Niebla.

Y quiere ser ella,
pero, una niebla espesa,
la rodea y la aprieta,
y quiere avanzar,
pero la empuja 
hacía atrás,
no la deja continuar,
no sabe hacía donde va,
el paso acelera,
sin dejarse intimidar,
camina sin mirar,
sin ver...
sin sentir...
sin llorar...
y la lluvia cae sin cesar.

(Cuando todo parezca desmoronarse, permanece tranquila, solo se está ordenando.)(...)

Charcos en el suelo.

Y sentía el viento fresco,
que alborota su pelo, 
aún debajo de su gorro,
el frío de ese invierno,
que le entraba de nuevo,
las hojas bailaban,
los árboles susurraban,
canciones alocadas,
y el pensamiento,
escuchandolas, nervioso,
con el ruido de fondo,
susurros en silencio,
gris en el cielo,
nubarrón  negro,
charcos en el suelo,
y ella...
saltando sobre ellos.

(Lo que más me gusta de ti, es la seriedad con la que inventas disparates)
(Gabriel García Márquez)

Yo.

Y voy a ser yo,
aunque la lluvia me moje,
el barro me ensucie,
el frío me desabrigue,
contra este tiempo,
que me aprieta, 
me trastorna,  
me debilita,
con la niebla que me pierde,
el viento me despegue,
la nieve me resbale,
y voy a ser yo,
aunque no sea más de nadie.


(Aprender a volar exige muchas horas de suelo.)(...)

Otro diciembre.

Diciembre triste,
frío, desolado,
escarcha en la noche,
día angustiado,
corto, descolorido,
viento temible,
flor disecada,
hoja congelada,
tierra mareada,
cuerpo inerte,
pellizco en el alma,
dolor en la calma,
ojos con lluvia,
mirada indiferente.


(También yo he sentido, la inclinación, casi de una manera demoníaca, a ser más fuerte de lo que en realidad soy. S.Kierkegaar)

Amiga de las piedras del camino.

Y había más camino,
para seguir andando,
aunque fuese cojeando,
o incluso arrastrando,
aunque las piedras,
se fuesen gastando,
al roce de sus pasos,
algo cansados,
y las hojas secas,
a su lado,
le iban indicando,
en línea recta...
hacia arriba...
cielo abierto...
al horizonte directo...


(¿Dónde termina el arco iris en tu alma o en mi horizonte? Pablo Neruda)

Nada.

Como una hoja seca,
al final de un otoño,
que transporta el viento,
de aquí para allá,
a ningún sitio cierto,
se va consumiendo,
se va deshaciendo,
en partículas de polvo,
convirtiendo,
que al caer al suelo,
pisoteada, 
desecha,
se vuelve nada.

Sola...

Sola...
 bajo el sol
que todavía calienta,
vulnerable,
bajo este noviembre,
cuando está allá
en lo más alto,
resplandeciente,
imponente
a corto plazo.
Sola...
por  el rocío
que cae sobre la noche,
suavemente,
peligrosamente,
envolviendo despacio
a la luna...
a mi alma...
que se va enfriando...
Sola...

(Y existen los que no te quieren perder, pero tampoco saben para que te guardan.)(...)

No me va a importar.

No me va a importar
que no me veas al llegar,
que no me mires al hablar,
que no me sientas al pasar,
que no sonrías con mi alegría,
que no tengas tristeza con mi pena,
que no quieras ver la realidad,
no me va a importar
andar sin volver la vista atrás.



(¿Cuándo fue la última vez, que hicistes algo por primera vez?)(...)

Un día de noviembre.

Y entró el sol,
caldeando,
la habitación oscura,
donde yo dormía
como cuerpo sin alma,
una ventana se abría,
una brisa que despertaba,
una lluvia que caía,
una hoja que se movía,
un corazón adormecido,
y a lo lejos...
un relámpago
que retumbaba,
dentro de un pecho,
lleno de restos,
suspiros... besos...
volando por el cielo,
y entre eso y yo...
unos labios aprisionados.

(Cuántos besos se quedan en los ojos que miran una boca. Julio Cortázar)

Entre el viento.

Eres ese beso escurridizo,
que anda perdido
entre la distancia, 
de mi boca
y la tuya,
en dulce y pegajoso,
con kilómetros de por medio,
que nunca llega,
que nunca se queda
demasiado tiempo,
muy despistado,
y lucha con el viento,
zarandeado,
por la lluvia mojado,
por el sol abrasado,
en el destino depositado.


(Me dijo:- ¿ Hasta dónde quieres llegar? Le pregunté:- ¿Hasta dónde estás dispuesto a perderte?)(...)

