Hasta pronto, verano.

Adiós calorcito,
pies descalzos,
agua en el cuerpo,
sol radiante en el cielo
quemando el asfalto,
días llenos de vida,
vida que contagia vida,
noches larguísimas
de lunas celestes
con estrellas brillantes,
colores intensos 
en flores perfumadas,
olores con recuerdos...
sueños que amanecieron
bien despiertos...

(El mundo escribe poesías de formas muy distintas)

Apagada.

Y por entonces...
me sentía algo apagada
y parecía que se acercaba
sin que se notara
de nuevo el otoño...
Y estás, 
en mi olor a tierra mojada,
en mi crujir de las hojas secas,
en la lluvia de mi ventana,
a veces me siento apagada...
y llegas tú, trasportado
por el rumbo del tiempo, 
a llenar el vacío
donde se fabrican los recuerdos,
que un día se hicieron juntos...

Fuera llueve, dentro también.

Y se iba marchando el verano,
y con él,
los lamentos de un árbol
de tronco hueco,
el que daba sombra a todo aquello,
promesas de amor eterno,
ahora ya, fallecido.
y aquellas puñaladas
de letras marcadas,
palabras manoseadas,
heridas violentadas,
que se quedaron allí
como se quedaron en mí,
calcomiéndome por dentro,
pobre árbol tatuado,
pobre amor tronchado,
duradero como la flor
de aquel árbol muerto..

(¿Cuántos años se necesitan para olvidar un minuto.?)(...)

Coloreada.

Rosa de pequeña vergüenza
siempre aparcada
en su lugar adecuada,
azul de la luz
que alumbra la vida
aforo completo 
de increíble alegría,
verde de ilusiones
volando con rebeldía
posándose con cautela,
marrón de algún que otro chaparrón,
negro de duelo
que siempre acaba terminado
aunque parezca eterno,
rojo de fuego
dentro del pecho
corazón chispeando,
amarillo espontáneo
como todo colgado
sobre su hilo algo desatado,
y siempre así...
toda coloreada.

(Se escribe para llenar vacíos, para tomarse desquites contra la realidad, contra las circunstancias.
Mario Vargas Llosa.)

Esa luna...

Y hubo un cuento más
con un infeliz final,
no haberse conocido
quizás fuese sido
lo más correcto,
y se cruzó el destino perverso,
entre dos desconocidos indefensos,
y se derrumbó un muro duro,
entre dos lunáticos extraviados,
y la luna  siguió brillando...
alumbrando un camino oscuro,
donde andaban solos
y mal acompañados,
dos seres y un solo sentimiento equivocado...
con su ángel en el alma
y su demonio en la cara,
y la luna siguió brillando...

(Si el amor te lastima, lo estás entendiendo mal)

Solamente.

Un fuego insaciable
que arde en mi cuerpo
fervientemente...
que golpea incansable
que sacude
salvajemente...
que me quema
inevitablemente...

(Habrá un amor en tu vida, tan fuerte que será capaz de destruirte por completo, después solo amarás por pedazos... Benjamín Griss)

Verano incendiado.

Noche calurosa
de luna fogosa
redonda y recalentada.
brillantes estrellas
en su entorno, prendidas,
verano sofocado,
vuelan ardientes luciérnagas
en su ardor, deshidratadas
y grillos de caliente forma
en su calor, achicharrados,
ardiente verano,
cálido movimiento
de ráfagas de aire templado,
fuego saturado,
en el ambiente caldeado,
verano acelerado,
verano incendiado.

Pequeño hueco.

Solo se queda
lo que al corazón llega,
atrapado y encerrado,
dentro de ese pequeño hueco,
aprisionado,
y la vida va rodando,
y todo lo demás vuela,
por el viento, sin parar,
que lo traslada
hacía algún lugar
sin destino,
donde se va deshaciendo,
con el tiempo,
dejando ese pequeño hueco,
para llenarlo,
otra vez, de nuevo.

Queda el momento.

Y de tanto buscar lo incierto,
preguntándose,
por donde terminaba 
la lluvia,
que le resbalaba suave,
donde se escondía el sol,
que le acariciaba leve,
de donde salía la luna
que le iluminaba tenue,
y mientras estaba perdida
en ese argumento,
olvido, inconscientemente,
que lo que realmente necesitaba
era encontrarse...
ella misma...


