Feliz.

Está contenta
aún bajo la nieve blanca,
helada sobre su pelo,
mojada la cabeza,
con los pies fríos
posados sobre ella,
resbalando,
pero bailando,
y van cayendo
todos los copos
de ese invierno,
refrescándole el rostro,
lavándole los pensamientos,
y sigue bailando,
aunque el frío
le este acompañando,
y sigue nevando...
y ella siempre contenta...

(La vida te da la oportunidad de escribir, corregir y mejorar tu historia todos los días.)(...)

Mientras tu no estabas.

Yo que te esperé
toda aquella vida,
en la noche
despierta,
mirando las farolas,
y cuando llovía,
pisando los charcos,
distraída,
yo que te pensé,
por cada calle
que paseaba,
imaginándote,
cogido a mi cintura,
yo que te extrañé,
con el tiempo
que se perdía,
yo que te olvidé,
cuando no necesitaba
tu presencia,
porque ya me había acostumbrado
a tu eterna ausencia.

(Quien parecen ser débiles llevan la ventaja de sorprender a todos.)(...)

Causa y efecto.

Se queda callada
pero no está muda,
su potente voz
sale de su pecho,
y se queda encerrada
en su garganta,
grita profunda
por una paz mutua,
también se queda parada
ahí muy quieta,
con sus pies en el suelo
muy tranquila,
pero su mente inquieta
siempre volando,
con sus flamantes alas
cada vez más lejos,
suele ofrecer sin pedir cuenta,
da sin recompensa,
ayuda por que sale de ella,
y aumenta su fortaleza
por que de nadie espera nada.


(No vuelvas a confundir, mi silencio con ignorancia, mi tranquilidad con aceptación y mi gentileza con debilidad.)(...)

Tú, me desarmes.

Escritora de versos al aire,
ese mismo  que se mueve 
por todas partes,
mil palabras fascinantes,
flotando sin rumbo fijo,
en una suave melodía
de frases llenas de armonía,
bajo ese invierno
que la envolvía,
a veces con el sonido
de la lluvia que caía,
otras sobre el blanco
de la nieve 
que se derretía,
muchas lunas la envolvían,
volcada sobre sus papeles,
coronada por su áurea,
de sentimientos dulces,
sensaciones diferentes.

(Cuídate de los que saben escribir, pues tienen el poder de enamorarte sin siquiera tocarte.)(...)

En otro enero.

Palabras calladas
que el frío viento,
movía sin argumento
hacia ninguna parte,
silencios en el tiempo,
borrones en papel,
manchas que no se ven,
todas las caricias 
que se perdieron
en las manos,
todos los besos
que no se dieron 
en los labios,
días difíciles,
persianas cerradas,
oscuros atardeceres,
noches eternas y solitarias,
y ella, ingenua,
allí sentada,
esperando que algo cambiara.


(Tratarse como al principio y nunca habrá un final.)

362 de 365.

Y te ibas a paso lento
caminando despacio
con un poco de llanto,
en tus ojos agachados,
suaves claros oscuros,
que se reflejaban
en la sombra
de tu pasado, 
andado,
oscuridad que te envolvía,
luces que se apagaban,
y después se encendían,
caminos rectos
que se torcerían ,
cielos nublados
que se despejarían,
personas que se perdían
llevándose las penas,
otras que regresaban
volviendo la alegría,
flor de primavera,
otoño de hoja seca,
sol de verano
y frío invierno,
y otro más pasaría,
dejando atrás
un poco menos de vida.

(Envejece conmigo, lo mejor está aún por venir.) ( Robert Browning)

Diciembre vulnerable.

Y estabas tú, ahí enfrente
dirigida hacia la gente,
fascinante e intocable,
rodeada de luces permanentes,
anuncios que se encienden,
con tu mirada perdida
labios que sonreían,
pero tu boca entristecida,
siluetas de personas
que pasaban inquietas,
y tú, no las veías,
y pasaría el tiempo...
con sus años
por encima,
y te quedarías
en ese mismo sitio
instalada de por vida...

(Alguien que entienda lo que quiero decir, cuando me quede callada.)(Elvira Sastre)

Te vi.

Te vi pasar
por mi lado
sin mirar,
la calle cruzar,
la gente murmurar,
la acera bajar,
mirándolo todo
sin ver nada más,
y me quedé allí parada,
bajo el verde del semáforo,
con su luz palpitar,
el ruido de tus pasos
al caminar,
mi corazón desorbitado,
mi voz muda
sin poder hablar,
te vi continuar...

(Al final solo depende de uno volver a estar bien.)(...)

Solitaria.

Soledad,
que estás siempre a mi lado,
pero sin apretarme demasiado,
suave roce que me acaricia, 
calmado,
brisa ligera que me despeina,
tranquila,
momentos juntas unidas,
espacios llenos de nada,
soledad,
que me sigues, pausada,
que te sientas a mi lado, callada,
abres mi mente, ilusionada,
me ayudas cuando me desbordo,
me secas y me das calor eterno,
soledad,
sin ti no soy nada.

(Y si un día no tienes ganas de hablar con nadie, llámame, estaremos en silencio.)
(Gabriel García Márquez)

Buscándote...

