Poquito a poco, huele a primavera.

Y parecía que iba pasando
aún muy lentamente,
la estación del frío,
pausadamente.
Y el viento de las horas muertas
soplaba por las mentes desiertas.
Los arboles añoran su verde florido,
los caminos su paso limpio,
los cuerpos invernales su primavera,
las almas frioleras su luz cálida,
los demás sentimientos,
 sensaciones nuevas.
Esperemos,
viene un tiempo de cambio
de volver a florecer, de nuevo.

(Cuando soplan vientos de cambio, algunos construyen muros, otros molinos. Proverbio chino)