Como el viento.

Viento agitado
que trae tu recuerdo,
motas de polvo
que se van extendiendo,
me toca,
me traslada,
hacía un tiempo olvidado,
que quedó imperfecto,
me enreda,
me despierta,
me envuelve en el pasado,
viento intenso,
que me llena de olvido, 
aire en movimiento,
que agita mi pelo,
en mi cabeza remolino
y en mi pensamiento,
vacío.

(Yo le duro lo que usted me cuide, yo le hablo como usted me trate y le creo lo que usted me demuestre.)(Frida khalo)

En un cierto día.

Sería esa flecha
que cruzaba aireada
en ese cielo azulado
de luz y alegría trazado
de un cierto día.
sería ese ángel despistado
que dejó su arco
mal aparcado
en su brazo colocado,
sería ese beso
que lanzó travieso
que fue a parar de lleno
perverso a mi boca
en ese cierto día.

(Sentir algo y no saber ponerle nombre.)(...)

Tanto lloro, tanto río.

Mi mundo es grisáceo
pero yo lo pinto de rosado,
arco iris descolocado,
a veces amanece lluvioso
después siempre soleado,
rayo de sol escapado,
se hace solitario
aunque siempre va acompañado,
flores andando por el campo,
con momentos de nostalgias
que se lían con alegrías,
haciendo mezclas 
de palabras escritas,
vida vivida,
mi mundo es diferente a ratos,
pero yo siempre lo tengo controlado.

(El tiempo contesta las preguntas o hace que ya no te importen las respuestas.)(...)

Encontrándote.

Y te busqué,
entre los restos 
de aquel invierno,
que se acaba de ir,
entre alguna nube gris
que le costaba huir
por ese gran espacio,
donde se juntan
todos los sentimientos
 en su rincón perdidos.
Y te encontré,,
entre la multitud,
separándote de la gente,
iluminándome con tu luz,
llamándome en silencio,
acercándome a tu encuentro,
entre la lluvia de abril
 el atardecer sin fin, 
y el rayo de sol
que quería salir.

Siempre.

Siempre cansada
de estrellarse contra el suelo,
ave solitaria,
que podría surcar el cielo,
sobrevive con las alas rotas,
aprendió a zurcirlas,
siempre intentando
alzar el vuelo,
cuando la noche la estrella,
el día la ilumina,
por el espacio abierto,
mirando hacia arriba
siempre confundida,
se resigna, tranquila.



(Y así como dicen...si aún hay estrellas, aún hay deseos.)

Otro poquito más.

Otra vez rosa intenso
entre mis recuerdos revueltos,
mucho más azul de cielo
en la primavera traviesa,
luz más viva,
clara y directa,
verde de campo lleno,
negras golondrinas al vuelo,
blancos almendros,
flores multicolores naciendo,
sol amarillo esplendido.
¡Vida, que te quiero, vida.!

(El mundo siempre se ve más brillante detrás de una sonrisa.)(...)

Adiós invierno.

Se fue otro invierno,
tú me dejaste,
mi sierra con tu nieve,
mi rostro con tu frío,
tus días nublados, 
la lluvia en los tejados,
remolinos de vientos,
una pena clavada,
un alma tocada,
alguna noche de luna llena,
invierno te fuiste,
llevándote,
momentos impactantes,
recuerdos inolvidables.

(...El universo en llamas, la lluvia en los zapatos...)

Saboreándote.

Mojándote,
entre los últimos restos
del perezoso invierno,
lluvia agua solo,
lluvia de granizo,
enloquecida, tranquila,
disfrutándote,
de cálida primavera
a la vuelta de la esquina,
brillándote,
de sol poderoso
que intenta pasar 
por el cielo plomizo,
sol intenso,
que quiere colorear
a su azul infinito,
soleándote,
derritiéndote.

(Las mejores sensaciones son las que no dejan palabras para describirlas.)(...)

Pensando en nada.

