Otra primavera.

 Lluvia intensa

de pensamientos

que surcan la tierra,

desenfrenados,

flor desolada

con pétalos marchitos

que caen sin prisa

sobre ella,

un pequeño insecto 

que se posa

sobre hoja destrozada

de primavera alimentada,

antiguos recuerdos

que se lleva el viento

a otro cielo.

(Delicada pero inquebrantable.)

Mirando por la ventana.

 Me quedo adormecida,

mirando por la ventana

al sol que me abraza,

en este marzo loco

y poco a poco,

algunas nubes lo tapan

pero sigo tranquila

mirándolas,

con mi paz mental

 instalada,

mis pensamientos limpios,

mis ganas renovadas,

y las nubes juguetonas

se van poniendo grisáceas,

mirando por la ventana

sin prisa,

hasta que la lluvia

los cristales salpica.

Aunque...

 Con la flor que asoma

a la primavera,

con la brisa del viento,

aunque te balancee,

con el sol puesto,

con la noche 

a cuestas,

colgada de una estrella,

aunque no brille,

aunque llueve sobre mojado,

aunque te salpiquen

los charcos, 

pero siempre para delante,

aunque sea saltando.

A pesar de todo.

En la tierra mojada,

de lluvia de febrero,

arrojó sus heridas,

deshechas en semillas,

en algún momento,

de la primavera,

que entraría,

florecerían,

a pesar de todo,

frágiles tallos,

débiles hojas,

como sus propios sentimientos,

en el barro, 

flotarían,

hasta la próxima cosecha,

de flores con espinas,

que de nuevo,

te pincharían,

a pesar de todo.

(Admiro como floreces ferozmente, a pesar de todo.)(...)

Trescientos sesenta y cuatro días.

 Querido Cupido:

Otra vez me ves refugiada

de nuevo, en mi poesía,

escrita para ti, en este día,

en este febrero lluvioso,

me sigue gustando la lluvia,

pero tú, no,

tus flechas sin fuerza

no me llegan ni al pecho,

y en este día, tu presencia

me enoja.

Trescientos sesenta y cuatro,

que están en el calendario,

que también hay que tacharlos,

y el amor es día a día,

no, uno señalado.

Oscuro.

 

Por haberlo conocido

en un momento extraño

bajo una tormenta disimulado,

por haber descubierto

su corazón oscurecido

ardiendo en su fuego,

sus palabras volverse humo,

por haber tomado sus manos,

por haber rozado sus labios

sucios y vacíos.

Surge podrido y con gusanos

como el mismo diablo

saltando de su propio infierno,

perfecto ángel caído...

(La más hermosa jugada del diablo es persuadirte de que no existe. Charles Baudelaire)

Hasta nunca.

 Mi más sentido pésame

a tu sonrisa forzada

que no destruyó mi risa,

a las palabras ardientes

bajo vasos de agua fría,

a los ratos esperando 

que nunca llegaron,

a todas las flores

que no se marchitaron,

y a todo lo que quedó

bajo tierra sepultado.

(Jugaste a perderme y no pude evitar dejarte ganar.)(...)

Cambios.

 Y llegó el día

en el que aprendió

a levantarse sin ayuda,

curar sola 

todas sus heridas,

pintó de colores su sendero,

dibujó un rincón nuevo,

con grandes ventanas

a un jardín repleto

al inmenso del cielo,

armarios llenos de recuerdos,

espejos que la desafiaban

mirándose sonriendo,

aún con la boca tapada...

Cierto.

Si tú me dices,
que es negro
entre lo más intenso,
profundo,
yo te digo:
cierto,
aunque yo lo vea claro,
blanco luminoso,
un cielo azul cubierto
aunque todo este soleado,
un día lluvioso,
iluminado,
un arco iris dibujado
en una noche oscura,
mi cordura bailando
a tientas 
con la tuya,
te grita:
¡No podrás jugar con mi mente
por mucho
que lo intentes!

(No estoy aceptando las cosas que no puedo cambiar, estoy cambiando las cosas que no puedo aceptar.)(Angela Davis.)

Fantasma.

Y estaba ahí,
cantando
a voz de trueno,
vestida
de rojo intenso,
brillando,
entre todas
las nubes grises,
paseando
por el cielo,
la lluvia caía
y más me iluminaba,
y estaba ahí,
entera,
deslumbrante,
y tú pasabas...
sin ver nada.

