Niebla.

Y quiere ser ella,
pero, una niebla espesa,
la rodea y la aprieta,
y quiere avanzar,
pero la empuja 
hacía atrás,
no la deja continuar,
no sabe hacía donde va,
el paso acelera,
sin dejarse intimidar,
camina sin mirar,
sin ver...
sin sentir...
sin llorar...
y la lluvia cae sin cesar.

(Cuando todo parezca desmoronarse, permanece tranquila, solo se está ordenando.)(...)

Charcos en el suelo.

Y sentía el viento fresco,
que alborota su pelo, 
aún debajo de su gorro,
el frío de ese invierno,
que le entraba de nuevo,
las hojas bailaban,
los árboles susurraban,
canciones alocadas,
y el pensamiento,
escuchandolas, nervioso,
con el ruido de fondo,
susurros en silencio,
gris en el cielo,
nubarrón  negro,
charcos en el suelo,
y ella...
saltando sobre ellos.

(Lo que más me gusta de ti, es la seriedad con la que inventas disparates)
(Gabriel García Márquez)

Yo.

Y voy a ser yo,
aunque la lluvia me moje,
el barro me ensucie,
el frío me desabrigue,
contra este tiempo,
que me aprieta, 
me trastorna,  
me debilita,
con la niebla que me pierde,
el viento me despegue,
la nieve me resbale,
y voy a ser yo,
aunque no sea más de nadie.


(Aprender a volar exige muchas horas de suelo.)(...)

Otro diciembre.

Diciembre triste,
frío, desolado,
escarcha en la noche,
día angustiado,
corto, descolorido,
viento temible,
flor disecada,
hoja congelada,
tierra mareada,
cuerpo inerte,
pellizco en el alma,
dolor en la calma,
ojos con lluvia,
mirada indiferente.


(También yo he sentido, la inclinación, casi de una manera demoníaca, a ser más fuerte de lo que en realidad soy. S.Kierkegaar)

Amiga de las piedras del camino.

Y había más camino,
para seguir andando,
aunque fuese cojeando,
o incluso arrastrando,
aunque las piedras,
se fuesen gastando,
al roce de sus pasos,
algo cansados,
y las hojas secas,
a su lado,
le iban indicando,
en línea recta...
hacia arriba...
cielo abierto...
al horizonte directo...


(¿Dónde termina el arco iris en tu alma o en mi horizonte? Pablo Neruda)

Nada.

Como una hoja seca,
al final de un otoño,
que transporta el viento,
de aquí para allá,
a ningún sitio cierto,
se va consumiendo,
se va deshaciendo,
en partículas de polvo,
convirtiendo,
que al caer al suelo,
pisoteada, 
desecha,
se vuelve nada.

Sola...

Sola...
 bajo el sol
que todavía calienta,
vulnerable,
bajo este noviembre,
cuando está allá
en lo más alto,
resplandeciente,
imponente
a corto plazo.
Sola...
por  el rocío
que cae sobre la noche,
suavemente,
peligrosamente,
envolviendo despacio
a la luna...
a mi alma...
que se va enfriando...
Sola...

(Y existen los que no te quieren perder, pero tampoco saben para que te guardan.)(...)

No me va a importar.

No me va a importar
que no me veas al llegar,
que no me mires al hablar,
que no me sientas al pasar,
que no sonrías con mi alegría,
que no tengas tristeza con mi pena,
que no quieras ver la realidad,
no me va a importar
andar sin volver la vista atrás.



(¿Cuándo fue la última vez, que hicistes algo por primera vez?)(...)

Un día de noviembre.

Y entró el sol,
caldeando,
la habitación oscura,
donde yo dormía
como cuerpo sin alma,
una ventana se abría,
una brisa que despertaba,
una lluvia que caía,
una hoja que se movía,
un corazón adormecido,
y a lo lejos...
un relámpago
que retumbaba,
dentro de un pecho,
lleno de restos,
suspiros... besos...
volando por el cielo,
y entre eso y yo...
unos labios aprisionados.

(Cuántos besos se quedan en los ojos que miran una boca. Julio Cortázar)

Entre el viento.

Eres ese beso escurridizo,
que anda perdido
entre la distancia, 
de mi boca
y la tuya,
en dulce y pegajoso,
con kilómetros de por medio,
que nunca llega,
que nunca se queda
demasiado tiempo,
muy despistado,
y lucha con el viento,
zarandeado,
por la lluvia mojado,
por el sol abrasado,
en el destino depositado.


(Me dijo:- ¿ Hasta dónde quieres llegar? Le pregunté:- ¿Hasta dónde estás dispuesto a perderte?)(...)

Mi cuerda locura y yo.