Llenaba vacíos
con restos de frío,
en ese último invierno 
alejándose a paso lento,
tapaba ausencias
con pieles disecadas
sobre camas desechas,
cambiando cicatrices viejas
por heridas nuevas,
ocupaba espacios
de nada llenos,
...el viento soplaba espeso,
dejando su rostro seco,
y los ojos entristecidos
siempre llorosos...


(Cada día hay más corazones que funcionan sin látidos.)(...)

¿Y ese lápiz?

Me envuelve la música,
notas que flotan
al compás de mi sombra,
la naturaleza me alivia,
suspiros de vida,
ratos de melancolía,
y esa rosa nueva
que crece cada día,
los escritos me relajan,
letras reposadas
siempre a  mi vera,
-¿Y ese lápiz?-
el lápiz me transforma,
me empuja más allá,
me hace echar chispas,
me hace brillar,
kilómetros en la cabeza
en la espalda alas
y la mente inquieta
de razones repleta.

(En vista de lo visto me desvisto, me desnudo a mi misma y me mantengo, me encanta este tener lo que no tengo.Gloria Fuertes)

¡Porque yo lo valgo...¡

¡Vuelve espíritu rebelde!
fuerte sensación
que a veces, decae,
dentro del corazón,
hacia el fondo se sumerge,
se extiende...
se pierde...
¡ pero, se lanza de nuevo!
arrasándolo todo,
más acelerada, 
más poderosa,
dispuesta otra vez... a todo.





(Y tú...¿En qué miedo descubriste que eras valiente...?)(...)

Me sabe a poco.

Volviste fuerte
segura y clara,
flor silvestre 
que se escondía,
debajo de la helada,
de aquel frío, sepultada,
poco a poco, asomaba,
y con el aire, 
su perfume, 
ampliaba,
viento que me traía
su recordado aroma,
cielo que envolvía
su luz perpetúa,
sol que le brillaba...
y después la noche
que su mirada dulce,
iluminaba...
Todo lo que me sabe a ti, me sabe a poco.

Al otro lado de la ventana.

Llueve mucho, últimamente,
detrás de la ventana cerrada,
y delante,
yo, encerrada,
veo caer la lluvia constante,
sobre el cristal, resbalada,
a ratos...
a silencios...
se va mi melancolía,
y viene otra vez,
enseguida,
se queda ahí, pausada,
fría por fuera,
por dentro caldeada,
y nunca se va...
completamente.

Si tu me sientes, yo te siento.

Con el viento,
suave balanceo,
que me impulsa,
que me toca,
delicado,
casi sin notarlo,
como si apenas rozara,
sobre mi rostro,
se posa fresco,
sobre mi pelo revuelto,
sobre mis alas sereno,
casi sin sentirlo,
diciéndomelo todo,
sin decirme nada.



(Te estoy tejiendo un par de alas,
sé que te irás cuando termine,
pero no soporto  verte sin volar...
Andrés Castuera-Micher)

Contra viento y marea.

Voy a ser yo...
aunque me tumbe el viento,
aunque me ahogue la lluvia,
por encima de todo,
por debajo de nada,
huracán que pasa lento
rozándome a cada momento,
debilitándome...
arrastrándome...
fulminándome...
voy a ser yo...
con la fuerza por montera,
en mi alma prisionera,
fuerte guerrillera,
contra viento y marea.

(Lo que más nos define es cuando nos alzamos después de caer.)(...)

Sobran los motivos.

Dentro de mi,
tan profundo,
tan hondo,
que se oculta,
que se encierra,
sin remedio,
sin motivo,
no se deja ver,
no se deja hacer,
vive, come, duerme,
sin ganas de salir,
dentro de mi.

¿De qué huyes si lo que llevas dentro,te sigue donde vayas?

Momentos.

 

Viento helado
que trae tu recuerdo,
ardiendo,
contra mi cuerpo
agua que cae del cielo,
secando,
mi húmedo sentimiento,
en estado invierno...
como nunca... oscuro y feo.

