que me pierde,
el viento me despegue,
la nieve me resbale,
y voy a ser yo,
aunque no sea más de nadie.


(Aprender a volar exige muchas horas de suelo.)(...)

Otro diciembre.

Diciembre triste,
frío, desolado,
escarcha en la noche,
día angustiado,
corto, descolorido,
viento temible,
flor disecada,
hoja congelada,
tierra mareada,
cuerpo inerte,
pellizco en el alma,
dolor en la calma,
ojos con lluvia,
mirada indiferente.


(También yo he sentido, la inclinación, casi de una manera demoníaca, a ser más fuerte de lo que en realidad soy. S.Kierkegaar)

Amiga de las piedras del camino.

Y había más camino,
para seguir andando,
aunque fuese cojeando,
o incluso arrastrando,
aunque las piedras,
se fuesen gastando,
al roce de sus pasos,
algo cansados,
y las hojas secas,
a su lado,
le iban indicando,
en línea recta...
hacia arriba...
cielo abierto...
al horizonte directo...


(¿Dónde termina el arco iris en tu alma o en mi horizonte? Pablo Neruda)

Nada.

Como una hoja seca,
al final de un otoño,
que transporta el viento,
de aquí para allá,
a ningún sitio cierto,
se va consumiendo,
se va deshaciendo,
en partículas de polvo,
convirtiendo,
que al caer al suelo,
pisoteada, 
desecha,
se vuelve nada.

Sola...

Sola...
 bajo el sol
que todavía calienta,
vulnerable,
bajo este noviembre,
cuando está allá
en lo más alto,
resplandeciente,
imponente
a corto plazo.
Sola...
por  el rocío
que cae sobre la noche,
suavemente,
peligrosamente,
envolviendo despacio
a la luna...
a mi alma...
que se va enfriando...
Sola...

(Y existen los que no te quieren perder, pero tampoco saben para que te guardan.)(...)

No me va a importar.

No me va a importar
que no me veas al llegar,
que no me mires al hablar,
que no me sientas al pasar,
que no sonrías con mi alegría,
que no tengas tristeza con mi pena,
que no quieras ver la realidad,
no me va a importar
andar sin volver la vista atrás.



(¿Cuándo fue la última vez, que hicistes algo por primera vez?)(...)

Un día de noviembre.

Y entró el sol,
caldeando,
la habitación oscura,
donde yo dormía
como cuerpo sin alma,
una ventana se abría,
una brisa que despertaba,
una lluvia que caía,
una hoja que se movía,
un corazón adormecido,
y a lo lejos...
un relámpago
que retumbaba,
dentro de un pecho,
lleno de restos,
suspiros... besos...
volando por el cielo,
y entre eso y yo...
unos labios aprisionados.

(Cuántos besos se quedan en los ojos que miran una boca. Julio Cortázar)

Entre el viento.

Eres ese beso escurridizo,
que anda perdido
entre la distancia, 
de mi boca
y la tuya,
en dulce y pegajoso,
con kilómetros de por medio,
que nunca llega,
que nunca se queda
demasiado tiempo,
muy despistado,
y lucha con el viento,
zarandeado,
por la lluvia mojado,
por el sol abrasado,
en el destino depositado.


(Me dijo:- ¿ Hasta dónde quieres llegar? Le pregunté:- ¿Hasta dónde estás dispuesto a perderte?)(...)

Mi cuerda locura y yo.

Un mundo lleno
de personas sin rostro,
sin sonrisa
sin llanto.
Una habitación con vistas
a una ventana estropeada,
una puerta abierta
a una escalera
sin peldaños.
Un único día
en un noviembre completo
de nada borracho,
muchas nubes rojizas
una noche perpetua,
para mi, una luna llena
y yo...
bailando con ella.

( Yo no vivo, yo ardo, yo no lloro, yo lluevo, yo no escribo, yo destilo, y así todo el tiempo. María José Martín de la Hoz)

Pedacitos de pensamientos.

Hubo una vez, un tiempo
en el que fue
todo lo que pudo,
ahora es
todo lo que quiere,
supo vivir pasado y presente,
ha aprendido a quererse,
resalta sus encantos,
su chispa en los ojos,
su eterna sonrisa,
ser siempre ella,
las heridas sufridas
supo curarlas sola,
lo que la lluvia moja
el sol lo seca,
supo que no era antisocial
sino intolerante 
a lo que nada le aportaba,
supo ver sus imperfecciones
supo que eran parte
de lo que la volvía única,
¿Por qué ser como todos siendo diferente?
¿Por qué bailar el mismo baile de toda la gente?

(En ocasiones es la página la que nos pasa a nosotros.) (...)