Pequeño hueco.

Solo se queda
lo que al corazón llega,
atrapado y encerrado,
dentro de ese pequeño hueco,
aprisionado,
y la vida va rodando,
y todo lo demás vuela,
por el viento, sin parar,
que lo traslada
hacía algún lugar
sin destino,
donde se va deshaciendo,
con el tiempo,
dejando ese pequeño hueco,
para llenarlo,
otra vez, de nuevo.

Queda el momento.

Y de tanto buscar lo incierto,
preguntándose,
por donde terminaba 
la lluvia,
que le resbalaba suave,
donde se escondía el sol,
que le acariciaba leve,
de donde salía la luna
que le iluminaba tenue,
y mientras estaba perdida
en ese argumento,
olvido, inconscientemente,
que lo que realmente necesitaba
era encontrarse...
ella misma...


(...Ahora sopla el viento, cuando el mar quedó lejos hace tiempo...)(Manolo García)

Carta al viento.

Hoy destruí tu carta...
aquella de papel y a mano,
con tu aroma...
tu presencia...
la constancia de tu huella,
tu pulso controlado
todo calculado,
y todo en mi mente, memorizado,
unas cuantas líneas rectas,
todas bien hechas,
muchas palabras huecas,
algunos intervalos,
demasiados puntos suspensivos,
grandes espacios en silencio,
y al final, sin firma...
toda una pura mentira.

(El pasado no tiene vuelta atrás y nada duele para siempre.)(...)

El amor propio combina con todo.

Ella misma...

era ella, siempre ella

en cuerpo y alma,

dibujada y coloreada,

resplandeciente en lo oscuro,

independiente del momento,

contra las circunstancias adversas,

traviesa como las mareas.

bajo la lluvia empapada,

después al sol acalorada,

entre la tormenta soplando 

libre como el viento 

que vivo le abrazaba,

dispuesto;

desenfadada...

mente inquieta...

alas sueltas...

ella era ella...

(Nada puede oscurecer la luz que hay en tu interior. Maya Angelou)

Amor...Amor...

Amores con fecha de caducidad,
que duran lo que dura
ese intenso momento,
cuando simplemente,
sopla ese agitado viento,
los remueve,
salvajemente,
pero que enseguida,
desaparece,
sin apenas rozarte,
como un frío 
atrapado en un verano,
como el calor sofocante
de otro invierno,
suave, muy breve...
se desdibuja de la vista, 
cuando lo escribes
en la orilla del mar,
se va con las olas
sin dejar huella detrás...

(Buenos días "soledad" hoy me he vuelto a despertar a tu lado.Macaco)

Ese momento.

Ese momento que está ahí,
siempre dispuesto
que apenas se deja ver,
que no se hace notar,
que pasa sin verlo,
que se lo lleva el viento,
pero que te roza
todo lento,
para cogerlo de golpe
y apretarlo al pecho,
fuerte,
para que anide
junto al corazón, eterno,
...creo que le llaman felicidad...


(Casi siempre que somos felices no nos damos cuenta de ello.)(...)

Los besos que cayeron fuera de ti.

Y un día decidió
llenar su  espacio
con todos sus besos...
repleto de ellos
allí se quedaron,
guardados...
encerrados...
despistados...
apretados...
olvidados...

(Yo creía que quería ser poeta, pero en el fondo quería ser poema...) (Jaime  Gil de Biedma)

Página blanca.

"De la vida no quiero mucho,
quiero apenas saber que intenté todo lo que quise,
tuve todo lo que pude,
amé todo lo que valía la pena
y perdí apenas lo que nunca fue mio."

(Pablo Neruda)

Saltan chispas.

Te encontré sin buscarte,
entre mi corazón palpitante
y mi sombra ambulante,
en el sitio donde se junta
lo real y lo que no existe,
donde esa llama se incendia
de lo poco que a veces llega,
donde el sol calienta sin quemar
y las lágrimas se olvidan de llorar,
en el rincón más iluminado
de la noche  más espesada,
en el trocito de pecho
donde cabe un universo,
en aquel lugar incierto,
donde la soledad 
se abraza a la fantasía
sin importarte nada más.

Yo antes de ti.

Y te veo sumergido
entre las aguas turbulentas
de mi olvido,
buceando indeciso,
aleteando con prisa,
choca el agua
contra tu cuerpo,
hacía arriba,
sin previo aviso,
salpicándome de lleno,
mojando mi pena,
sacudiendo mi tristeza,
mi corazón latiendo
al baile de tu movimiento
rápido,
y a la vez muy lento...
y caigo en tu abrazo,
mojándome,
y casi sin aliento...

(Me debes un día de lluvia, para empaparme de ti.(...)

Juventud divino tesoro.

Cuando si nos querían o no
dependía solo
de los pétalos de una flor...
si o no...
si o no...
y así terminaba toda la cuestión,
motivados o desmotivados
 de esa decisión,
destruíamos,
todas las flores del jardín
y soñábamos con el posible, si,
felices los que pensábamos así...

