Si te dijera todo lo que no se ve.

Visualizas en mis ojos
lo que no sale de mis labios,
sacas de mi profundo
lo que está enterrado,
sutilmente,
aumentas lo diminuto,
lo malo lo vuelves absurdo,
me empujas en un columbio
sobrevolando al cielo abierto,
suavemente,
fundes mi melancolía
me devuelves mi alegría,
dulcemente,
eres llama de mi fuego,
calor en mi cuerpo, 
el alma en mi mano, 
apasionadamente,
detalles de mi momento.

(Que buen insomnio si me desvelo sobre tu cuerpo. Mario Benedetti)

Mariposa loca.

Vuelve mariposa loca,
de flor en flor, revoloteando,
inquieta y revoltosa, 
vuelve con alas nuevas
flamantes y llamativas,
surcando el viento, sola,
volando bajo el azul del cielo
un mundo abierto para ella,
con el almendro en flor,
con el alhelí y su olor,
con el verde del trigo y su resplandor,
sin pararse, alborotando,
bailando con la golondrina,
posándose en la luna,
durmiendo en el atardecer eterno,
vuelve mariposa loca.

(Entiéndeme, no soy como un mundo ordinario, tengo mi locura, vivo en otra dimensión y no tengo tiempo para cosas que no tienen alma. Charles Bukowsky)

Recuerdo.

Tu recuerdo  
se va escapando
huyendo con el viento, 
como copo de nieve,
 derretido,
entre el cielo celeste,
escarcha que se deshace
frío que se despide,
tu recuerdo 
se va evaporando
como suave aliento, 
en la mañana de invierno,
bajo el sol consumido
de una primavera entrante,
tu recuerdo se vuelve aire.

(El olvido es ese lugar de donde casi nadie regresa)(...)

Otro cuento más.

Erase un sentimiento disfrazado,
que paseaba lento
esperando algo,
que nunca llegaba a tiempo,
dentro de una vida, fantaseando,
sobre nubes, flotando
y al caer, una y otra vez
explotaba y manchaba
siempre el mismo cuento.
Pero un día,
una estrella fugaz pasó, corriendo,
como un hechizo sin filtro
de golpe y en el preciso momento,
la alzó de nuevo el vuelo,
y dispuesta a comerse el mundo,
mil veces más, de nuevo.
-Has enseñado la patita, lobito,
y te la he visto-
gafas de color de rosa,
para arruinar esta prosa,
cansancio, aburrimiento y olvido.
...y el final del
cuento.

(Ella era poesía, él, puro cuento.)(...)

Una tarde gris.

Encerrada en la tarde gris
bajo la lluvia sin fin,
gotas que caen tranquilas
resbalan por la ventana cerrada,
con la nube ahumada
que pasa lenta y sosegada,
sensaciones reducidas a nada,
emociones mojadas,
sentimientos enfriados,
en cuerpos recalentados,
grises como el cielo
oscuros como el humo,
que pasa muy lento,
como este tiempo incierto.
Encerrada en la tarde gris.

(Mueres cuando nadie sonríe al recordarte.)(...)

Algunas veces.

Algunas veces,

no sé como evadirme
estrellándome contra el cielo
o camuflándome por el suelo.
Algunas veces,
no sé como sonreírme
con la boca pausada
la tristeza prolongada
en el alma aplastada.
Algunas veces
el sol no pasa
a través de mi ventana
la luz se me escapa
el día parece noche cerrada
todo se vuelve nada.
Algunas veces 
no sé como sentirme
bulto que viene y va
corriendo detrás 
de esa sombra
que no se deja pillar.

Frío.

Días que parece que se han parado
en el calendario,
de frío, lluvia y viento,
nieve en la cima
en el suelo escarcha,
se van yendo despacio
y de vez en cuando
un punto de luz en el cielo,
un sol intenso
que te calienta
como suave primavera
que se va acercando
a paso lento.

Un cuento más. (Sarcasmo)

Una locura volando, exaltada,
estrellándose contra un alma, apasionada,
un abrigo bien grueso, 
para su corazón congelado,
gafas oscuras para no ver nada,
una mentira disfrazada,
sacudió el polvo de sus alas,
colgó pilas nuevas a su espalda,
y la coloco en un cuento de hadas,
de esos, de los que de verdad, no hay nada,
y apareció su príncipe azulado,
esperándola sentado,
rubio y perfecto,
etéreo y eterno,
con su flamante etiqueta en el pecho,
que decía:
caduco la tarde de sol de un frío invierno.

(Las princesas también se cansan de tanto cuento.)(...)

Ultimo amor.

El último tren atrasado,
que llega a la estación, pausado,
cruzando la vía, sereno,
el recuerdo que se queda
para siempre en el pecho,
al lado izquierdo
con el alma
y con el corazón, madurando,
coge en ese abrazo
las ganas inconfesadas,
bebe de esos labios
el licor de los años turbios,
borra de esa vida pasada
el sol que se le iba rápido,
la noche que nunca terminaba,
los días que se cruzaban
a intervalos
y miles de más cosas
que ya, se le han olvidado.
(El que ríe con el último amor ríe mas y mejor)

Un cielo abierto.