Para ti.

Te fuiste,
como copo de nieve blanco
en el frío de mi invierno,
como brisa húmeda
que corre con el viento,
entre enormes lágrimas
que surcan mis ojos,
tristes pensamientos...
infinitos recuerdos...

(Te digo adiós para toda la vida, aunque toda la vida siga pensando en ti.) (...)

Pasos que dejan huella.

Y siempre te tendré en mí,
cuando despierta
pensando me pierda
entre los mil recuerdos
de intensos momentos
por el tiempo atrapados.

(Las almas que se aman, no tienen olvido, no tienen ausencia, no tienen adiós.)(Manuel María Flores)

Descosidos.

Aún le cuesta sobrevivir
bajo ese manto gris,
su corazón colgado
en el tendero del olvido
mojado y descosido,
aún le cuesta morir
entre otra noche sin fin,
su alma agujereada
busca algún calor humano,
y la manta de su luna
que intenta incendiar el cielo,
que intenta luchar contra el destino,
y puede brotar esa chispa,
y puede remover las cenizas,
puede volver a lucir, 
puede volver a vivir...

(Seré suelo si caes y cielo si quieres volar.)(...)

Llueve sobre mojado.

Se lanzan pensamientos
algo enfurecidos,
contra el cristal, desenfocados,
resbalan desorientados
se hacen un bulto,
en el suelo depositados,
se unen con la rutina,
suben por esa ventana
secos todavía,
para airearse
o hasta para empaparse,
unos desesperantes,
otros interrogantes,
llueve con lo poco
llueve con lo mucho,
que cae del cielo nublado,
y si hay algún sobresalto,
mojarse en el intento
de poder atraparlo.

¿Quién no ha sentido ese genuino impulso de huir del mundo conocido?(...)

Y sé dejó ver...

Pintada de color luminoso,
sobre el fondo del cielo vistoso,
pasea por el claro,
adornada de farolillos,
siempre escondidos,
recubierta de luz mágica,
de la que nunca se apaga,
empapada de locura,
aquella que nunca te cansa,
vestida de fantasía,
diseñada de armonía,
añadida de dulzura,
bailando sin ninguna razón,
renovando el corazón,
mariposa inquieta,
vuela, nunca dejes de volar...

(En un mundo de plástico y ruido, quiero ser de barro y de silencio. Eduardo Galeano)

Adiós otoño.

Tu pusiste tu aire templado
en mi rostro perfilado,
tu marrón dorado 
en mi mirada,
tus tardes cortas en mi ventana
con mis labios marcada,
tu pequeño fresco
soplando en mi aliento,
tus hojas secas en mis piernas,
tus primeras gotas de lluvia,
tus horas de nostalgias vividas.
Adiós otoño.

Somos instantes.

Vi pasar un tranvía,
y cada día uno más,
y todo el tiempo igual,
siempre en el mismo lugar,
bajo la lluvia cuando caía,
con el sol de compañía,
primavera de flores nuevas,
otoño de hojas secas,
pensé, viéndole pasar,
que lo perdía,
una y otra vez, sin parar,
dejando mi huella pisada,
mi sombra pausada,
con mi mirada perdida,
hasta que llegó aquel día,
que perdí...
las ganas de subir.

No me atormentes, llovizname.

Siendo estrella fugaz sobrevivió,
aunque todo su mundo,
se fuese apagando,
se vistió de color vivo,
se fue perfumando
de flor en tono encendido,
destiño el oscuro,
 y de un gran salto
voló sobre el infinito,
resbalando, 
entre el arco iris intenso,
brillante y luminoso
de lluvia decorado,
y entre un claro abierto
de una nube, un rayito
escapado,
la embriagaba tierno
bebiendo su luz de nuevo.

(Si intentan apagarte, es porque brillas.)(...)