(...Ahora sopla el viento, cuando el mar quedó lejos hace tiempo...)(Manolo García)

Carta al viento.

Hoy destruí tu carta...
aquella de papel y a mano,
con tu aroma...
tu presencia...
la constancia de tu huella,
tu pulso controlado
todo calculado,
y todo en mi mente, memorizado,
unas cuantas líneas rectas,
todas bien hechas,
muchas palabras huecas,
algunos intervalos,
demasiados puntos suspensivos,
grandes espacios en silencio,
y al final, sin firma...
toda una pura mentira.

(El pasado no tiene vuelta atrás y nada duele para siempre.)(...)

El amor propio combina con todo.

Ella misma...

era ella, siempre ella

en cuerpo y alma,

dibujada y coloreada,

resplandeciente en lo oscuro,

independiente del momento,

contra las circunstancias adversas,

traviesa como las mareas.

bajo la lluvia empapada,

después al sol acalorada,

entre la tormenta soplando 

libre como el viento 

que vivo le abrazaba,

dispuesto;

desenfadada...

mente inquieta...

alas sueltas...

ella era ella...

(Nada puede oscurecer la luz que hay en tu interior. Maya Angelou)

Amor...Amor...

Amores con fecha de caducidad,
que duran lo que dura
ese intenso momento,
cuando simplemente,
sopla ese agitado viento,
los remueve,
salvajemente,
pero que enseguida,
desaparece,
sin apenas rozarte,
como un frío 
atrapado en un verano,
como el calor sofocante
de otro invierno,
suave, muy breve...
se desdibuja de la vista, 
cuando lo escribes
en la orilla del mar,
se va con las olas
sin dejar huella detrás...

(Buenos días "soledad" hoy me he vuelto a despertar a tu lado.Macaco)

Ese momento.

Ese momento que está ahí,
siempre dispuesto
que apenas se deja ver,
que no se hace notar,
que pasa sin verlo,
que se lo lleva el viento,
pero que te roza
todo lento,
para cogerlo de golpe
y apretarlo al pecho,
fuerte,
para que anide
junto al corazón, eterno,
...creo que le llaman felicidad...


(Casi siempre que somos felices no nos damos cuenta de ello.)(...)

Los besos que cayeron fuera de ti.

Y un día decidió
llenar su  espacio
con todos sus besos...
repleto de ellos
allí se quedaron,
guardados...
encerrados...
despistados...
apretados...
olvidados...

(Yo creía que quería ser poeta, pero en el fondo quería ser poema...) (Jaime  Gil de Biedma)

Página blanca.

"De la vida no quiero mucho,
quiero apenas saber que intenté todo lo que quise,
tuve todo lo que pude,
amé todo lo que valía la pena
y perdí apenas lo que nunca fue mio."

(Pablo Neruda)

Saltan chispas.

Te encontré sin buscarte,
entre mi corazón palpitante
y mi sombra ambulante,
en el sitio donde se junta
lo real y lo que no existe,
donde esa llama se incendia
de lo poco que a veces llega,
donde el sol calienta sin quemar
y las lágrimas se olvidan de llorar,
en el rincón más iluminado
de la noche  más espesada,
en el trocito de pecho
donde cabe un universo,
en aquel lugar incierto,
donde la soledad 
se abraza a la fantasía
sin importarte nada más.

Yo antes de ti.

Y te veo sumergido
entre las aguas turbulentas
de mi olvido,
buceando indeciso,
aleteando con prisa,
choca el agua
contra tu cuerpo,
hacía arriba,
sin previo aviso,
salpicándome de lleno,
mojando mi pena,
sacudiendo mi tristeza,
mi corazón latiendo
al baile de tu movimiento
rápido,
y a la vez muy lento...
y caigo en tu abrazo,
mojándome,
y casi sin aliento...

(Me debes un día de lluvia, para empaparme de ti.(...)

Juventud divino tesoro.

Cuando si nos querían o no
dependía solo
de los pétalos de una flor...
si o no...
si o no...
y así terminaba toda la cuestión,
motivados o desmotivados
 de esa decisión,
destruíamos,
todas las flores del jardín
y soñábamos con el posible, si,
felices los que pensábamos así...

Margarita púrpura.