Mi cuerda locura y yo.

Un mundo lleno
de personas sin rostro,
sin sonrisa
sin llanto.
Una habitación con vistas
a una ventana estropeada,
una puerta abierta
a una escalera
sin peldaños.
Un único día
en un noviembre completo
de nada borracho,
muchas nubes rojizas
una noche perpetua,
para mi, una luna llena
y yo...
bailando con ella.

( Yo no vivo, yo ardo, yo no lloro, yo lluevo, yo no escribo, yo destilo, y así todo el tiempo. María José Martín de la Hoz)

Pedacitos de pensamientos.

Hubo una vez, un tiempo
en el que fue
todo lo que pudo,
ahora es
todo lo que quiere,
supo vivir pasado y presente,
ha aprendido a quererse,
resalta sus encantos,
su chispa en los ojos,
su eterna sonrisa,
ser siempre ella,
las heridas sufridas
supo curarlas sola,
lo que la lluvia moja
el sol lo seca,
supo que no era antisocial
sino intolerante 
a lo que nada le aportaba,
supo ver sus imperfecciones
supo que eran parte
de lo que la volvía única,
¿Por qué ser como todos siendo diferente?
¿Por qué bailar el mismo baile de toda la gente?

(En ocasiones es la página la que nos pasa a nosotros.) (...)

Y tú...

Y tú,
que sembraste en mi puerto,
las flores de tu gracia,
(como le decía Sabina
a su princesa)
como ahora
no iba a recoger
tus pétalos secos,
como iba a barrer
tus huellas pisadas,
los pies en la orilla,
tus semillas al viento
flotando entre restos,
incluso las espinas
pinchando en mi cuerpo,
y mientras tanto,
en un universo
pero más adentro,
en el infierno,
ardiendo,
tu recuerdo,
sobreviviendo.

Escrito en el agua.

Eres un vago reflejo
que viene y que va,
según la corriente del agua,
sombra ensombrecida,
que el viento agita,
fuerte o leve
según lo lleve,
aroma agitado,
que deja en el paso
recuerdo extraviado,
se va deshaciendo,
por mis labios,
a suspiros...
a lamentos...
como una pesadilla 
en la mañana,
como una lágrima 
en la mejilla.

(Solo fuimos dos desconocidos en el mismo abismo.)(...)

Y este otoño...

Espacio dorado,
de atardecer infinito,
otoño tranquilo,
que cruza el cielo,
despreocupado,
dejando a su paso,
hojas secas en el suelo,
árboles desnudados,
pajarillos revoloteando,
acelerados,
y algún sentimiento,
algo consumido,
que veloz pasó,
jugando con el viento,
y se agita distraído,
volviéndose olvido.
Tú, que recogías las hojas que mi otoño dejó...

Diez razones para sentir.

Una mano con las otras,
dos labios compartidos,
tres giros alrededor,
cuatro piernas flotando,
cinco bailes en uno,
seis saltos atrevidos,
siete vueltas a la luna,
ocho noches cerradas,
nueve estrellas iluminando,
diez capítulos repetidos.

(Hacerle poesía sobre el cuerpo para terminar pidiendo a gritos un verso más.)(...)

Y para hacerme ver, empecé por las espinas...*

Y era rojo intenso
y se escondió,
entre el pálido rosado,
que se convirtió
en morado,
y al final resultó
amarronado,
entre cielo azulado,
día perturbado,
negra luna, 
noche sonámbula,
y entre una y otra...
vagaba desnuda
sin saber a donde iba.


(¿Hay sitio para más espinas -le preguntaron al rosal-? Pablo Neruda.)
*Fito.

Mi color favorito es el otoño.

Otoño cercano,
cercano y lleno,
lleno de sentimiento,
sentimiento cálido,
cálido y acompañado,
acompañado de viento,
viento algo fresco,
fresco, fresca,
fresca hoja,
hoja seca, 
seca y amarronada,
amorronada y dorada,
dorada arboleda,
arboleda atardecida,
atardecida anaranjada,
anaranjada con melancolía.


(El otoño me recuerda que estoy propenso  a que alguién me rompa al pasar...)
(Benjamín Griss)

Mariposas en el estómago.

Eso que te va envolviendo,
que te va marcando,
que entra despacio
sin darte cuenta
por tu cuerpo,
que apenas lo notas,
que te hace cosquillas,
que te emociona,
que te aporta alegría,
eso que una vez dentro
metido muy profundo
no sabes como llamarlo.


(Y dejar  a las cosas pasar y que digan su nombre....Dani Martín)

Equinoccio de otoño.