La naturaleza no hace nada en vano.*

Pequeña flor delicada,
que vive aprisionada,
entre los tallos gruesos,
resguardada,
entre las hojas secas,
camuflada,
con el viento
que corre rápido,
y quiere llevársela
contra el invierno
que pasa lento,
que quiere matarla,
la lluvia mojarla...
mientras vive encerrada
en ese hueco asustada.

(La naturaleza es un poema que  yace oculto bajo una forma secreta y maravillosa.                               Juan Eusebio Nieremberg.)
* Aristóteles

Si fuésemos lluvia...

A fuera llueve,
suavemente,
suena su sonido leve
con notas de otoño,
y sus hojas volando,
dándole color
con su pardo desteñido
bajo la lluvia resbalado.
A fuera llueve,
lentamente,
mojándose,
un sentimiento extraviado
que pide ser encontrado
y depositado 
en su lugar adecuado.
A fuera llueve.

Tinta y poesía.

Siénteme  sin tocarme

tómame suavemente

suave sin romperme

rompe mi hielo

y después derritelo

mójate de mi lluvia

duerme bajo mi luna

despierta en mi vida

mírame sin horizonte

surca el camino hacía delante

introducete en mi mente

búscame encontrándome.

(Le han dado al alma sus propios oídos para escuchar cosas que la mente no entiende.)
(Maulana Rumi)

Coleccionistas de momentos.

Aquí estamos,
las que soñamos despiertas,
las que nos acurrucamos dormidas,
las que escribimos poemas,
los que nos vibra el alma
cuando nos atacan las palabras,
las que ponemos puntos suspensivos,
las que a los temporales sobrevivimos,
las que sin saber nadar flotamos, 
las que en este mundo
de seres perdidos
nos damos la mano.

(La tristeza tiene etapas, pero la felicidad capas.)(...)

La valiente de los miedos.

Y entonces se liberó,
se despertó,
de su vida de sonámbula,
con su noche, desesperada,
arrastrándose con la herida infectada,
nocturnando con el alma colgada,
y todo ese delirio,
ya no le molestaba, 
rompió su sabana helada,
destruyo el tiempo maltrecho, 
abrió su puerta cerrada, 
ya no dolía nada,
pintó una sonrisa en su cara,
alargó sus ojos de gata,
vistió su cuerpo de maga,
y después se marchó...

(Se llama calma y me costó muchas tormentas obtenerla. )(...)

Lunática.

Siempre lejos
distantemente  cerca,
despierta,
brillando sola,
iluminada,
sombreada,
paralizada,
el día cerrando,
la noche abriendo,
siempre dibujada
en todo lo alto,
en tono plateada,
inmensa y redonda,
fina y pequeña,
lunática y profunda,
se hace llamar luna
y me envuelve eterna,
en su locura serena.
(Cuidado con dejarse llevar...
que luego cuesta volver...)

Tocar sin romper.

Cuando soy yo misma,
mi misma sombra,
la luz única
que me ilumina,
mi auténtico yo,
mi claro oscuro,
me envuelvo, 
me encojo,
mis pétalos caídos
se van marchitando,
me van desnudando...
¿Dónde estás razón?
¿Dónde estás corazón?
Invencibles juntos
tan cerca y tan lejos
y en el mismo punto...

(Yo creía que quería ser poeta, pero en el fondo quería ser poema... Jaime Gil de Biedma)

Como soplo de aire.

Y llegaste...
soplando el viento fuerte
que despeinaba mi pelo rebelde,
sutil perfume mezclado, 
en momentos de flores, enredado,
tacto sensibilizado
entre manos disimulado,
besos depositados
en labios esperanzados,
cuerpos disecados
con magia rehabilitados,
Y encontraste...
toda mi alma imperturbable
consciente y transparente 
que a todo el mundo le fue indiferente.

(A veces la clave consiste en dejar de buscar y dejarse encontrar.)(...)

Adiós.

Y dejó atrás..
heridas curadas,
cicatrices con vida,
lágrimas secadas,
errores sin dueño, 
huecos en el tiempo,
sueños trasnochados,
nubarrones en el cielo,
poemas pausados,
palabras mudas, 
flores marchitadas...

