Des-alada.

Y se dijo a si misma:
mi  misma,
rompe ese muro
que te asfixia,
salta por encima,
aplástalo,
y si queda algo
arrojarlo
al otro lado,
que no sea un estorbo,
ni te detenga,
ni te quite las ganas,
que no te ahogue en sus penas,
...todas las noches...
con el cielo abierto,
...las noches...
 volando sin freno,
...todas las noches...
alumbrándote tu misma,
... las noches...
poniéndote el mundo por montera.

(Haz de tu caída un paso de baile. Acción poética)

Hasta pronto, verano.

Adiós calorcito,
pies descalzos,
agua en el cuerpo,
sol radiante en el cielo
quemando el asfalto,
días llenos de vida,
vida que contagia vida,
noches larguísimas
de lunas celestes
con estrellas brillantes,
colores intensos 
en flores perfumadas,
olores con recuerdos...
sueños que amanecieron
bien despiertos...

(El mundo escribe poesías de formas muy distintas)

Apagada.

Y por entonces...
me sentía algo apagada
y parecía que se acercaba
sin que se notara
de nuevo el otoño...
Y estás, 
en mi olor a tierra mojada,
en mi crujir de las hojas secas,
en la lluvia de mi ventana,
a veces me siento apagada...
y llegas tú, trasportado
por el rumbo del tiempo, 
a llenar el vacío
donde se fabrican los recuerdos,
que un día se hicieron juntos...

Fuera llueve, dentro también.

Y se iba marchando el verano,
y con él,
los lamentos de un árbol
de tronco hueco,
el que daba sombra a todo aquello,
promesas de amor eterno,
ahora ya, fallecido.
y aquellas puñaladas
de letras marcadas,
palabras manoseadas,
heridas violentadas,
que se quedaron allí
como se quedaron en mí,
calcomiéndome por dentro,
pobre árbol tatuado,
pobre amor tronchado,
duradero como la flor
de aquel árbol muerto..

(¿Cuántos años se necesitan para olvidar un minuto.?)(...)

Coloreada.

Rosa de pequeña vergüenza
siempre aparcada
en su lugar adecuada,
azul de la luz
que alumbra la vida
aforo completo 
de increíble alegría,
verde de ilusiones
volando con rebeldía
posándose con cautela,
marrón de algún que otro chaparrón,
negro de duelo
que siempre acaba terminado
aunque parezca eterno,
rojo de fuego
dentro del pecho
corazón chispeando,
amarillo espontáneo
como todo colgado
sobre su hilo algo desatado,
y siempre así...
toda coloreada.

(Se escribe para llenar vacíos, para tomarse desquites contra la realidad, contra las circunstancias.
Mario Vargas Llosa.)

Esa luna...

Y hubo un cuento más
con un infeliz final,
no haberse conocido
quizás fuese sido
lo más correcto,
y se cruzó el destino perverso,
entre dos desconocidos indefensos,
y se derrumbó un muro duro,
entre dos lunáticos extraviados,
y la luna  siguió brillando...
alumbrando un camino oscuro,
donde andaban solos
y mal acompañados,
dos seres y un solo sentimiento equivocado...
con su ángel en el alma
y su demonio en la cara,
y la luna siguió brillando...

(Si el amor te lastima, lo estás entendiendo mal)

Solamente.

Un fuego insaciable
que arde en mi cuerpo
fervientemente...
que golpea incansable
que sacude
salvajemente...
que me quema
inevitablemente...

(Habrá un amor en tu vida, tan fuerte que será capaz de destruirte por completo, después solo amarás por pedazos... Benjamín Griss)

Verano incendiado.

Noche calurosa
de luna fogosa
redonda y recalentada.
brillantes estrellas
en su entorno, prendidas,
verano sofocado,
vuelan ardientes luciérnagas
en su ardor, deshidratadas
y grillos de caliente forma
en su calor, achicharrados,
ardiente verano,
cálido movimiento
de ráfagas de aire templado,
fuego saturado,
en el ambiente caldeado,
verano acelerado,
verano incendiado.

Pequeño hueco.

Solo se queda
lo que al corazón llega,
atrapado y encerrado,
dentro de ese pequeño hueco,
aprisionado,
y la vida va rodando,
y todo lo demás vuela,
por el viento, sin parar,
que lo traslada
hacía algún lugar
sin destino,
donde se va deshaciendo,
con el tiempo,
dejando ese pequeño hueco,
para llenarlo,
otra vez, de nuevo.

Queda el momento.

Y de tanto buscar lo incierto,
preguntándose,
por donde terminaba 
la lluvia,
que le resbalaba suave,
donde se escondía el sol,
que le acariciaba leve,
de donde salía la luna
que le iluminaba tenue,
y mientras estaba perdida
en ese argumento,
olvido, inconscientemente,
que lo que realmente necesitaba
era encontrarse...
ella misma...