Se va asomando despacio,
muy lenta,
por el claro del cielo,
por la noche en el oscuro,
entre  el tejado
viviendo en la ventana,
como si no ocurriera nada,
delgada y solitaria,
buscando el sol de verano,
el calor y su sosiego,
la luz y su sustento,
el agua de mi regadera,
y mi mirada puesta en ella,
día a día, regándola,
crece única y mimosa,
mi margarita púrpura.

Loca, locura.

Y sé fue diciéndole
al viento del este,
gritándole. loca
casi llorona
y a la vez risueña,
dulcemente salada, 
callada y charlatana,
que se la llevase
con su tímida delicadeza
y su costura algo traviesa,
que la balancease, 
tristemente contenta,
parada e inquieta
y a la vez entusiasmada
de volver a verse
de nuevo volando
al son del loco
movimiento del viento del este.

(Ninguna vida es completa sin un toque de locura.Paulo Coelho)

Me asomé a ver... pero no estabas tú...

Dejé la puerta entreabierta,
con una luna llena
en el cielo encendida,
para iluminar ese camino,
para alentar al destino,
dejé trocitos de mi alma serena,
corazón solitario,
corazón generoso,
mis sentimientos alumbrados,
mi debilidad traicionera,
cuantas emociones dejadas
de una sola manera,
cuantas palabras escritas
diciendo solo una frase incorrecta.

Algo.

Y de repente...
me giré y le miré
de una forma diferente,
aparqué mis alas cansadas
y me quedé allí, pausada,
como hipnotizada,
esperando que me dijese
aunque fuese algo.
A la izquierda de mi pecho,
todo palpitante,
se hizo un hueco, sofocante,
y me quedé allí, plantada,
como abandonada,
y hasta quizá algo consternada,
esperando que me dijese
aunque fuese algo.

 (Y aunque siempre seamos nada, seremos algo.Algo mucho más grande de lo que alguna vez nos permitiremos ser.)(...)

Una flor.

Yo te dí una flor;
la que crecía sin prisa,
entre mi pecho
palpitando con mi corazón,
regada con mi ilusión
abonada de cariño
y demás fantasías de amor.
El otro te dio;
un ramo completo,
cargado de toda emoción.
Pensaste que él, era mejor.
Y lo que no sabías,
era que él tenía
más jardines de esa dimensión,
y yo, solo tenía
esa única flor.

(Si tuviese una flor por cada vez que pienso en ti, podría caminar por siempre por mi jardín.)(...)

Magia sin truco.

Y te pensé,

imaginándote entre los destellos

que lanzaba la luna llena,

que esa noche brillaba,

vacía de todos

llena de nosotros,

cuando aún no estabas

y sin apenas verte,

ya noté tu aroma

envuelto en mi sombra,

dándome  vueltas,

único y diferente,

auténtico e irresistible,

y sin hacer nada

ya sabía que serías algo,

en aquella noche perfumada

de estrellas estrellada.

(Aquí estamos los soñadores, los ingenuos, los que aún creemos  en la fuerza de las palabras.)(...)

Cóctel.

Toda clase de sensaciones
metidas dentro de un bote,
se cierra, se agita,
se oprime, se remueve,
cóctel de emociones,
agridulce de decepciones,
trocitos de melancolía,
con agua de lágrima,
polvos en besos,
dulce de comienzos,
rociado de enredos,
salpimentado de consuelos,
gotas de alegrías,
raspadura de penurias,
cargado de amores,
aguado de desamores,
mezclado de motivaciones,
así esta en el pecho...
el corazón, cociéndose
a fuego lento.



(Escribir es contarle a todos lo que te dijo la soledad.) (...)

Me tocaste... y me fui contigo

Simplemente perdida...

detrás de la sombra

que se va moviendo

según ese astro sol,

que va pasando, 

al ritmo de su lento

vaivén cotidiano,

de día tras día

que siempre va atardeciendo

y a la luna

después le cede el paso,

cuando está llena

y nocturna como ninguna,

encima de su sombra puesta

y todavía perdida...

No tengo espacio para tanto vacío.

Vuelves, tan inesperadamente,
de nuevo vuelves,
con tu fachada de melancolía,
tu interior de filosofía,
con una historia nueva a cuestas
salpicada de amor a pinceladas,
arrastrando tu soledad dolorida
bajo una manta de invierno,
detrás de tu disfraz escondida
supuesto príncipe enamoradizo,
a medias galante,
caballero sin escaparate,
artificial, superficial.
Vuelves, tan tranquilamente,
vuelves,
a recoger por el camino
los trozos de un corazón roto
sin saber que hace tiempo
logró sobrevivir solo.