Entra el otoño...
lo siento... 
lo palpo...
ahora, en este momento...
-diez de la noche
veintidós de septiembre-
ya oscurecido...
ya con un leve viento...
bienvenido,
de nuevo, otoño.

(El invierno es una aguafuerte, primavera una acuarela, verano un óleo y el otoño un mosaico de todos ellos. Stanley Horowitz)

Me busco, me encuentro.

Me pierdo,
en una mezcla perversa
con toda mi conciencia,
entre un carácter terrible 
y una ternura salvaje,
con los modales perdidos
cuando me siento atacada,
sin ningún motivo,
me busco,
entre los silencios gritados,
las palabras huecas,
las razones a medias,
me desafío,
ahogada en mi propio llanto,
como alma en pena,
floto, mojada, resucitada,
me encuentro,
fuerte, renovada, hambrienta,
dispuesta de nuevo
a comerme el mundo
con mi actitud desafiante
y mi voluntad inquebrantable.

(No tengo mal carácter, tengo rápida reacción ante el maltrato.)(...)

Solo palabras.

Septiembre suave,
viento del este,
cielo celeste,
sol impertinente,
llévate el recuerdo
el hueco lleno
del verano perpetuo,
llévatelo lejos,
por la distancia ausente,
por el olvido mortífero,
entre la tormenta y el rayo,
destrúyelo...
mátalo...

(Lo que guardas... se pudre o se olvida...)(...)

Mariposa solitaria.

La última mariposa
que vuela,
desorientada,
huyendo del calor,
sofocada,
se quedó en ese verano,
atrapada,
posada,
sobre unas pestañas pegadas,
con unos ojos cerrados,
en una frente cansada,
parada,
sin moverse nada,
paciente esperando
sin conseguir nada.


(¿Cuándo lee la mariposa lo que vuela escrito en sus alas?Pablo Neruda)

Palabras en los labios.

Quiero que vuelvan
como suspiros escapados
esos dulces besos
que habían
en el aire depositados
entre tu boca
y la mía
esperando impacientados
volver a ser capturados.

Detrás de la tormenta.

Ver el sol, 
detrás de la tormenta,
en gris oscuro,
se va desvaneciendo,
a plomizo,
mezclado con blanco,
un rayo de sol,
escurridizo,
que se va lanzando,
escapando,
de un cielo algo más claro,
quizá plateado,
gris azulado,
que se va deshaciendo,
confundido,
radiaciones actuando,
sol esplendido,
que renace satisfecho,
encima del azul intenso.

(¿En qué ventana me quedé mirando el tiempo sepultado?.Pablo Neruda)

Sendero negro.

Se iba yendo,
resbalándose,
escurridizo,
en su sendero negro,
invisible,
imperfecto,
superfluo,
como murciélago,
 alejándose,
surcando la noche,
como mochuelo,
 desorientado,
que alza el vuelo,
pétalos secos al viento,
bajo el sol,
ardiente,
en un verano,
insoportable,
llegando al fondo,
en su sendero negro,
un sentimiento muerto.

(De tu infierno aprendí a volar sin quemarme las alas.) (...)

Momento de insaciable felicidad.

Se va agosto,
tendido al sol,
de luz embriagada,
día de girasol, tostado,
noche de jazmín, perfumado,
lucero estrellado,
tormenta de verano,
con gotas de lluvia, 
en el suelo intacto,
un olor favorito,
aroma de tierra mojada,
un charco de agua,
que se salta,
entusiasmada,
adiós agosto,
bañado de recuerdo.

Suavemente.

Grito bravo,
lamento  enfurecido,
que se forma, 
que se mezcla,
con un relámpago,
que quiere ser escuchado, 
que cruza la distancia,
con voz encolerizada,
entre el muro del silencio,
que va destruyendo,
sacudiendo,
soberbio,
pero nunca atemorizado.


(...Un ángel en su sonrisa y mil demonios en su cabeza...)(...)

Al viento.

Brilla una ausencia,
a la sombra
de un corazón, alumbrado,
por el faro, derrumbado,
de un puerto, apartado,
débil  latido,
ritmo pausado,
sonrisa fruncida,
amplia distancia.
Te quedaste, suspiro,
nadando,
en el recuerdo,
ahora, ahogado,
por el mar del olvido.

(Deberías ser besada más a menudo y por alguien que sepa hacerlo.
"Lo que el viento se llevó.")

Brisa.

