Mariposas en el corazón.

Vuelves como aire cálido,
como suave brisa fresca,
viento violento surcando lento,
mi aire del sur, conspirado
entre débil tornado

y huracán pausado.
moviendo los pétalos
de las flores de tu recuerdo,
removiendo el sentimiento,
alentándome el pelo,
agitando mi pulso quieto,
ampliando mi sonrisa,
mi sangre revolucionando,
mi ojos chispeando
y en mi cuerpo mis ganas revoloteando.


(Y te enseñé a besar con besos  míos, inventados por mi, para tu boca. Gabriela Mistral)

Extraño.

Todavía estoy extrañando

los momentos breves e intensos,
que vagamente vivimos,
todos los recuerdos
que dejé por escrito,
en sabanas dormidas
entre el olvido,
aún hoy extraño,
todo y nada de ti,
tanto de eso eterno
que me diste en poco rato,
también extraño
la parte de mi
de aquellos días
que el aire se llevó
volando contigo,
pues sí, te extraño.
pero... de extrañar no se vive.(...)

(Estoy confiando que el tiempo nos diga que así estuvo bien.)(...)

A quien corresponda.

Hoy te voy a escribir algo,
aunque no llegues nunca a leerlo,
que vuele en el aire
de tu pensamiento 
rozándote sin quererlo,
Como esa casualidad de haberte conocido,
como esa casualidad de haberte perdido,
fuiste la parte sensible de la historia,
un capitulo sin despedida,
de momentos llenos de deseo,
ratos enfundados en un mismo beso,
días de ardiente alegría
después pasados por agua fría,
aunque nunca nos volvamos a ver,
mi vida, seguirá
sin que tu lo sepas,
inútilmente, pegada a la tuya.

(Existe todo tipo de amor en este mundo, pero nunca el mismo amor, dos veces)(...)

Permiso para estar triste.

Está triste,
pero esa tristeza es suya,
no se la ha añadido nadie,
la ha fabricado ella sola, 
no se la ha provocado nadie,
se siente bien,
con esa pena leve,
no le alarma,
ni le da martirio,
no le aprisiona,
no le molesta,
ni le estorba,
se le queda quieta,
simplemente,
espera que pase,
tranquilamente...

(La felicidad también consiste en lo que dejamos ir por nuestro propio bien)(...)

Después de la noche...

Evitaré que te cueles
entre los desiertos poros de mi piel,
por todos los recovecos del aire
de mis pensamientos abiertos,
vigilaré que no te introduzcas
en las noches de sueños
bañados de insomnio,
que no asaltes mis fantasías 
a mano armada o sin nada,
que no te mezcles con mis ratos muertos
confundido con mi aburrimiento 
de momentos turbulentos,
soñando despierta, sonámbula,
con un imposible,
que en otra vida, quizá...
pueda tener algo de posible.

Retahíla, primavera.

Primavera llena de luz
luz radiante que resplandece
resplandece clara y reluciente
reluciente como día de estreno
estreno exclusivo y nuevo
nuevo de color y alegría
alegría que se filtra en el cuerpo
cuerpo repleto de entusiasmo
entusiasmo loco y alborotado
alborotado cargado de vida
vida embriagada de primavera.

Y sin embargo, te quiero.

Yo te quiero,
entre mi risa aspirado,
entre el sabor de mi boca diluido,
entre las caricias de mis manos, extendido,
entre mi cuerpo fundido.
Con mi silencio de fondo, 
entre nuestro mutuo alboroto,
en este mismo momento,
en esta primavera al sol,
yo te quiero...

(El amor es la más poderosa y aún la más desconocida energía en el mundo.
Pierre Teilhard de Chardin)

Lo que buscas, te está buscando.

Intentando seguir andando,
a pasos lentos,
a penas cargadas,

a dudas saturadas,
por encima de todo,
sobre el polvo seco
que levantaba el sendero,
dejando,
lo que no sirve  a un lado,
tirado,
en un callejón solitario,
olvidándolo lento,
demasiado  despacio,
deprisa superándolo,
con mi andar más rápido,
más sereno,
poco a poco...

(No soy nada, nunca seré nada, no puedo ser nada, aparte de esto,tengo en mi todos los sueños del mundo.
Fernando Pessoa.)

Llena de luz y de sol.

Llegué a ti, distraída,
bajo un sol de primavera, inestable,
que me habría un camino,
lleno de flores de diferentes colores,
con toques de aromas
entre dulces y exuberantes,

y hasta algo limitados.
Lo que se  hace a escondidas,
lo que nadie puede ver,
un secreto mutuo gritado
dentro de un silencio compartido.
Llegué a ti, porque vi,
en tu mirada de fuego
una llama que apagar,
un calor abrasador,
que me quemaba de lleno.


(Que alguien te haga sentir cosas sin ponerte un dedo encima, eso es admirable.
Mario Benedetti)

Yo tengo la poesía, tú, el beso.

Y sin buscarte
quizá te había encontrado, 
dentro de mi mundo enloquecido,
de mi espíritu consumido,
sin fijarme,
estabas a un lado 
de mi camino arrastrado,
esperando ser visto,
esperando ser hallado,
mirado en algún momento,
pero solo de costado,
saludado sin motivo,
estabas ahí siempre tenue,
a mis ojos entornados.

(¿Y si fuera que en tu beso me esperan mil mundos nuevos por venir, y si fuera que tú en mi beso echaras de nuevo tu corazón a latir.?
 Jacques Pierre.)

Poesía en movimiento.

