Una de neurona femenina tonta.

Que importa mi nombre,
cada día tengo uno diferente,
escrito en papel transparente
que resbala y se transporta,
hacía ninguna  parte.
Mi nombre es color y vida,
una flor con espinas,
mi nombre es brisa 
que se vuelve huracán perverso,
poesía en movimiento,
lapices gastados,
papeles al viento, 
que se queda trasnochado
en el rincón amueblado
de un pensamiento.
Rozando el límite, sin llegar a tocarlo,
rellenando los días de vida
las noches tapadas de locuras,
y en el pequeño espacio que queda,
escribiendo mi nombre
en el vaho que deja mi aliento,
en los cristales de mi ventana,
con vistas hacía un lugar sin nombre.

(La locura, a veces, no es otra cosa que la razón presentada bajo diferente forma.
Johan Wolfgang Goethe)