Una piel que huele a letras,
eternos poemas,
suspiros, besos,
calor contagiosa,
se adhiere a las manos,
es pegajosa,
cala bajo el sol,
cuerpos sudorosos,
tonos tostados,
brillo en los ojos,
radiantes sonrisas,
sofoco, embrujo,
cálida noche de verano,
luna entra en cuarto creciente,
luna naciente,
 luna llena,
imperturbable,
indecente,
insaciable.
Y sigue el calor...
pero como agua
caldeada por el sol,
todo se evaporó.

 (¿Y porqué el sol es tan mal amigo del caminante en el desierto.? Pablo Neruda)

Agosto rojo.

Y aquí estaba, 
el luminoso verano,
en su horizonte puesto
de azul de cielo,
su sol eterno,
robándole el color, 
avispas amarillas,
correteando
de flor en flor,
algo caldeadas,
cansadas,
al son del calor, 
y la noche cálida,
grillos cantando,
susurrando serenatas,
a la luz de la luna, 
que nunca se asfixiaba.

¡Vuelve!

Vuelve inspiración,
golpéame fuerte,
dame coraje,
dame decisión,
alimenta mi imaginación,
sorpréndeme,
fortaléceme,
revíveme.

Sin palabras.

Y no pudo la malvaloca,
crecer al son del calor
de ese verano,
no brotaron de su tallo,
fuertes y duras
sus verdes hojas,
y esa flor
con sus pétalos,
grandes e intensos,
se quedó parada, 
pequeña y descolocada,
secada de lluvia,
por el sol quemada,
por el viento azotada.

(¿Quién despierta al sol cuando duerme en su cama abrasadora? Pablo Neruda)

Tú, y otro verano.

Tú, en la noche encerrado
a la sombra 
de esa luna llena
en el cielo plateado
intenso como ella,
alumbrado, 
circulo de fuego,
sentimiento pasajero,
Tú, andando
en la orilla
de la arena
blanca y fina,
como fantasma 
en mi mente dibujado,
agua salada,
brisa marina,

Tú, como siempre viviendo
a golpe de recuerdo
en mi mente instalado,
tú...olvidando todo al momento.

Sin motivo.

En algún  sitio
aunque parezca lejano,
en la distancia
de ese lugar cercano,
dentro de un jardín cerrado,
lleno de flores abierto,
lleno de aroma, 
lleno de sentimiento,
aunque este nublado,
o quizás soleado,
y hasta llovizneando,
suelta tu pena,
vive mojada de lluvia,
llora motivada, 
confusa, ridícula,
no pares de derramar tu lágrima,
que no se ahogue tu corazón,
que sepa nadar en la razón
que entienda de emoción,
que se seque con pasión.

Buscándote (otra vez)

Y te busco, 
entre el susurro
del viento,
entre su silencio,
al despertar del tiempo,
por donde va llegando
el largo verano,
por su sol intenso
a cada momento,
en la tarde oscureciendo,
en la noche sin sueño.

Pedacito de pensamiento.

,

¡Corre!

¡No mires atrás!

aléjate,

distánciate,

por un punto y aparte,

mantén un espacio grande,

lluvia y viento,

kilómetros de por medio,

ausencia y olvido.

No te arrepientas,

no te martirices,

¡Qué nadie jamás

sea capaz

de apagarte la sonrisa!

¡Pies para que os quiero, si tengo alas para volar!,( Frida  Khalo)

 

A veces, me hablo mucho de ti.

Por un lugar olvidado
un corazón vagando
dentro de un camino,
perdiéndose,
de arboles lleno
con hojas y rayos de sol,
acariciándose,
susurro de amor
no correspondido,
filtrándose,
dejando un silencio vacío,
sueños no cumplidos,
confundiéndose,
andando sin rumbo,
despistándose...

Sobrevivir.

Cierra la puerta
y se va
y se queda todo,
en silencio absoluto,
un minuto
todo confuso,
un rato en el tiempo
inmovilizado,
el atardecer que se va,
una habitación solitaria,
lágrimas que resbalan,
rabia acumulada,
un adiós eterno
un nunca más rotundo.

 (No te enamores nunca, porque duele, duele aquí, donde la  gente dice que tenemos corazón.Juan Rulfo)

Lo que la espera se llevó.

Esperando,
entre el claro del sol,
entre su resplandor,
oscurecida,
confundida,
esperando,
mirando venir la luna,
que llega llena,
de tristeza solitaria,
dentro de esa áurea densa,
esperando,
en ese torbellino,
de color intenso,
esperando,
sin esperar nada,
esperando,
mirando de lejos
lo que nunca llega...