(Nosotros, los de antes ya no somos los mismos. Pablo Neruda)

En pocas palabras.

Tanto como ese cielo oscuro,
claro de verano intenso
cargado y repleto de luceros
que brillan en la noche tercos
sin que nada de nada 
pueda jamás fundirlos.

Tanto y tanto como si toda
esa ligera y espesa magia
se quedara siempre reflejada
tan solo y mucho alumbrando
en una pequeña y gran llama,
que ni el mismo firmamento entero
nunca pueda moverla de su sitio.

(Te quiero tanto, tú lo sientes, ¿verdad?. Julio Cortázar)

Con las últimas gotas de mayo.

Y paseo mojada,
con la lluvia que cae sin prisa
el viento que la agita
me balancea con mesura,
un cielo cerrado,
dentro de un día lluvioso
de campos resplandecientes,
hojas brillantes,
flores incandescentes
aromas sublimes,
montones de sensaciones, 
en un campo perverso,
cien nubes grises
que tapan el celeste del cielo,
mil nubes grises 
que esconden el sol,
dejando ver su cerco,
y la vista empapada de todo,
disfruta dejándolo pausado
en la mente eternizado.

(Ver es creer pero sentir es estar seguro. Jhon Ray.)

Acompáñame a estar sola.

Vuelve amiga locura,
envuelveme con tu áurea

de luz infinita,
ese rato perverso
que se queda helado
aunque tenga al astro sol
de compañero a su lado.
ese pensamiento inquieto
que te caliente,
esa sensación traviesa
que te inquiete,
ese momento único 
de instantes llenos
de sueños locos,
como ángel en el infierno,
como demonio en el cielo...

(Quise ahogar mis penas en licor, pero las condenadas aprendieron a nadar. Frida Khalo.)

El sitio donde bailan juntas todas mis sensaciones.

Y decidí respirar hondo
ese viento sin espera,

que me alborotada
impaciente el pelo
y lo que había dentro,
me acariciaba,
sin apenas saberlo,
me llenaba,
me inflaba,
y decidí que me envolviera,
con su baile casi enloquecido
de bailarín experto, 
que se balanceaba
sobre una hoguera
a fuego lento,
entre cada tormentoso momento
de pensamientos ebrios
y dudas enardecidas,
que atravesaban mi cabeza,
agitadas como huracanes lentos,
por mí, decidiendo solos.

(Vivir es la cosa más rara del mundo, la mayoría de la gente solo existe. Oscar Wilde)

Difícil, si, imposible ,no.

Quédate con esa sombra
que se acopla a tu vida,
como si no pasase nada,
que ama una por una
todas tus locuras,
que te alza las alas,
que sepa volar  a tu lado
manteniendo el vuelo
sin apenas esfuerzo,
que anide a tu lado, 
escuchándote tranquilo
susurrándote al oído
palabras desmesuradas de cariño,
que te haga estrenar la sonrisa
cada minuto de cada día
como una simple rutina,
que sepa verte especial y única
conociendo tu defectos uno a uno,
que te sienta tal como eres,
llena de luz y de sombras,
un poco salvaje
y algo complicada,
que sepa comprenderte
que sepa mirarte y verte.

(Me enamoré de una tormenta olvidándome hasta el punto de que existía la calma.)(...)

Amor...simples cuatro letras.

Te quiero puesto 
en medio de mi vida,
en la luz de mi  ventana abierta
en el sol que entra,
entre el espacio de tu boca
y de mi beso prieto,
en el roce de mi mano
contra tu cuerpo deseoso,
te quiero puesto
en el sitio correcto,
aquí a mi vera
pegado a mi sombra
hasta que me muera.

(Esperaría cien vidas por caminar una contigo.)(...)

"Cuore"

Hay un pequeño hueco
surcando mi pecho,
con un corazón dentro
algo imperfecto,
que palpita, terco,
con un impulso raro
puede que hasta sobrehumano,
diferente,
vulnerable,
impredecible,
insaciable,
pero que está entrenado,
a latir emocionado,
abrirse cálido,
entregado a fondo,
como pocos saben hacerlo. 