(...Ahora sopla el viento, cuando el mar quedó lejos hace tiempo...)(Manolo García)

Carta al viento.

Hoy destruí tu carta...
aquella de papel y a mano,
con tu aroma...
tu presencia...
la constancia de tu huella,
tu pulso controlado
todo calculado,
y todo en mi mente, memorizado,
unas cuantas líneas rectas,
todas bien hechas,
muchas palabras huecas,
algunos intervalos,
demasiados puntos suspensivos,
grandes espacios en silencio,
y al final, sin firma...
toda una pura mentira.

(El pasado no tiene vuelta atrás y nada duele para siempre.)(...)

El amor propio combina con todo.

Ella misma...

era ella, siempre ella

en cuerpo y alma,

dibujada y coloreada,

resplandeciente en lo oscuro,

independiente del momento,

contra las circunstancias adversas,

traviesa como las mareas.

bajo la lluvia empapada,

después al sol acalorada,

entre la tormenta soplando 

libre como el viento 

que vivo le abrazaba,

dispuesto;

desenfadada...

mente inquieta...

alas sueltas...

ella era ella...

(Nada puede oscurecer la luz que hay en tu interior. Maya Angelou)

Amor...Amor...

Amores con fecha de caducidad,
que duran lo que dura
ese intenso momento,
cuando simplemente,
sopla ese agitado viento,
los remueve,
salvajemente,
pero que enseguida,
desaparece,
sin apenas rozarte,
como un frío 
atrapado en un verano,
como el calor sofocante
de otro invierno,
suave, muy breve...
se desdibuja de la vista, 
cuando lo escribes
en la orilla del mar,
se va con las olas
sin dejar huella detrás...

(Buenos días "soledad" hoy me he vuelto a despertar a tu lado.Macaco)

Ese momento.

Ese momento que está ahí,
siempre dispuesto
que apenas se deja ver,
que no se hace notar,
que pasa sin verlo,
que se lo lleva el viento,
pero que te roza
todo lento,
para cogerlo de golpe
y apretarlo al pecho,
fuerte,
para que anide
junto al corazón, eterno,
...creo que le llaman felicidad...


(Casi siempre que somos felices no nos damos cuenta de ello.)(...)

Los besos que cayeron fuera de ti.

Y un día decidió
llenar su  espacio
con todos sus besos...
repleto de ellos
allí se quedaron,
guardados...
encerrados...
despistados...
apretados...
olvidados...

(Yo creía que quería ser poeta, pero en el fondo quería ser poema...) (Jaime  Gil de Biedma)

Página blanca.

"De la vida no quiero mucho,
quiero apenas saber que intenté todo lo que quise,
tuve todo lo que pude,
amé todo lo que valía la pena
y perdí apenas lo que nunca fue mio."

(Pablo Neruda)

Saltan chispas.

Te encontré sin buscarte,
entre mi corazón palpitante
y mi sombra ambulante,
en el sitio donde se junta
lo real y lo que no existe,
donde esa llama se incendia
de lo poco que a veces llega,
donde el sol calienta sin quemar
y las lágrimas se olvidan de llorar,
en el rincón más iluminado
de la noche  más espesada,
en el trocito de pecho
donde cabe un universo,
en aquel lugar incierto,
donde la soledad 
se abraza a la fantasía
sin importarte nada más.

Yo antes de ti.

Y te veo sumergido
entre las aguas turbulentas
de mi olvido,
buceando indeciso,
aleteando con prisa,
choca el agua
contra tu cuerpo,
hacía arriba,
sin previo aviso,
salpicándome de lleno,
mojando mi pena,
sacudiendo mi tristeza,
mi corazón latiendo
al baile de tu movimiento
rápido,
y a la vez muy lento...
y caigo en tu abrazo,
mojándome,
y casi sin aliento...

(Me debes un día de lluvia, para empaparme de ti.(...)

Juventud divino tesoro.

Cuando si nos querían o no
dependía solo
de los pétalos de una flor...
si o no...
si o no...
y así terminaba toda la cuestión,
motivados o desmotivados
 de esa decisión,
destruíamos,
todas las flores del jardín
y soñábamos con el posible, si,
felices los que pensábamos así...

Margarita púrpura.

Se va asomando despacio,
muy lenta,
por el claro del cielo,
por la noche en el oscuro,
entre  el tejado
viviendo en la ventana,
como si no ocurriera nada,
delgada y solitaria,
buscando el sol de verano,
el calor y su sosiego,
la luz y su sustento,
el agua de mi regadera,
y mi mirada puesta en ella,
día a día, regándola,
crece única y mimosa,
mi margarita púrpura.