Un trocito de primavera.

A veces puesta en el asfalto,
otras, tapada entre hierba del campo,
entre tallos verdes camuflada,
durmiendo en un trozo de tierra,
abrigada de hoja,
mojada de lluvia mansa
o de torrente en agua,
agitada por el viento,
de aire alimentada, 
de día es sol por compañero,
de noche la luna por amiga,
solo un breve tiempo, 
solo una diminuta vida,
dando belleza a esa primavera,
intensa y bella,
crece roja amapola.

(Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera. Pablo Neruda)

Mermelada de calabaza.

Después de un leve suspiro
retrocede al pasado
y se encuentra
con pequeños momentos,
de un radiante día de sol intenso,
a la sombra de una sombrilla,
puestos,
sudor de calor y frío,
pasajeros,
lo nada y lo poco de casi nada.
Diferentes mundos, 
idiomas confusos,
que se iban enredando 
en lenguas  rotas
de labios fruncidos,
que se van acabando 
en un simple adiós
por escrito,
sin dejar ningún velatorio,
sin dejar ningún tormento.
...Nunca fue tan dulce que te dieran calabazas...

Abril.

Mujer de mirada profunda,
sonrisa infinita,
cristal por dentro
roca por fuera,
hada de pasión intensa,
locamente cuerda,
dulce, guerrera,
rebelde, pensadora,
nerviosa mariposa
de colores vivos,
volando sola,
resguardada debajo 
de algo...
viendo la lluvia venir
en este abril...

(Así se siente abril, deja que suene la magia, que cante el corazón, sueños de hadas, promesas de amor que llevas dentro, que es parte de ese son, que tiene el cuerpo, así se siente abril, eso es abril, un sentimiento, caricia al viento, luna que aclara el día
 y te confiesa su fiel secreto, así se siente abril. Antonio Flores)

Entre los dedos de un adiós.

Ya no será tu despertar 
en la mañana clara,
después de pasar 
la noche en vela
contra tu almohada,
tu sonrisa del alba,
tu beso de buen día,
tu empuje a la rutina,
tu mundo de alegría
y cuando vuelves de tu batalla
el consuelo de tu pena,
pañuelo de tu lágrima,
ya no será tu estrella
que ilumina tu noche oscura,
ya no será ese objeto en tu vida...

(Y entonces supe que tu amor nunca fue mio, mía fue la ilusión. Frida Kahlo)

El desorden de mi vida.

Tienes locura y cordura,
sol inmenso nublado,
fuego intenso, lluvia fina,
ojos achispados,
duermes en mi sueño eterno,
en mi mundo incompleto,
en mi lado opuesto,
sabes a mi boca y a tu beso,
a todo lo que palpo,
en todo lo que veo, 
prisionero en mi cuerpo,
lo que me sabe a ti, me sabe a poco.


(Bésame me dijo; yo le entendí: vérsame, y ahí empezó el p(r)o(bl)ema. Elvira Sastre.)

Haciendo visitas a la realidad.

Y las musarañas vienen y van,
entre vientos huracanados

y entre otros más calmados,
como sombras que llevas
sin saber, pegadas,
dementes locuras, colgadas,
ese dulce veneno que te roza,
sin que casi te des cuenta,
te recorre el cuerpo sin saberlo,
deja su huella en tu piel,
te consume como hiel,
pero en el fondo,
te hace sentir bien.
Vuelves locura,
a rozarme el alma,
otra vez...


(Y así, siendo joven y sumergido en la locura, me enamoré de la melancolía. Edgar Allan Poe)

En la profunda noche oscura del alma.

...Y todo el tiempo
no era negro, feo y sucio,
ni tampoco,
blanco, luminoso y perfecto,
escribía muchas tonalidades,
leía muchos matices,
de diminutos ratos
y enormes momentos,
años turbios
días dispersos,
y en ese mundo raro y obtuso
no vio un solo color neutro.
Vivió entre  blancos algodones,
durmió encima de nubes grises...

(Mi vida se llenó de sombras desde que nos separemos; alma)(...)

La vida pintada de rosa,Rosa pintada en la vida.

Y ahí estaba ella...

algo más tarde...
bajo esa luz tenue...



Conservando su melancolía
esa palabra que nunca se olvida
esa sensibilidad que nunca se perdía
en ese mundo raro en el que vivía...

(Era un día frío y lluviosos de abril y el reloj no marcaba las horas.)

Si te dijera todo lo que no se ve.

Visualizas en mis ojos
lo que no sale de mis labios,
sacas de mi profundo
lo que está enterrado,
sutilmente,
aumentas lo diminuto,
lo malo lo vuelves absurdo,
me empujas en un columbio
sobrevolando al cielo abierto,
suavemente,
fundes mi melancolía
me devuelves mi alegría,
dulcemente,
eres llama de mi fuego,
calor en mi cuerpo, 
el alma en mi mano, 
apasionadamente,
detalles de mi momento.

(Que buen insomnio si me desvelo sobre tu cuerpo. Mario Benedetti)

Mariposa loca.

Vuelve mariposa loca,
de flor en flor, revoloteando,
inquieta y revoltosa, 
vuelve con alas nuevas
flamantes y llamativas,
surcando el viento, sola,
volando bajo el azul del cielo
un mundo abierto para ella,
con el almendro en flor,
con el alhelí y su olor,
con el verde del trigo y su resplandor,
sin pararse, alborotando,
bailando con la golondrina,
posándose en la luna,
durmiendo en el atardecer eterno,
vuelve mariposa loca.