Como el viento
que pasea inquieto,
dejando a su paso,
el perfume suelto
de la flor que ha besado,
travieso,
robandole un poco
de su perfume perfecto,
un roce pequeño
de loca sensación
que te abraza intenso,
un sol alumbrando
después de un invierno
de días de cielo negro,
como alegría para el cuerpo
que te llena por dentro.

(Usted y su estúpida manía de ser todo lo que a mi me gusta. Fer Dichter)

Siempre, amapola.

Ya no se distingue 
en un día gris de fondo,
ya no es un leve instante
que va pasando,
evaporándose,
triste flor
que sus pétalos
veía caerse,
sola,
hojas al viento
que huyeron corriendo,
deprisa, incansables,
triste consuelo,
que se le iba resucitando
en su pecho,
una y otra vez
instalado y paciente,
triste destino
que se fue para siempre,
adiós amapola.

(Que bonito fue encontrarnos en el mismo libro, en la misma historia y en el mismo capítulo)(...)

Todo.

Todos los recovecos de mi cuerpo
cubiertos de tus besos,
ningún sitio sin ser investigado,
ningún espacio sin ser liberado,
 sobre la piel depositados
unos sedientos labios,
que beben para adentro,
y más y más dibujando,
y más y más perfilando,
y va pasando todo...
rozando juntos el deseo 
ardiendo...
sobre el mismo fuego
lento como un sueño eterno...


(No soy lo que escribo, soy lo que tu sientes al leerme.)(...)

Vagabundos.

Pensemos en presente
vivamos el momento preciso,
vagabundos por el mundo,
cometamos una locura,
de persona cuerda demente,
bailemos al movimiento
del loco viento,
hacía ninguna parte
a ningún lugar en concreto,
mojémonos de lluvia
transparente de ilusiones,
sensaciones pasando lentas,
recuerdos esenciales...

(Tómate  tiempo para hacer cosas que hagan que tu corazón sonría.)(...)

Tormenta.

Gotas de lluvia brava
que cae
cada vez más alocada,
dura y violenta,
que se vuelve granizo,
hielo redondo,
golpea fuerte
duele donde rompe,
en la distancia, truenos,
en el cielo, relámpagos
y en la sierra, lejos,
los primeros copos de nieve
de este invierno desastre.

(La serenidad no es estar a salvo en la tormenta, sino encontrar la paz en medio de ella. Tomás de Kempis)

Vida,que te quiero, vida.

Y vas entrando 
muy despacio
en mi soledad añadida,
en mi cita tranquila,
en mi dulce rutina,
y te vas adueñando
de mi noche y de su sueño,
de mi día dormida,
y vas leyendo
en mi libro abierto,
en mi alma escrita
en mi melancolía,
y le pones alas 
a mi vida
y me empujas
a alzarlas.

(Quédate con la persona que sin tocarte nada te haga sentirlo todo.)(...)

-¿Cómo te gusta el café?.- Contigo.

Chocolate por la tarde,
encerrados en alguna parte
y también a cada momento,
mezclados en el postre,
surtido de besos pegajosos
y demás antojos,
y me acuerdo de ti,
ayunando en tu recuerdo
y por la noche 
como de tu cuerpo,
con las estrellas de fondo,
embriagada de sirope,
endulzando a la luna,
que nos observa celosa,
y tu allá y yo aquí
y tu con tu café 
y yo con mi té
y el mundo a nuestros pies.

Sutilmente.

Y en este momento
pasa por mi mente,
desordenadamente,
en esta fría tarde
de otro invierno,
esa nada de algo
que había entre tu y yo
todo lo que el helado viento
de aquel pasado perverso
 que se alejó,
 lentamente,
se llevó con el
copos de nieve
que se derritieron
con el tiempo,
discretamente,
nada que se quedó
todo lo que no existió
disimuladamente,
se fue para siempre...


(Queríamos ser tanto que se nos olvido ser algo)(...)

Se vuelve.

Como cuando era agua clara
líquida y transparente,
que volaba con la lluvia
pocas caudalosa,
más serena,
dócil y tranquila,
y llegó el frío invierno,
y la hizo copo de nieve
se vuelve sólida ,
se vuelve fuerte,
como tempano de hielo
en la altura colgado,
un iceberg en un deshielo
en el polo más aislado,
se vuelve dura,
se vuelve potente.

(Supervivientes de nuestros propios sentimientos.)

Locuras.

Y me encuentro
paseando por el azul del cielo,
loca, volando sola,
y descanso en una nube blanca,
tostada de sol, dorada,
morena y clara,
me resbalo por el atardecer naranja,
directa al rojo de un beso,
toda apasionada
perdida en el verde de una mirada,
inquieta en el rosa de unas mejillas,
me encuentro
en el arco iris de un cuerpo,
pintada.

(Hay que inyectarse cada día de fantasía para no morir de realidad.)(...)

Invierno pasajero.

Un corazón desnudo
en medio de un invierno,
solo,
disparando al viento,
un cabello agitado,
un cuerpo en movimiento,
que va empujado
al son,
de una canción
sin argumento,
al ritmo incierto,
de ese mismo momento
huyendo en el tiempo,
baila sin fundamento
helado y descompuesto.