Buscándote,
en este diciembre,
en la oscuridad de la noche,
entre los árboles
sin hojas,
sobre el frío,
por el cielo nublado,
en el suelo helado,
buscándote,
sin encontrarte,
dentro de mi beso escondido,
en mi corazón dolorido,
por mi caricia desvanecido,
enloqueciéndome,
perdiéndome,
en el último rincón
de aquel sitio olvidado, 
en los años trascurridos
y el recuerdo confundido.

(Siempre quedarán restos nadando en lo más profundo del corazón.)(...)

Diciembre superviviente.

Te retiras,
despacio y tranquilo,
moviendo la mano,
con un adiós
gestionado y frío,
te vas,
como estuviste,
en la noche enfriado,
de día despistado 
y lo demás,
casi sin notarlo,
te fuiste,
dejando atrás
un espacio vacío,
para llenarlo
con más noches dormidas,
sin ninguna pesadilla.

(Tan lejos y tan cerca, como enero y diciembre)(...)

Suave.

Paseaba sola
al lado de aquel río,
después de la lluvia,
los arboles bajo ella
con sus pocas hojas,
amarillo tostado,
en sus tallos,
y las otras,
en el suelo
ya dormidas,
con su suave crujido,
acariciando,
a sus pies tranquilos,
y en  lo alto
de fondo azulado,
con alguna nube blanca,
paseando,
un sol discreto, 
saludando.

(Tranquilo corazón, mira que la soledad, no daña, no juzga, no mata, no humilla.)(...)

(La) lluvia (y ella)

La lluvia...
la trasforma,
la ilumina,
le da palabras vivas,
la define,
la hace posarse
en su ventana,
viéndola caer,
suave...
fuerte...
lápiz en mano,
rellenando su cuaderno
de acelerados versos,
mezclándose,
fundiéndose,
al compás de su magnetismo,
de su ruido sordo,
encantada 
en los días de lluvia...

(Como me gustaría ser real, pero al parecer solo soy sueño.)(...)

¿Amor?

Y yo que creía 
que con amor
todo funcionaría,
y ese amor
se iría perdiendo,
poco a poco
sin quererlo
bajo el tiempo
que pasaría,
sin dejar huella alguna
de las pisadas
que en su momento
juntos se andaría,
entre las cenizas
de aquella hoguera
se desvanecería
y sin pensarlo
en humo 
se convertiría.

(Todas las horas de mi amor se irán contigo.)(...)

Tanto.

Tiene demasiado viento
para que le eche para atrás
sin tomar aliento,
demasiada lluvia
en sus ojos abiertos
para remover el agua
que cae del cielo,
demasiada noche oscura
para alumbrarle el día,
tiene demasiados demonios
para apaciguar
sus ángeles internos.

(Eres demasiado arte para alguien que carece de sensibilidad)( Quetzal Noah)

Soleada.

Seré tan luminosa,
que cuando me pierda,
en la noche negra,
de mis días siniestros,
encontraré reflejada,
ese rayito de luz plateada,
que ilumina mi mirada,
tan azul entre nubes blancas,
tan lluvia entre nubladas,
tan al sol soleada,
risueña entre tristeza,
vestida de rosa sobre negro,
feliz de malva puesto,
llama de rojo fuego,
verde hierba en lluvia serena,
marrón de otoño nuevo,
corazón coraza,
que nadie daña,
seré un problema resuelto,
al suave sol soleada.

(La cuestión no es quien me va a permitir, es quien me va a detener. Ayn Rand)

Muy leve.

Tan leve,
como cuando el viento,
muy delicadamente,
hace caer esa hoja seca,
que en el árbol yace,
en tono amarillo tostado,
de sol de otoño,
descolorida,
tan leve,
como ya en el suelo,
se vuelve polvo amarronado.

Nota de noviembre.

Tarde de lluvia cerrada,
en el cielo encerrada,
protegida,
bajo el techo de madera,
encerada, 
mil palabras,
fluyendo por la cabeza,
alteradas,
manos aceleradas,
escribiéndolas,
alocadas.

(Tu tiempo de oruga ha expirado, tus alas están listas.)(...)

Y...

Y te salpicarían
las palabras malignas
esas que lastiman
y ya no te dañarían,
y te lanzarían ofensivas
y tú ya no te molestarías,
por que sonreirías
y eso confundiría,
y cuando el cielo oscurecía,
ya no te importaría
por que sabrías
que la lluvia te mojaría 
y que se resbalarían
todas las inútiles cosas
que en su pasado día
te hicieran una herida,
y ya estarías tranquila, 
y la vida te daría
esa paz que tanto querías,
y todo volvería,
a ser, más bonito, todavía.

(Valorar tu propio esfuerzo es un arte que no requiere aprobación de nadie.)(...)

Ser feliz sin tanto cuento.

Dejó que el sol
de ese otoño
le tostara el rostro,
alborotó su pelo,
se vistió de rosa-autoestima,
se subió a sus tacones más altos,
borró las sombras
de sus ojos,
se pintó la sonrisa
de carmín rojo,
a su cuello 
en su escote abierto,
su colgante de orgullo,
puesto,
y con su lápiz de ojos nuevo,
tachó el final del cuento,

...y la dulce princesa
cansada de besar a tanto sapo
al dragón  a bailar invitó...

(¿Cuándo fue la última vez que hiciste algo por primera vez?)(...)