Vuelves dulce primavera,
frágil como un corazón herido,
flor silvestre de suave aroma,
cargada de perfume seductor,
aleteando como mariposa locuela,
risueña y siempre viva,
sol en el cielo descubierto,
círculos abiertos,
un solo amor, el último,
se queda sembrado
entre cientos de hierbajos,
un solo color incrustado,
entre cien tonos pintados,
un solo sentimiento...
poesía en movimiento.

(La tarde está tendida a lo largo del río y un  rubor de manzana tiembla en los tejadillos. Federico García Lorca)

Reflejada.

Recordaré,
aquellos atardeceres infinitos,
en diversos notos rojizos,
que se perdían a los lejos,
de las montañas y su distancia,
con mi pensamiento sin dueño,
queriendo matizarlo con la sombra
del ocaso de ese momento,
dibujándome en el cielo intenso
mezclándome de ello,
deshaciéndome en su colorido
y después lentamente,
pasando de azul oscuro a negro,
evaporándome...
desapareciendo...


(Me encanta hablar de nada, es lo único que sé nada al respecto.
 Oscar Wilde)

Como primavera...

Esta vida es demasiado interesante,
para quedarse enterrada
bajo una tierra insignificante,
que solo fue regada
con lágrimas saladas.
Me niego a quedarme plantada,
en ese invierno convertido en pasado,
que dejó surcos en mi rostro congelado.
Como flor nueva, exuberante,
volveré a florecer en esta primavera,
más dura y más bella,
con mis ganas instaladas,
con mi cálido aire del sur,
soplándome, suavemente,
con mi sol resplandeciente,
dorandome, dulcemente,
volviéndome más viva y reluciente.

Humo.

Mientras suspiraba, lanzaba

en la chimenea de la espera infinita,
recuerdos llenos de caricias eternas
y besos que no terminaban nunca,

palabras borrosas de amor eterno
que se esfumaban como el humo
en una chimenea ardiendo,
sobre una pena sofocada, 
la ausencia me enfermaba,
el olvido me maltrataba
y la canción que se convierte, 
en persona como si nada,
cantada al compás de fuego salvaje.
La última leña de este invierno.
El último dolor que me quema.
El último verso que te escribo.

(No me hables, si quieres, no me toques, no me conozcas más, yo ya no existo.Yo sólo soy la nada que te acosa y tú eres la muerte que resisto. Julio Cortázar)

Tu recuerdo contra el tiempo.

Intenté sacarte de mi piel,
a masajes... a fletes...
pero más te introducías,
intente cambiar de piel,
a tirones...a golpes...
pero en su fondo seguías.
Me  quedé como estaba
maltrecha y herida,
pero contigo encima,
acostumbrándome,
a tenerte en mi...
aunque sea solo en una vida.

(La piel termina siendo de quién la eriza.)(...)

Esperando sentada.

Y me quedé esperando, sentada,
soñando despierta
con noches en vela.
Yo te añoro, tu te debilitas,
yo te busco, tu no llegas.
Y entre toda esa guerra
de sensaciones malditas,
me vuelvo a quedar,
esperando sentada.
Tú recuerdo queda grabado,
escrito y manoseado,
en mi mente perforado,
incrustado y tatuado.
Yo te pienso, tu vuelas,
yo te extraño, tu te evaporas.
...La vida sigue y yo me quedo
esperándote sentada, sola.

En el sueño mientras tanto.

Quizá te me aparezcas
en algún momento,
como paseando en mi sueño,
entre la oscuridad de la noche,
con la soledad del silencio,
en mi almohada,
acompañándome,
feliz de tenerte
ese rato en mi mente,
pasando las horas dormido,
también en mi cuerpo metido.
Después de la madrugada,
despertándome,
vacía de nada 
y en mi pesadilla adormilada.


(Entre saber y entender, me quedo con sentir)(...)

Gracias a los amores perdidos...

Y te fuiste,
y te llevaste contigo,
el último suspiro
que se esfumó
de dentro de mi labio,
confundido.
Y me dejaste,
y me quedé sola, conmigo,
conmigo,
y con mi melancolía,
mi llanto, mi pena,
mi rabia consumida,
mi correr en contra del camino,
mis  ganas de odiarte... de por vida.



( A mi siempre me tocan esa clase de amores, esos que solo pueden quedarse
 en mi corazón, y no en mi vida.)(...)

Poquito a poco, huele a primavera.

Y parecía que iba pasando
aún muy lentamente,
la estación del frío,
pausadamente.
Y el viento de las horas muertas
soplaba por las mentes desiertas.
Los arboles añoran su verde florido,
los caminos su paso limpio,
los cuerpos invernales su primavera,
las almas frioleras su luz cálida,
los demás sentimientos,
 sensaciones nuevas.
Esperemos,
viene un tiempo de cambio
de volver a florecer, de nuevo.

(Cuando soplan vientos de cambio, algunos construyen muros, otros molinos. Proverbio chino)

La lluvia que se queda en mi piel pegada.

Noches oscuras
de puertas cerradas,
sutil pintura plateada

que se va mezclando, absurda
con lluvia que va cayendo
suave, sin prisa, sin ruido,
sobre su velo denso,
de un cielo aún más negro,
se desprenden pequeñas
partículas aún brillantes
que se quedan bailando solas,
casi frías, mojadas,
transparentes,
el agua llora en el suelo,
al aire los suspiros
salpicándose de pisadas,
corriendo, huyendo
hacia ningún destino en concreto.


(¡Qué lejos estamos!
suspiro
¿de qué?
de nosotros mismos.
Gabriel García Marquez)