(No me interesan las cosas a medias, ni las personas que quieren de vez en cuando,
vacío ya tengo mucho y fantasmas también.)( Elena Poe)

20 palabras.

Haz todo
lo que te pida 
el corazón,
porque detrás
está el alma
con la intuición,
y ella
nunca falla.

(Me abracé un poquito para sanar el alma)(...)

Como el viento.

Y el viento

traía las nubes negras,

las que agitaba

mi pelo

y todo lo que conlleva,

después, venía la lluvia

y se colaba

hacia adentro,

empapando el alma,

allí pernoctaba,

algunos días

toda instalada,

se iba...

y volvía...

como el viento

 ahora nuevo y fresco,

el que secaba,

con su sol de compañero,

todo lo que vivía

o quizá moría

inundado dentro.

(Me quedo con quien me trae paz, cuando estoy en guerra conmigo.)(...)

 

A pesar de todo.

Y a pesar de todo,
veía el azul del cielo
aunque estuviese de nubes, lleno,
un rayo de sol,
imaginario,
le reconfortaba,
despierta, en la noche estrellada,
aún con la lluvia, mojada,
soñaba...
con otros mundos...
con otra causa...
con otras circunstancias...
volando con grandes alas...
se despertaba,
cada mañana,
en otro marzo, 
que llegaba,
sonriendo,
porque ya nada le afectaba. 
de eso se trataba:
brillar con el alma quebrada.

(Enséñame a quedarme, que a irme, ya me enseñaron.)(...)

Veintinueve de febrero.

Ella siempre
lo esperaría,
aunque nunca 
volviese,
en otro veintinueve...
ella siempre
lo esperaría...
en todas las vidas,
la vivida por pasajera
y la siguiente
que vendría,
reencarnada
en una ave solitaria...
en una flor perenne...
en otro veintinueve...
o en cualquier cosa...
pero siempre,
con las alas puestas
preparada para deslizarse...


(Tal vez en otro momento de nuestras  u otras vidas volvamos a encontrarnos  para hacer lo que no pudimos ahora y en esta...) (...)

Vida.

Solo un rato
de momento intenso
que se fue lejos,
como humo,
voló
sin dejar rastro,
ni camino
donde seguirlo,
sé perdió
entre el espacio
y el tiempo...

(La vida es muy corta para amarte solo en una, prometo buscarte en la próxima.)
(William Shakespeare.)

14 de febrero.

Querido Valentín,
no quiero molestarte
demasiado,
pero deberías saber

que cuando mandas
a tus ángeles,
con sus flechas,
en ese día señalado,
no todas aciertan,
que el amor
es el día a día,
cada segundo, 
cada hora,
cada momento,
siempre,
porque cuando 
no se riega 
a diario,
el tiempo lo seca
lo convierte en polvo,
y el primer viento
que pasa,
se lo lleva,
por eso, 
nunca llega
el momento adecuado
para celebrarlo
con el calendario.

(Para volar, yo leo, para aterrizar, escribo.)(...)

Vacío.

Llenando el vacío,
de cactus sin espinas
sobre manos hacendosas,
la casa por el tejado
cielos con nubes blancas,
arboles con hojas,
momentos a solas,
días de invierno tapados
debajo de una manta
con un pozo sin fondo...

(...Triste con vocación de alegre...)
(Mario Benedetti)

Te extraño.

Yo te sigo extrañando,
aunque lo siga negando,
pero el corazón
lo sigue gritando,
yo te sigo extrañando,
a pesar del tiempo
las circunstancias y el momento,
y te sigo extrañando,
aún sabiendo
que lo nuestro
fue solo en mi sueño...

(Se fue, pero qué manera de quedarse.)(...)

Llegó el día.

Y llegó ese día
en el que aprendió
a ponerse al sol
cuando sentía frío,
a derramar lágrimas
cuando el cuerpo
se lo pedía,
sin esperar pañuelo ajeno,
a pintar su sonrisa
del color de su alegría,
a sacar su rebeldía,
a mandar bien lejos
al miedo disfrazado,
a hacer las cosas
por ella misma
sin importarle lo que decían...

(Cada año cicatrizo más rápido y le agrego flores a mi jardín.) (...)

Nubes en el cielo.

Te fuiste
pero me dejaste,
un buen libro
que vuelvo 
a leer siempre,
una canción
que escucho 
a cada momento,
la noche solitaria,
el rincón vacío,
y una experiencia nueva
de lo que no quiero
en mi vida.

(No cambié, entendí)(...)