(A veces es necesario cerrar de un portazo.)

Noviembre.

Noviembre, color viviente,
naturalmente,
hoja seca que surca el viento,
verde amarronado,
en amarillo tostado,
siempre en movimiento,
por el cielo, bailando sola,
árbol repleto de ella,
y en el suelo, tendida,
desecha y crujiente,
noviembre, exuberante,
eternamente.

En un día de lluvia.

Te apareces,
detrás del cristal
cuando resbalan
las gotas sin cesar,
entre el rayo de sol leve
que se escapa de la nube,
en el susurro del viento
cuando roza las hojas secas
de ese árbol algo muerto
donde se posan las sombras,
mirando hacia abajo
en el charco del suelo,
mirando hacia arriba
en el gris del cielo,
por el fresco que se posa
en mi cuerpo,
y pasas por mi memoria,
simplemente como una tormenta más...

La hora del té.

Quizá te volveré a ver,
cruzando por alguna  calle,
tomando alguna taza de té,
sentada en alguna parte,
por el cristal del escaparate,
en la letra que se escucha de una canción,
en el desorden de mi razón,
escrito entre mis poemas,
en el final de las historias,
no sé cuando, ni donde,
pero en cualquier instante,
que mi pensamiento se cruce,
con el tuyo, inesperadamente,
quizá te volveré a ver...

(Los sueños no se olvidan, se abandonan.)(...)

Razones con locuras.

Buscando en la distancia perdida
una sombra desconocida, 
oyendo en el eco de un grito
un silencio en un desierto,
dibujando entre colores vivos
manchas de borrones muertos,
besando contra unos labios
unos besos solitarios,
embriagándose de bebida
en una copa vacía,
bailando sola en la claridad
de una noche de luna dormida.

(Cuando dejas de perseguir cosas equivocadas, la correcta te atrapa.)(...)

Llueve.

Restos de un tiempo casi olvidado
bailan y reposan
por su cabeza, desorientados,
momentos extremos,
vagos pensamientos,
fresca brisa que acaricia, ahora,
su piel vivida,
sobre una  nube gris, agitada,
llorando y lluviosa,
y su otoño en la ventana,
 marrón desteñido
en su cuerpo definido.
...y seguía lloviendo...

(A veces solo recuerdas esos momentos en que lo olvidabas todo.)(...)

Encontrando en la niebla un recuerdo.

Y me acordé de ti,
solo un momento leve,
cuando se cruzó ese pensamiento
por mi mente, velozmente,
grité enloquecida,
para que saliese, rapidamente,
y se lo llevase el aire
de levante fuerte,
para que no lo hiciese retroceder
y no regresara nunca a verme,
que se olvidase de mi, para siempre,
distorsionarlo de mi mente,
... menos mal que solo fue un momento leve...

(Si algo pierde su valor, es que realmente no lo tenía.)(...)

Al mar.

Y  se fue y se llevó,
el fuerte sol de verano,
los días bajo él abrasados,
la luz de sus ojos cerrados,
el último suspiro de su boca,
sus flamantes alas rotas,
la piel en su tono dorado,
los abrazos abrazados,
el beso depositado,
por  todo el cuerpo salpicado...

(...Guarda los suspiros de corazones rotos, y todas las miradas de los hombres que se sienten solos,dejas que la luna por la noche te toque un poco, con la lucecita de los sueños locos...Fito)

Desmotivaciones.

Inquieta como mariposa atada,
paciente con pausa rápida,
llorona sobre alma mojada,
dormida como bella durmiente,
inútilmente sobresaliente,
débilmente fuerte,
rebelde con causa justificada,
sana e imperfecta,
libre entre cadenas sueltas,
espera con ganas desesperadas.

(Momentos que necesitamos de otros pies para seguir caminando)(...)

Des-alada.

