Poesía en movimiento.

Vuelves dulce primavera,
frágil como un corazón herido,
flor silvestre de suave aroma,
cargada de perfume seductor,
aleteando como mariposa locuela,
risueña y siempre viva,
sol en el cielo descubierto,
círculos abiertos,
un solo amor, el último,
se queda sembrado
entre cientos de hierbajos,
un solo color incrustado,
entre cien tonos pintados,
un solo sentimiento...
poesía en movimiento.

(La tarde está tendida a lo largo del río y un  rubor de manzana tiembla en los tejadillos. Federico García Lorca)

Reflejada.

Recordaré,
aquellos atardeceres infinitos,
en diversos notos rojizos,
que se perdían a los lejos,
de las montañas y su distancia,
con mi pensamiento sin dueño,
queriendo matizarlo con la sombra
del ocaso de ese momento,
dibujándome en el cielo intenso
mezclándome de ello,
deshaciéndome en su colorido
y después lentamente,
pasando de azul oscuro a negro,
evaporándome...
desapareciendo...


(Me encanta hablar de nada, es lo único que sé nada al respecto.
 Oscar Wilde)

Como primavera...

Esta vida es demasiado interesante,
para quedarse enterrada
bajo una tierra insignificante,
que solo fue regada
con lágrimas saladas.
Me niego a quedarme plantada,
en ese invierno convertido en pasado,
que dejó surcos en mi rostro congelado.
Como flor nueva, exuberante,
volveré a florecer en esta primavera,
más dura y más bella,
con mis ganas instaladas,
con mi cálido aire del sur,
soplándome, suavemente,
con mi sol resplandeciente,
dorandome, dulcemente,
volviéndome más viva y reluciente.

Humo.

Mientras suspiraba, lanzaba

en la chimenea de la espera infinita,
recuerdos llenos de caricias eternas
y besos que no terminaban nunca,

palabras borrosas de amor eterno
que se esfumaban como el humo
en una chimenea ardiendo,
sobre una pena sofocada, 
la ausencia me enfermaba,
el olvido me maltrataba
y la canción que se convierte, 
en persona como si nada,
cantada al compás de fuego salvaje.
La última leña de este invierno.
El último dolor que me quema.
El último verso que te escribo.

(No me hables, si quieres, no me toques, no me conozcas más, yo ya no existo.Yo sólo soy la nada que te acosa y tú eres la muerte que resisto. Julio Cortázar)

Tu recuerdo contra el tiempo.

Intenté sacarte de mi piel,
a masajes... a fletes...
pero más te introducías,
intente cambiar de piel,
a tirones...a golpes...
pero en su fondo seguías.
Me  quedé como estaba
maltrecha y herida,
pero contigo encima,
acostumbrándome,
a tenerte en mi...
aunque sea solo en una vida.

(La piel termina siendo de quién la eriza.)(...)

Esperando sentada.

Y me quedé esperando, sentada,
soñando despierta
con noches en vela.
Yo te añoro, tu te debilitas,
yo te busco, tu no llegas.
Y entre toda esa guerra
de sensaciones malditas,
me vuelvo a quedar,
esperando sentada.
Tú recuerdo queda grabado,
escrito y manoseado,
en mi mente perforado,
incrustado y tatuado.
Yo te pienso, tu vuelas,
yo te extraño, tu te evaporas.
...La vida sigue y yo me quedo
esperándote sentada, sola.

En el sueño mientras tanto.

Quizá te me aparezcas
en algún momento,
como paseando en mi sueño,
entre la oscuridad de la noche,
con la soledad del silencio,
en mi almohada,
acompañándome,
feliz de tenerte
ese rato en mi mente,
pasando las horas dormido,
también en mi cuerpo metido.
Después de la madrugada,
despertándome,
vacía de nada 
y en mi pesadilla adormilada.


(Entre saber y entender, me quedo con sentir)(...)

Gracias a los amores perdidos...

Y te fuiste,
y te llevaste contigo,
el último suspiro
que se esfumó
de dentro de mi labio,
confundido.
Y me dejaste,
y me quedé sola, conmigo,
conmigo,
y con mi melancolía,
mi llanto, mi pena,
mi rabia consumida,
mi correr en contra del camino,
mis  ganas de odiarte... de por vida.



( A mi siempre me tocan esa clase de amores, esos que solo pueden quedarse
 en mi corazón, y no en mi vida.)(...)

Poquito a poco, huele a primavera.

Y parecía que iba pasando
aún muy lentamente,
la estación del frío,
pausadamente.
Y el viento de las horas muertas
soplaba por las mentes desiertas.
Los arboles añoran su verde florido,
los caminos su paso limpio,
los cuerpos invernales su primavera,
las almas frioleras su luz cálida,
los demás sentimientos,
 sensaciones nuevas.
Esperemos,
viene un tiempo de cambio
de volver a florecer, de nuevo.

(Cuando soplan vientos de cambio, algunos construyen muros, otros molinos. Proverbio chino)

La lluvia que se queda en mi piel pegada.

Noches oscuras
de puertas cerradas,
sutil pintura plateada

que se va mezclando, absurda
con lluvia que va cayendo
suave, sin prisa, sin ruido,
sobre su velo denso,
de un cielo aún más negro,
se desprenden pequeñas
partículas aún brillantes
que se quedan bailando solas,
casi frías, mojadas,
transparentes,
el agua llora en el suelo,
al aire los suspiros
salpicándose de pisadas,
corriendo, huyendo
hacia ningún destino en concreto.


(¡Qué lejos estamos!
suspiro
¿de qué?
de nosotros mismos.
Gabriel García Marquez)