Quería.

Quería que tradujeses,
mi lenguaje secreto,
mi idioma imperfecto,
mi voz suave,
mis palabras mezcladas

en letras emborronadas.
Quería que notaras,
el olor que trae el viento,
la leve brisa que traspasa,
el vuelo de aquel momento,
mis sensaciones flotando,
saliendo fuera de mi cuerpo.
Quería que me oyeras,
gritando en silencio,
callando mis lágrimas escondidas,
mis penas desesperadas
al salir huyendo,
mi miedo tapado,
entre las mantas del invierno,
helado todo el cuerpo,
aún delante de una chimenea ardiendo.
Quería que florecieras,
como la primavera, despacio,
simplemente a mi vera.

(¿Si no te quieren como tú quieres que te quieran?¿Qué importa que te quieran?Amado Nervo.)

A tu manera.

Voy a empezar a tachar
días en el calendario,
los que voy a quererte a tu modo,
cambiándolos al azar.
Cada tachón directo al corazón.
Voy a tenerte sin tenerte,
en silencio y disimulando.
Voy a no querer necesitarte,
cuando más tengo que hacerlo.
Voy a alargar más la distancia,
en el tiempo y en el espacio.
Voy a no escribirte poemas,
a no molestarme en leerlos.
Voy a fabricarte muchas palabras,
que nunca te lleguen al alma.
Voy a recoger, sutilmente,
los restos de cariño,
que desprendes, delicadamente.
Voy a quererte a tu simple manera,
como tú, me quieres a mi...

(Y ahora somos solo dos desconocidos que se conocen muy bien.Sin bandera)

Pasando.

Aún mojado el suelo de la tormenta,
vas pisando los charcos
y cuando menos te lo esperas,
te deslumbra de nuevo el sol,
coloreando,
todo con su radiante color,
evapora la dulce melancolía,

disuelve el pesado dolor,
deshace la gran pena,
sonríe la lluvia con el día,
cierras el paraguas
y miras hacía atrás,
¡Y te alteras...!
de las pequeñas cosas simples,
que te hicieron sentir mal.
leves motas de polvo,
que el sol esparce por el entorno,
indescifrables, inútiles, invisibles,
pero que en su momento,
bombardearon tu cuerpo.
Como diría Antonio Machado:
todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar...
Fin.

(Triste)

Noches que se juntan con los días,
sin espacio entre ellas.
Momento oscuro disfrazado de luna,
dentro de las horas más profundas,
deseos cerrados, sueños desheredados,
confundidos en la oscuridad
como estrellas negras,
flotando en la inmensidad.
Oculto en la cortina llena de suciedad,
un pensamiento pesando en su densidad.
Cristales ahumados, gotas de lluvia secas,
de un invierno de años atrás.
Un cuerpo helado como el ambiente,
se apoya en la ventana del olvido,
intentando abrigarse con el recuerdo,
de un pasado imperfecto patente.
Va derramando sus lágrimas frías,
sobre un rostro de arrugas sufridas...

Puntos suspensivos.

Esos puntos suspensivos
dentro de una vida,
que siempre estan vacíos.
Desconocidos que se mueven,
al compás de una cometa,
según el viento que la lleva.

Quien se queda.
Quien importa.
Quien te deja huella.
Con risas y alegrías,
con llantos y penas.
Quien nunca importó,
porque se fue como llegó,
aire agitado y rápido.
Quien no importará más,
leve recuerdo dejado
que se evapora como el humo.
Quien el tiempo borró
para siempre jamás,
sin más comentarios,
Y quien siempre importará,
porque se quedó viviendo
en el alma y la puerta cerrada.

(La vieja mano sigue trazado versos para el olvido, Jorge Luís Borges)

Entre colores.

Entre aguas mezcladas
verdes y azuladas,
afluentes que pasan nadando,
entre piedrecitas grisáceas, rodando.
Entre plantas que se van abriendo
con el sol pálido,

suavemente amarillento
de restos de invierno.
Las hojas que van creciendo,
entre todo su mundo verdoso.
Las flores con su perfume nuevo
entre lilas y rosáceas,
dentro de la primavera atrasada
entre ocres y amarronados.
Días de arco iris con su surco
en la lluvia cayendo,
en el horizonte del cielo,
azul, gris y negro.
Y la primavera que llega,
anocheciendo,
 entre rojizos y naranjas,
alterando los momentos en blanco
y pintando los días en color intenso.

(Color deseo y descubro color me siento y me desnudo color.Color sueño y color despierto.Carmen Naranjo)

Te querré siempre, siempre y nunca.

Cuando era un bonito pensamiento,
en el aire de abril, flotando
y sé quedó en un leve recuerdo,
que volando se hizo más pequeño,
que pasó de dos labios
mojándose,surcándose, apasionados,
al rozarse dos lenguas,
huyendo, deprisa, despistadas,
aquellos besos...
de grandes como el universo,
dejaron suspiros regalados al olvido.
Las manos rozándose, entrelazadas,
se morían después en despedidas agitadas.
Montones de caricias entre la piel, impregnadas,
dejaron pequeñas heridas infectadas.
Una docena de rosas blancas, perfumadas,
el doble, dejando espinas clavadas.
Mil razones en la sangre, entre las venas,
violentamente corriendo.
Una sinrazón, enfermándote el cuerpo.
...Todo terminó, pero; ni tu ni yo,
nos dijimos adiós...