(Nada que salga del corazón puede ser un error, aunque tenga consecuencias.)(...)

Superviviente de mi propio sentimiento.

He echado de menos
cada  instante pequeño
de minutos muertos
que se iban escapando
de dentro de mi cuerpo
como suspiros al viento
de horas sin movimiento
y días de por medio
de estar sin ti a cada momento.
Tú en mi tan dentro, que no te encuentro.

Un trocito de primavera.

A veces puesta en el asfalto,
otras, tapada entre hierba del campo,
entre tallos verdes camuflada,
durmiendo en un trozo de tierra,
abrigada de hoja,
mojada de lluvia mansa
o de torrente en agua,
agitada por el viento,
de aire alimentada, 
de día es sol por compañero,
de noche la luna por amiga,
solo un breve tiempo, 
solo una diminuta vida,
dando belleza a esa primavera,
intensa y bella,
crece roja amapola.

(Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera. Pablo Neruda)

Mermelada de calabaza.

Después de un leve suspiro
retrocede al pasado
y se encuentra
con pequeños momentos,
de un radiante día de sol intenso,
a la sombra de una sombrilla,
puestos,
sudor de calor y frío,
pasajeros,
lo nada y lo poco de casi nada.
Diferentes mundos, 
idiomas confusos,
que se iban enredando 
en lenguas  rotas
de labios fruncidos,
que se van acabando 
en un simple adiós
por escrito,
sin dejar ningún velatorio,
sin dejar ningún tormento.
...Nunca fue tan dulce que te dieran calabazas...

Abril.

Mujer de mirada profunda,
sonrisa infinita,
cristal por dentro
roca por fuera,
hada de pasión intensa,
locamente cuerda,
dulce, guerrera,
rebelde, pensadora,
nerviosa mariposa
de colores vivos,
volando sola,
resguardada debajo 
de algo...
viendo la lluvia venir
en este abril...

(Así se siente abril, deja que suene la magia, que cante el corazón, sueños de hadas, promesas de amor que llevas dentro, que es parte de ese son, que tiene el cuerpo, así se siente abril, eso es abril, un sentimiento, caricia al viento, luna que aclara el día
 y te confiesa su fiel secreto, así se siente abril. Antonio Flores)

Entre los dedos de un adiós.

Ya no será tu despertar 
en la mañana clara,
después de pasar 
la noche en vela
contra tu almohada,
tu sonrisa del alba,
tu beso de buen día,
tu empuje a la rutina,
tu mundo de alegría
y cuando vuelves de tu batalla
el consuelo de tu pena,
pañuelo de tu lágrima,
ya no será tu estrella
que ilumina tu noche oscura,
ya no será ese objeto en tu vida...

(Y entonces supe que tu amor nunca fue mio, mía fue la ilusión. Frida Kahlo)

El desorden de mi vida.

Tienes locura y cordura,
sol inmenso nublado,
fuego intenso, lluvia fina,
ojos achispados,
duermes en mi sueño eterno,
en mi mundo incompleto,
en mi lado opuesto,
sabes a mi boca y a tu beso,
a todo lo que palpo,
en todo lo que veo, 
prisionero en mi cuerpo,
lo que me sabe a ti, me sabe a poco.


(Bésame me dijo; yo le entendí: vérsame, y ahí empezó el p(r)o(bl)ema. Elvira Sastre.)

Haciendo visitas a la realidad.

Y las musarañas vienen y van,
entre vientos huracanados

y entre otros más calmados,
como sombras que llevas
sin saber, pegadas,
dementes locuras, colgadas,
ese dulce veneno que te roza,
sin que casi te des cuenta,
te recorre el cuerpo sin saberlo,
deja su huella en tu piel,
te consume como hiel,
pero en el fondo,
te hace sentir bien.
Vuelves locura,
a rozarme el alma,
otra vez...


(Y así, siendo joven y sumergido en la locura, me enamoré de la melancolía. Edgar Allan Poe)

En la profunda noche oscura del alma.

...Y todo el tiempo
no era negro, feo y sucio,
ni tampoco,
blanco, luminoso y perfecto,
escribía muchas tonalidades,
leía muchos matices,
de diminutos ratos
y enormes momentos,
años turbios
días dispersos,
y en ese mundo raro y obtuso
no vio un solo color neutro.
Vivió entre  blancos algodones,
durmió encima de nubes grises...