Margarita púrpura.

Se va asomando despacio,
muy lenta,
por el claro del cielo,
por la noche en el oscuro,
entre  el tejado
viviendo en la ventana,
como si no ocurriera nada,
delgada y solitaria,
buscando el sol de verano,
el calor y su sosiego,
la luz y su sustento,
el agua de mi regadera,
y mi mirada puesta en ella,
día a día, regándola,
crece única y mimosa,
mi margarita púrpura.

Loca, locura.

Y sé fue diciéndole
al viento del este,
gritándole. loca
casi llorona
y a la vez risueña,
dulcemente salada, 
callada y charlatana,
que se la llevase
con su tímida delicadeza
y su costura algo traviesa,
que la balancease, 
tristemente contenta,
parada e inquieta
y a la vez entusiasmada
de volver a verse
de nuevo volando
al son del loco
movimiento del viento del este.

(Ninguna vida es completa sin un toque de locura.Paulo Coelho)

Me asomé a ver... pero no estabas tú...

Dejé la puerta entreabierta,
con una luna llena
en el cielo encendida,
para iluminar ese camino,
para alentar al destino,
dejé trocitos de mi alma serena,
corazón solitario,
corazón generoso,
mis sentimientos alumbrados,
mi debilidad traicionera,
cuantas emociones dejadas
de una sola manera,
cuantas palabras escritas
diciendo solo una frase incorrecta.

Algo.

Y de repente...
me giré y le miré
de una forma diferente,
aparqué mis alas cansadas
y me quedé allí, pausada,
como hipnotizada,
esperando que me dijese
aunque fuese algo.
A la izquierda de mi pecho,
todo palpitante,
se hizo un hueco, sofocante,
y me quedé allí, plantada,
como abandonada,
y hasta quizá algo consternada,
esperando que me dijese
aunque fuese algo.

 (Y aunque siempre seamos nada, seremos algo.Algo mucho más grande de lo que alguna vez nos permitiremos ser.)(...)

Una flor.

Yo te dí una flor;
la que crecía sin prisa,
entre mi pecho
palpitando con mi corazón,
regada con mi ilusión
abonada de cariño
y demás fantasías de amor.
El otro te dio;
un ramo completo,
cargado de toda emoción.
Pensaste que él, era mejor.
Y lo que no sabías,
era que él tenía
más jardines de esa dimensión,
y yo, solo tenía
esa única flor.

(Si tuviese una flor por cada vez que pienso en ti, podría caminar por siempre por mi jardín.)(...)

Magia sin truco.

Y te pensé,

imaginándote entre los destellos

que lanzaba la luna llena,

que esa noche brillaba,

vacía de todos

llena de nosotros,

cuando aún no estabas

y sin apenas verte,

ya noté tu aroma

envuelto en mi sombra,

dándome  vueltas,

único y diferente,

auténtico e irresistible,

y sin hacer nada

ya sabía que serías algo,

en aquella noche perfumada

de estrellas estrellada.

(Aquí estamos los soñadores, los ingenuos, los que aún creemos  en la fuerza de las palabras.)(...)

Cóctel.

Toda clase de sensaciones
metidas dentro de un bote,
se cierra, se agita,
se oprime, se remueve,
cóctel de emociones,
agridulce de decepciones,
trocitos de melancolía,
con agua de lágrima,
polvos en besos,
dulce de comienzos,
rociado de enredos,
salpimentado de consuelos,
gotas de alegrías,
raspadura de penurias,
cargado de amores,
aguado de desamores,
mezclado de motivaciones,
así esta en el pecho...
el corazón, cociéndose
a fuego lento.



(Escribir es contarle a todos lo que te dijo la soledad.) (...)

Me tocaste... y me fui contigo

Simplemente perdida...

detrás de la sombra

que se va moviendo

según ese astro sol,

que va pasando, 

al ritmo de su lento

vaivén cotidiano,

de día tras día

que siempre va atardeciendo

y a la luna

después le cede el paso,

cuando está llena

y nocturna como ninguna,

encima de su sombra puesta

y todavía perdida...

No tengo espacio para tanto vacío.

Vuelves, tan inesperadamente,
de nuevo vuelves,
con tu fachada de melancolía,
tu interior de filosofía,
con una historia nueva a cuestas
salpicada de amor a pinceladas,
arrastrando tu soledad dolorida
bajo una manta de invierno,
detrás de tu disfraz escondida
supuesto príncipe enamoradizo,
a medias galante,
caballero sin escaparate,
artificial, superficial.
Vuelves, tan tranquilamente,
vuelves,
a recoger por el camino
los trozos de un corazón roto
sin saber que hace tiempo
logró sobrevivir solo.

(Nosotros, los de antes ya no somos los mismos. Pablo Neruda)