Aprendiendo.

Sé ordenó no derramar
ninguna lágrima innecesaria,
ocultaría sus ganas de llorar,
delante de gente inapropiada,
su pena...

solo para el que la entendiera.
Sé prometió no dejar salir
su alegría al reír,
entre amistades falsas
que anularían su sonrisa,
con hipócritas palabras,
sus ganas de ser feliz,
solo...
para el que la supiera sentir.
Y aprendió,
a no dejarse llevar por los demás,
aprisionada entre multitudes conformes,
en una celda de barrotes deformes.
Y afirmó,
que esa sociedad,
a ella,
y a su libertad,
no le quitaría
sus ganas de surcar el cielo,
libre como ave en vuelo...

(No hallé como quien ser, en ninguno. Y me quedé, así: como ninguno. Antonio Porchia)

Un duende entre una amapola.

Ella será tu fresco rocío,
que te riega cada madrugada,
antes de que el sol alumbre,
antes de que tu ciudad despierte.
La que duerma en tus sueños,
la que siempre soñaste,
la que te hará añorar,
lo que no pudo pasar.
La amapola de tu primavera
que siempre florecerá,
la que está ahí, quieta
a mil kilómetros, sentada
mirando la misma luna
compartiendo aquella estrella,
que os une en la distancia
bajo el cielo del mismo sueño.

( El día que tu no ardas, muchos morirán de frío. François Mauriac)

Brújulas que encuentran sonrisas perdidas.

Déjame, solo mirarte a ti,
todo mi horizonte ahí,
todo el rato encerrado
en ese momento contigo.
Entre cálidos rayos de sol,
filtrándose,
entre hojas de árbol,
por un azul del cielo.
Que todo se quede parado,
y el mundo girando,
pero detrás de nosotros,
que lo que pase alrededor
no quepa en nuestro espacio.
Sólo delante de tus ojos
los míos perdidos,
Sólo en mis manos
tus dulces caricias,
sólo sobre mis labios
tus besos plantados,
sólo contra mis ganas
las tuyas directas.
...Y mi sonrisa ese día
lucia más sonrisa que nunca...

No te veo pero te siento.

Cogiendo el último solecito
que se va, ya mismo,
con el pelo mojado
y el pensamiento humedo,
en un nuevo anochecer de primavera,
que despide una tormenta,

de un invierno afincado,
de días y días grisáceos,
entre días plomizos,
con días desolados,
feos y nublados.
Quiero cambiarlos,
por alegres y soleados,
un cambio imposible y malo.
Borro momentos tensos,
dibujo ratos intensos,
colores vivos flotando
en la primavera y su cielo inmenso,
a las amapolas por salir,
a las mariposas por volar.
Vete invierno...
descansa en paz hasta otro año.
...Ojalá sea este último viernes,
de lluvia de invierno...
¡te necesito primavera!

(Aveces las cosa llegan cuando las dejas de buscar)(...)

La primera golondrina de esta primavera.

Sol de primavera, entre leves rayitos
que salen poquito a poco
y se van más despacio,
entre grises y negros,
alborotando el cielo
y  al horizonte de mi ventana,
con ese sol, algo deslumbrada,
se veía a lo lejos,
una golondrina volando,
moviéndose inquieta,

entre las nubes flotando,
pequeña, oscura y dulce,
vuela sola y se va marchando,
si un día a ese, le hubiese,
quitado sus alas,
estaría aquí, conmigo,
herida, pero mía,
la hubiera cuidado,
la hubiera querido,
pero la dejé escapar
y el cielo atravesar,
sino,
no sería ave libre,
suelta al compás de viento,
dentro de su tristeza
y con la mía a cuestas,
y yo, lo que quería de ella,
eran sus ansias de volar,
sus ganas de viajar,
lejos sin mirar atrás.

- 246 -

Cuantos minutos pasan en un rato
que va más allá de un momento,
bajo una tarde de sol nublado,
algo que se queda plasmado
en una habitación de puertas adentro.
Donde se pierden dos cuerpos
en un único sitio cerrado,
donde un par de bocas
se funden en una sola,
hundiéndose las lenguas locas ,
encontrándose las manos traviesas,
entre las chispas que desprenden las piernas,
sobre una hoguera de sabanas calientes,
quemándose, abrasándose.
Y tu sudor caía sobre mí...
Déjame verte,conocerte, tenerte...
...Y ese último beso se perdió
entre unos labios mojados de deseo.

(Erotismo y poesía: el primero una metáfora de la sexualidad;
 la segunda, una erotización del lenguaje. Octavio Paz)

Ampliando sonrisas.