(Mi vida se llenó de sombras desde que nos separemos; alma)(...)

La vida pintada de rosa,Rosa pintada en la vida.

Y ahí estaba ella...

algo más tarde...
bajo esa luz tenue...



Conservando su melancolía
esa palabra que nunca se olvida
esa sensibilidad que nunca se perdía
en ese mundo raro en el que vivía...

(Era un día frío y lluviosos de abril y el reloj no marcaba las horas.)

Si te dijera todo lo que no se ve.

Visualizas en mis ojos
lo que no sale de mis labios,
sacas de mi profundo
lo que está enterrado,
sutilmente,
aumentas lo diminuto,
lo malo lo vuelves absurdo,
me empujas en un columbio
sobrevolando al cielo abierto,
suavemente,
fundes mi melancolía
me devuelves mi alegría,
dulcemente,
eres llama de mi fuego,
calor en mi cuerpo, 
el alma en mi mano, 
apasionadamente,
detalles de mi momento.

(Que buen insomnio si me desvelo sobre tu cuerpo. Mario Benedetti)

Mariposa loca.

Vuelve mariposa loca,
de flor en flor, revoloteando,
inquieta y revoltosa, 
vuelve con alas nuevas
flamantes y llamativas,
surcando el viento, sola,
volando bajo el azul del cielo
un mundo abierto para ella,
con el almendro en flor,
con el alhelí y su olor,
con el verde del trigo y su resplandor,
sin pararse, alborotando,
bailando con la golondrina,
posándose en la luna,
durmiendo en el atardecer eterno,
vuelve mariposa loca.

(Entiéndeme, no soy como un mundo ordinario, tengo mi locura, vivo en otra dimensión y no tengo tiempo para cosas que no tienen alma. Charles Bukowsky)

Recuerdo.

Tu recuerdo  
se va escapando
huyendo con el viento, 
como copo de nieve,
 derretido,
entre el cielo celeste,
escarcha que se deshace
frío que se despide,
tu recuerdo 
se va evaporando
como suave aliento, 
en la mañana de invierno,
bajo el sol consumido
de una primavera entrante,
tu recuerdo se vuelve aire.

(El olvido es ese lugar de donde casi nadie regresa)(...)

Otro cuento más.

Erase un sentimiento disfrazado,
que paseaba lento
esperando algo,
que nunca llegaba a tiempo,
dentro de una vida, fantaseando,
sobre nubes, flotando
y al caer, una y otra vez
explotaba y manchaba
siempre el mismo cuento.
Pero un día,
una estrella fugaz pasó, corriendo,
como un hechizo sin filtro
de golpe y en el preciso momento,
la alzó de nuevo el vuelo,
y dispuesta a comerse el mundo,
mil veces más, de nuevo.
-Has enseñado la patita, lobito,
y te la he visto-
gafas de color de rosa,
para arruinar esta prosa,
cansancio, aburrimiento y olvido.
...y el final del
cuento.

(Ella era poesía, él, puro cuento.)(...)

Una tarde gris.

Encerrada en la tarde gris
bajo la lluvia sin fin,
gotas que caen tranquilas
resbalan por la ventana cerrada,
con la nube ahumada
que pasa lenta y sosegada,
sensaciones reducidas a nada,
emociones mojadas,
sentimientos enfriados,
en cuerpos recalentados,
grises como el cielo
oscuros como el humo,
que pasa muy lento,
como este tiempo incierto.
Encerrada en la tarde gris.

(Mueres cuando nadie sonríe al recordarte.)(...)

Algunas veces.

Algunas veces,

no sé como evadirme
estrellándome contra el cielo
o camuflándome por el suelo.
Algunas veces,
no sé como sonreírme
con la boca pausada
la tristeza prolongada
en el alma aplastada.
Algunas veces
el sol no pasa
a través de mi ventana
la luz se me escapa
el día parece noche cerrada
todo se vuelve nada.
Algunas veces 
no sé como sentirme
bulto que viene y va
corriendo detrás 
de esa sombra
que no se deja pillar.

Frío.

Días que parece que se han parado
en el calendario,
de frío, lluvia y viento,
nieve en la cima
en el suelo escarcha,
se van yendo despacio
y de vez en cuando
un punto de luz en el cielo,
un sol intenso
que te calienta
como suave primavera
que se va acercando
a paso lento.