Y se dijo a si misma:
mi  misma,
rompe ese muro
que te asfixia,
salta por encima,
aplástalo,
y si queda algo
arrojarlo
al otro lado,
que no sea un estorbo,
ni te detenga,
ni te quite las ganas,
que no te ahogue en sus penas,
...todas las noches...
con el cielo abierto,
...las noches...
 volando sin freno,
...todas las noches...
alumbrándote tu misma,
... las noches...
poniéndote el mundo por montera.

(Haz de tu caída un paso de baile. Acción poética)

Hasta pronto, verano.

Adiós calorcito,
pies descalzos,
agua en el cuerpo,
sol radiante en el cielo
quemando el asfalto,
días llenos de vida,
vida que contagia vida,
noches larguísimas
de lunas celestes
con estrellas brillantes,
colores intensos 
en flores perfumadas,
olores con recuerdos...
sueños que amanecieron
bien despiertos...

(El mundo escribe poesías de formas muy distintas)

Apagada.

Y por entonces...
me sentía algo apagada
y parecía que se acercaba
sin que se notara
de nuevo el otoño...
Y estás, 
en mi olor a tierra mojada,
en mi crujir de las hojas secas,
en la lluvia de mi ventana,
a veces me siento apagada...
y llegas tú, trasportado
por el rumbo del tiempo, 
a llenar el vacío
donde se fabrican los recuerdos,
que un día se hicieron juntos...

Fuera llueve, dentro también.

Y se iba marchando el verano,
y con él,
los lamentos de un árbol
de tronco hueco,
el que daba sombra a todo aquello,
promesas de amor eterno,
ahora ya, fallecido.
y aquellas puñaladas
de letras marcadas,
palabras manoseadas,
heridas violentadas,
que se quedaron allí
como se quedaron en mí,
calcomiéndome por dentro,
pobre árbol tatuado,
pobre amor tronchado,
duradero como la flor
de aquel árbol muerto..

(¿Cuántos años se necesitan para olvidar un minuto.?)(...)

Coloreada.

Rosa de pequeña vergüenza
siempre aparcada
en su lugar adecuada,
azul de la luz
que alumbra la vida
aforo completo 
de increíble alegría,
verde de ilusiones
volando con rebeldía
posándose con cautela,
marrón de algún que otro chaparrón,
negro de duelo
que siempre acaba terminado
aunque parezca eterno,
rojo de fuego
dentro del pecho
corazón chispeando,
amarillo espontáneo
como todo colgado
sobre su hilo algo desatado,
y siempre así...
toda coloreada.

(Se escribe para llenar vacíos, para tomarse desquites contra la realidad, contra las circunstancias.
Mario Vargas Llosa.)

Esa luna...

Y hubo un cuento más
con un infeliz final,
no haberse conocido
quizás fuese sido
lo más correcto,
y se cruzó el destino perverso,
entre dos desconocidos indefensos,
y se derrumbó un muro duro,
entre dos lunáticos extraviados,
y la luna  siguió brillando...
alumbrando un camino oscuro,
donde andaban solos
y mal acompañados,
dos seres y un solo sentimiento equivocado...
con su ángel en el alma
y su demonio en la cara,
y la luna siguió brillando...

(Si el amor te lastima, lo estás entendiendo mal)

Solamente.

Un fuego insaciable
que arde en mi cuerpo
fervientemente...
que golpea incansable
que sacude
salvajemente...
que me quema
inevitablemente...

(Habrá un amor en tu vida, tan fuerte que será capaz de destruirte por completo, después solo amarás por pedazos... Benjamín Griss)

Verano incendiado.

Noche calurosa
de luna fogosa
redonda y recalentada.
brillantes estrellas
en su entorno, prendidas,
verano sofocado,
vuelan ardientes luciérnagas
en su ardor, deshidratadas
y grillos de caliente forma
en su calor, achicharrados,
ardiente verano,
cálido movimiento
de ráfagas de aire templado,
fuego saturado,
en el ambiente caldeado,
verano acelerado,
verano incendiado.