(Entiéndeme, no soy como un mundo ordinario, tengo mi locura, vivo en otra dimensión y no tengo tiempo para cosas que no tienen alma. Charles Bukowsky)

Recuerdo.

Tu recuerdo  
se va escapando
huyendo con el viento, 
como copo de nieve,
 derretido,
entre el cielo celeste,
escarcha que se deshace
frío que se despide,
tu recuerdo 
se va evaporando
como suave aliento, 
en la mañana de invierno,
bajo el sol consumido
de una primavera entrante,
tu recuerdo se vuelve aire.

(El olvido es ese lugar de donde casi nadie regresa)(...)

Otro cuento más.

Erase un sentimiento disfrazado,
que paseaba lento
esperando algo,
que nunca llegaba a tiempo,
dentro de una vida, fantaseando,
sobre nubes, flotando
y al caer, una y otra vez
explotaba y manchaba
siempre el mismo cuento.
Pero un día,
una estrella fugaz pasó, corriendo,
como un hechizo sin filtro
de golpe y en el preciso momento,
la alzó de nuevo el vuelo,
y dispuesta a comerse el mundo,
mil veces más, de nuevo.
-Has enseñado la patita, lobito,
y te la he visto-
gafas de color de rosa,
para arruinar esta prosa,
cansancio, aburrimiento y olvido.
...y el final del
cuento.

(Ella era poesía, él, puro cuento.)(...)

Una tarde gris.

Encerrada en la tarde gris
bajo la lluvia sin fin,
gotas que caen tranquilas
resbalan por la ventana cerrada,
con la nube ahumada
que pasa lenta y sosegada,
sensaciones reducidas a nada,
emociones mojadas,
sentimientos enfriados,
en cuerpos recalentados,
grises como el cielo
oscuros como el humo,
que pasa muy lento,
como este tiempo incierto.
Encerrada en la tarde gris.

(Mueres cuando nadie sonríe al recordarte.)(...)

Algunas veces.

Algunas veces,

no sé como evadirme
estrellándome contra el cielo
o camuflándome por el suelo.
Algunas veces,
no sé como sonreírme
con la boca pausada
la tristeza prolongada
en el alma aplastada.
Algunas veces
el sol no pasa
a través de mi ventana
la luz se me escapa
el día parece noche cerrada
todo se vuelve nada.
Algunas veces 
no sé como sentirme
bulto que viene y va
corriendo detrás 
de esa sombra
que no se deja pillar.

Frío.

Días que parece que se han parado
en el calendario,
de frío, lluvia y viento,
nieve en la cima
en el suelo escarcha,
se van yendo despacio
y de vez en cuando
un punto de luz en el cielo,
un sol intenso
que te calienta
como suave primavera
que se va acercando
a paso lento.

Un cuento más. (Sarcasmo)

Una locura volando, exaltada,
estrellándose contra un alma, apasionada,
un abrigo bien grueso, 
para su corazón congelado,
gafas oscuras para no ver nada,
una mentira disfrazada,
sacudió el polvo de sus alas,
colgó pilas nuevas a su espalda,
y la coloco en un cuento de hadas,
de esos, de los que de verdad, no hay nada,
y apareció su príncipe azulado,
esperándola sentado,
rubio y perfecto,
etéreo y eterno,
con su flamante etiqueta en el pecho,
que decía:
caduco la tarde de sol de un frío invierno.

(Las princesas también se cansan de tanto cuento.)(...)

Ultimo amor.

El último tren atrasado,
que llega a la estación, pausado,
cruzando la vía, sereno,
el recuerdo que se queda
para siempre en el pecho,
al lado izquierdo
con el alma
y con el corazón, madurando,
coge en ese abrazo
las ganas inconfesadas,
bebe de esos labios
el licor de los años turbios,
borra de esa vida pasada
el sol que se le iba rápido,
la noche que nunca terminaba,
los días que se cruzaban
a intervalos
y miles de más cosas
que ya, se le han olvidado.
(El que ríe con el último amor ríe mas y mejor)

Un cielo abierto.

Como el viento
que pasea inquieto,
dejando a su paso,
el perfume suelto
de la flor que ha besado,
travieso,
robandole un poco
de su perfume perfecto,
un roce pequeño
de loca sensación
que te abraza intenso,
un sol alumbrando
después de un invierno
de días de cielo negro,
como alegría para el cuerpo
que te llena por dentro.

(Usted y su estúpida manía de ser todo lo que a mi me gusta. Fer Dichter)

Siempre, amapola.

Ya no se distingue 
en un día gris de fondo,
ya no es un leve instante
que va pasando,
evaporándose,
triste flor
que sus pétalos
veía caerse,
sola,
hojas al viento
que huyeron corriendo,
deprisa, incansables,
triste consuelo,
que se le iba resucitando
en su pecho,
una y otra vez
instalado y paciente,
triste destino
que se fue para siempre,
adiós amapola.

(Que bonito fue encontrarnos en el mismo libro, en la misma historia y en el mismo capítulo)(...)

Todo.

Todos los recovecos de mi cuerpo
cubiertos de tus besos,
ningún sitio sin ser investigado,
ningún espacio sin ser liberado,
 sobre la piel depositados
unos sedientos labios,
que beben para adentro,
y más y más dibujando,
y más y más perfilando,
y va pasando todo...
rozando juntos el deseo 
ardiendo...
sobre el mismo fuego
lento como un sueño eterno...


(No soy lo que escribo, soy lo que tu sientes al leerme.)(...)