Un mundo lleno
de personas sin rostro,
sin sonrisa
sin llanto.
Una habitación con vistas
a una ventana estropeada,
una puerta abierta
a una escalera
sin peldaños.
Un único día
en un noviembre completo
de nada borracho,
muchas nubes rojizas
una noche perpetua,
para mi, una luna llena
y yo...
bailando con ella.

( Yo no vivo, yo ardo, yo no lloro, yo lluevo, yo no escribo, yo destilo, y así todo el tiempo. María José Martín de la Hoz)

Pedacitos de pensamientos.

Hubo una vez, un tiempo
en el que fue
todo lo que pudo,
ahora es
todo lo que quiere,
supo vivir pasado y presente,
ha aprendido a quererse,
resalta sus encantos,
su chispa en los ojos,
su eterna sonrisa,
ser siempre ella,
las heridas sufridas
supo curarlas sola,
lo que la lluvia moja
el sol lo seca,
supo que no era antisocial
sino intolerante 
a lo que nada le aportaba,
supo ver sus imperfecciones
supo que eran parte
de lo que la volvía única,
¿Por qué ser como todos siendo diferente?
¿Por qué bailar el mismo baile de toda la gente?

(En ocasiones es la página la que nos pasa a nosotros.) (...)

Y tú...

Y tú,
que sembraste en mi puerto,
las flores de tu gracia,
(como le decía Sabina
a su princesa)
como ahora
no iba a recoger
tus pétalos secos,
como iba a barrer
tus huellas pisadas,
los pies en la orilla,
tus semillas al viento
flotando entre restos,
incluso las espinas
pinchando en mi cuerpo,
y mientras tanto,
en un universo
pero más adentro,
en el infierno,
ardiendo,
tu recuerdo,
sobreviviendo.

Escrito en el agua.

Eres un vago reflejo
que viene y que va,
según la corriente del agua,
sombra ensombrecida,
que el viento agita,
fuerte o leve
según lo lleve,
aroma agitado,
que deja en el paso
recuerdo extraviado,
se va deshaciendo,
por mis labios,
a suspiros...
a lamentos...
como una pesadilla 
en la mañana,
como una lágrima 
en la mejilla.

(Solo fuimos dos desconocidos en el mismo abismo.)(...)

Y este otoño...

Espacio dorado,
de atardecer infinito,
otoño tranquilo,
que cruza el cielo,
despreocupado,
dejando a su paso,
hojas secas en el suelo,
árboles desnudados,
pajarillos revoloteando,
acelerados,
y algún sentimiento,
algo consumido,
que veloz pasó,
jugando con el viento,
y se agita distraído,
volviéndose olvido.
Tú, que recogías las hojas que mi otoño dejó...

Diez razones para sentir.

Una mano con las otras,
dos labios compartidos,
tres giros alrededor,
cuatro piernas flotando,
cinco bailes en uno,
seis saltos atrevidos,
siete vueltas a la luna,
ocho noches cerradas,
nueve estrellas iluminando,
diez capítulos repetidos.

(Hacerle poesía sobre el cuerpo para terminar pidiendo a gritos un verso más.)(...)

Y para hacerme ver, empecé por las espinas...*

Y era rojo intenso
y se escondió,
entre el pálido rosado,
que se convirtió
en morado,
y al final resultó
amarronado,
entre cielo azulado,
día perturbado,
negra luna, 
noche sonámbula,
y entre una y otra...
vagaba desnuda
sin saber a donde iba.


(¿Hay sitio para más espinas -le preguntaron al rosal-? Pablo Neruda.)
*Fito.

Mi color favorito es el otoño.

Otoño cercano,
cercano y lleno,
lleno de sentimiento,
sentimiento cálido,
cálido y acompañado,
acompañado de viento,
viento algo fresco,
fresco, fresca,
fresca hoja,
hoja seca, 
seca y amarronada,
amorronada y dorada,
dorada arboleda,
arboleda atardecida,
atardecida anaranjada,
anaranjada con melancolía.


(El otoño me recuerda que estoy propenso  a que alguién me rompa al pasar...)
(Benjamín Griss)

Mariposas en el estómago.

Eso que te va envolviendo,
que te va marcando,
que entra despacio
sin darte cuenta
por tu cuerpo,
que apenas lo notas,
que te hace cosquillas,
que te emociona,
que te aporta alegría,
eso que una vez dentro
metido muy profundo
no sabes como llamarlo.


(Y dejar  a las cosas pasar y que digan su nombre....Dani Martín)

Equinoccio de otoño.

Entra el otoño...
lo siento... 
lo palpo...
ahora, en este momento...
-diez de la noche
veintidós de septiembre-
ya oscurecido...
ya con un leve viento...
bienvenido,
de nuevo, otoño.

(El invierno es una aguafuerte, primavera una acuarela, verano un óleo y el otoño un mosaico de todos ellos. Stanley Horowitz)