No se va a enamorar de ti...
sólo te va a utilizar
para que encuentres su pasión,
un juguete más de su colección,
para que pongas en marcha
su viejo reloj averiado,
para que abras la puerta,
de su dormitorio cerrado,
para que saques de su cuerpo

sus ganas tremendas de tenerte dentro.
No se va a enamorar de ti...
solo va abrir su ventana
para que entre tu aire fresco,
llenándose de todo tu aroma nuevo
tu fragancia que le empape el cuerpo,
dale tu constancia, tu presencia,
algo de tu tiempo,
y te hará un hueco dentro
de su mundo abierto.

(En un beso, sabrás todo lo que he callado. Pablo Neruda)

La lluvia no se va.

La misma lluvia, pesa en el ambiente,
pesa en el corazón indulgente,
en la misma hora,
interrumpidamente.
Cada día a cada rato,
se van cargando las nubes,
que se diluyen contra los cristales,

hace liquido al viento,
mojando el momento,
empapándome el cerebro.
Chubascos que pasan veloces,
aguas tibias que pasan fugaces,
que se quedan en la piel,
habitándola,
como saña te alimenta,
te daña, te enferma.
Paraguas de colores, volando,
el momento del día gracioso.
La lluvia no se va este invierno,
paseando tranquila sobre marzo.
Los pensamientos metidos en flotadores,
nadando sobre mares.
Las mariposas de la primavera,
escondiéndose,
detrás del arco iris, coloreándose.
La lluvia no se va.

(Llueve. Y el agua cae sin relieve sobre las piedras ávidas de lluvia.Aquí mi corazón como remueve,aquí en mi corazón como diluvia. Julia Prilutzky)

Más pensamientos.

Saco los dramas de mi vida,
para que entren las comedias divertidas.
No me cuentes penas,
cuentame alegrías.
No derramo lágrimas
si no son provocadas
por una risa contagiosa.
Pintaré todos los días grises,
con chillones amarillos
y verdes pistachos...
No quiero santos mártires,
ni quiero buenos hipócritas.
Por mi firme pulso,
escribo:
que vale más un solo hecho,
que mil palabras habladas.
Dame lo bueno
que sale de ti,
no lo malo
que no quiero ni percibir.

(La libertad de expresión es decir lo que la gente no quiere oír. George Orwell)

Llueve sobre mojado.

Me caeré un montón de veces,
pero sé que me levantaré
más fuerte,
se me hundirá el cielo,

me ahogaré dentro,
pero sé que flotaré,
entre mi corazón,
agarrándome a la razón.
Se me abrirá el suelo
y veré el fuego del infierno,
pero lloverá en ese momento,
apagando todo mi desconsuelo.
Me mojaré de lluvia furiosa,
me sacudiré de viento violento,
me helaré de nieve nevada.
Pero sé que el sol saldrá,
secará mis penas,
calentará mis fuerzas
y me dará cuerda,
para continuar flamante y nueva.

(No sabía que ponerme y me puse feliz...) (...)

Perdida.

Perdida en sentimientos pasados,

donde jamás me encontrarás,
en aire y fuego,
entre tierra y mar,
contra los sueños imposibles
y las realidades confundidas,
suspendida del celeste del techo,
camuflada en el verde del suelo,
escondida detrás de la noche,
envuelta en el halo de la luna,
invisible a unos ojos felinos,
como  fantasma paseando,
presente en mente y recuerdo,
lejos pero siempre pegada,
hundida en el colchón de una cama,
fundida en unas frías sabanas,
entre rojo pasión
y negro desilusión,
matizada de rosa indecisión.
Perdida sin remedio,
escondida,
sin querer ser encontrada.

Desde este invierno.

Querido invierno:
paseo de la mano de tu voluntad,
en un trecho de camino nevado,
con todo el montón de tu soledad,
haciendo crujir la nieve blanca,
con mis pies congelados
dentro de unas botas de puro invierno,
en este último día de febrero perverso,
bajo el gris oscuro del cielo.
¡Me come el frío!
¡Me alcanza el hielo!
¡Me besa el fresco!
¡Que mal me sientas!
Mi querido invierno.
No me abraces tan fuerte,
que quiero tener aire,
para la estación siguiente.
Te quiero decir adiós,
mi querido invierno.

Algunos pensamientos...

Se oye en algún lugar,
que cada golpe verbal,
que te cae encima,
te hace una piel más dura
fuerte y resistente.
Se dice por ahí,

que quien derrama
su triste envidia sobre tí,
te hace relucir de valiosa,
un diamante duro y perfecto.
Se comenta, se rumorea,
que quien lleva dentro de su boca,
palabras sucias y feas,
cargadas de critíca destructiva,
te hace ser importante.
Escucha mi voz, digo yo,
que se alarga entre el viento,
chillona y hasta loca,
libre de verguenza,
harta de critíca,
pero llena de palabras sensatas
y barreras profundas,
que se cierran entre ellas,
que se defienden de la lucha
de una sociedad corrosiva.

(Los malos hábitos es más fácil romperlos que enmendarlos.Quintiliano)