(Me fui sin decir adiós, eso es algo que debo todavía, Eduardo Galeano)

¿Dejaré de pensarte?( Acción poética)

En mi mente instalado,

por mi paso andado,

entre mis manos apretado,

en mi mirada visualizado,

en mis labios pintado,

en el desorden de mi pelo,

en mi piel habitado,

en el perfume de mi cuerpo.

Sin mirar atrás.

Quise escribirte,
porque esa noche,
por mi sueño pasaste,
muy despacio
y muy intenso,
mi lápiz en mano,
mi papel debajo,
mi recuerdo,
en la mente,
todavía permanente,
y me acordé,
de repente,
que me dije,
nunca más molestarte.

Siempre para ti.

Tu que sembraste
con polvo de estrellas
todas las noches
de mis primaveras,
la luz de mis días,
las flores abundantes,
sus colores flamantes,
una sonrisa eterna
pintada en mi cara,
mis ojos curiosos
que eran los tuyos,
tu que sembraste
regaste y cuidaste
para toda mi vida
todo tipo de alegrías.

Pasos cortos, sueños largos.

Empecé a andar
y lo dejé todo,
volví la vista atrás,
diciendo hasta luego,
seduciendo a la vida,
haciéndole cosquillas,
el camino a mi lado,
las flores del campo,
acompañada de primavera,
por el sol abrazada,
acariciando el momento
con mis pies en el suelo
y mi vista al cielo.

(Aquello que para la oruga se llama fin del mundo, para el resto del mundo se llama mariposa.
lao Tse.)

Improvisando.

El beso que no te encontró,
se quedó en mi boca,
despistado,
bajo el suave viento,
en leve movimiento,
por el cielo,
depositado,
la caricia que no te llegó,
se quedó en mi mano,
desplegada,
aroma de primavera,
bajo mi tacto,
disimulada,
todo lo que no sucedió,
se quedó escrito,
en el tiempo de un poema,
eternizado.

(Aprendió a coser con palabras sentimientos que llegaban rotos al papel. Ariadna Magdaleno.)

Ella.

Ella con su pena,
ella con su alegría,
pero siempre ella,
cuando el volcán estalla,
y te caen las brasas,
cuando te quema,
cuando te incendia,
en lo malo,
en lo bueno,
con su dulce veneno,
ella que te da todo,
en la noche calurosa,
su fresca presencia,
en el frío del hielo,
su ardiente cuerpo,
ella que  está viva,
ella que te lo demuestra,
la que tiene su sonrisa abierta,
detrás de tu sombra puesta,
y tu, sin apenas verla.

(Una mujer no hace ruido cuando se va. Ya lo hizo antes cuando quería quedarse y no te diste cuenta.)(...)

Como el viento.

Viento agitado
que trae tu recuerdo,
motas de polvo
que se van extendiendo,
me toca,
me traslada,
hacía un tiempo olvidado,
que quedó imperfecto,
me enreda,
me despierta,
me envuelve en el pasado,
viento intenso,
que me llena de olvido, 
aire en movimiento,
que agita mi pelo,
en mi cabeza remolino
y en mi pensamiento,
vacío.

(Yo le duro lo que usted me cuide, yo le hablo como usted me trate y le creo lo que usted me demuestre.)(Frida khalo)

En un cierto día.

Sería esa flecha
que cruzaba aireada
en ese cielo azulado
de luz y alegría trazado
de un cierto día.
sería ese ángel despistado
que dejó su arco
mal aparcado
en su brazo colocado,
sería ese beso
que lanzó travieso
que fue a parar de lleno
perverso a mi boca
en ese cierto día.

(Sentir algo y no saber ponerle nombre.)(...)

Tanto lloro, tanto río.

Mi mundo es grisáceo
pero yo lo pinto de rosado,
arco iris descolocado,
a veces amanece lluvioso
después siempre soleado,
rayo de sol escapado,
se hace solitario
aunque siempre va acompañado,
flores andando por el campo,
con momentos de nostalgias
que se lían con alegrías,
haciendo mezclas 
de palabras escritas,
vida vivida,
mi mundo es diferente a ratos,
pero yo siempre lo tengo controlado.

(El tiempo contesta las preguntas o hace que ya no te importen las respuestas.)(...)

Encontrándote.

Y te busqué,
entre los restos 
de aquel invierno,
que se acaba de ir,
entre alguna nube gris
que le costaba huir
por ese gran espacio,
donde se juntan
todos los sentimientos
 en su rincón perdidos.
Y te encontré,,
entre la multitud,
separándote de la gente,
iluminándome con tu luz,
llamándome en silencio,
acercándome a tu encuentro,
entre la lluvia de abril
 el atardecer sin fin, 
y el rayo de sol
que quería salir.