Vida.

La vida va pasando deprisa,
siguiendo su paso acelerado,
en ella,
que pasea sus tacones altos
entre piedrecitas imposibles,
y sus pies van caminando,
sin torcerse en el intento, 
con su ruido sonando,
despertando al mundo,
soñoliento.
La vida va continuando,
llenando su armario de ropa estrecha,
en una sociedad de telas anchas
y su cuerpo sigue el ritmo,
al compás de un baile prohibido.
Y la vida no se para, 
sigue con su pelo alborotado,
agitándose libre,
en el circulo cerrado
de pelo engominado,
en una estancia de ventanas cerradas,
cerrojos oxidados,
y las abre,
descarada,
aireándolo todo,
con el aire agitándose
que entra rebelde, 
como el sentido
que le ha dado a su vida...

( No llenes tu vida de años, llena tus años de vida)(...)

Con la brisa del mar.

Se propuso dejarlo todo,
tirarlo al mar del olvido,
al agua salada 
del recuerdo perdido.
Se propuso sacarlo de su mente,
a tirones forzados,

sacudiéndolo, violentamente,
ahogándolo
con la espuma de las olas,
para que se lo lleve bien lejos, 
lejos de su mirada,
de su tacto, de su olfato...
Contra viento y marea, 
lo hizo,
y la orilla del mar,
lo absorbió para adentro.
Mezclado con la arena
y las caracolas,
flotaba el alma de sus desconsuelos
muy cerrada,
y la llave la lanzó, sin pena,
en la distancia al mar inmenso...

Mensajes.

Te envío mi voz suave,
soplada por el viento
a través del espacio abierto
para que te choque en tus labios
y te deslice un beso.
Te mando mis manos cálidas,
lanzadas al cielo inmenso
para que te caigan encima,
dispuestas a hacerte cosquillas.
Un susurro intenso
en el eco mezclado.
El rayo de sol de mi sonrisa,
la luz de mi mirada.
Mensajes secretos 
crucigramas en el cielo,
el sol ocultándose
pintando el crepúsculo
con sus tonos anaranjados,
para colorear tus días oscuros.
La paz de mis horas tranquilas
en todos mis escritos,
con mi corazón palpitando,
dibujado en un rojo profundo.

(Solo se ama lo que no se posee totalmente. Marcel Proust)

A contracorriente.

Unas manos que acompañan  unos labios,
que queman
como el primer sol,
cuando entra con fuerza
en la nueva primavera, tan esperada.
Unas palabras congeladas,
como la lluvia,
cuando cae fría,
en la otra cara de esa estación loca.
Un cuerpo que abriga

como en una manta, bien tapada.
Un silencio que enfría,
como la nieve caída,
en el pasado invierno.
Con un sol que no cruza,
el cristal de una ventana cerrada,
en una habitación helada.
Y en un rincón olvidados,
dos mentes confundidas
llenas de pensamientos locos,
aprisionados,
en un cerebro cuerdo.

(Cuando creíamos que teníamos todas las respuestas, de pronto, cambiaron todas las preguntas.
Mario Benedetti)

Rosado intenso.

Y perturbabas mis noches tranquilas,
interrumpiéndolas,
tirando piedrecitas
en los cristales de mi ventana.
Con la persiana subida,
te esperaba,
bajo una suave brisa
de olor, que perfumaba.

Y brillaba la luna,
lanzando destellos
de estrellas encendidas.
Y me asomaba entre la buganvilla,
rodeada de hojas en rosado intenso
y convertías en realidad
todos mis sueños locos
y después tendría pesadillas,
pero de las de rosado intenso,
volando sobre algodón de nubes
resbalándome, deslizándome,
en un tobogán de sensaciones
y suavemente me estrellaba,
en todos los pétalos caídos,
lanzados al viento
de la buganvilla en rosado intenso.

(Los sueños se hacen a mano y sin permiso.Silvio Rodríguez)

Perdida en la ciudad.

Cuando la hierba verde brilla intensa,
con el sol de escolta,
algo mojado el cielo,
después de algún día de lluvia.
Cuando el azul está abierto en lo alto del techo.

Cuando el color de la flor
recién nacida, da alegría.
Cuando mi ciudad
salpicada de mar
sabe a sal.
Cuando el bullicio de la gente,
me distrae la mente.
Cuando el calorcito de mayo,
se queda en la piel pegado.
-Paseando sin prisa,
andando sin pausa,
perdida en mi ciudad
con olor a brisa de mar,
sintiéndola, serena,
sentada en cualquier bar,
tranquila, dejándome llevar.- 
Y cuando llevo todas las sensaciones,
bien guardadas,
en mi mochila, aprisionadas...

Una de neurona femenina tonta.

Que importa mi nombre,
cada día tengo uno diferente,
escrito en papel transparente
que resbala y se transporta,
hacía ninguna  parte.
Mi nombre es color y vida,
una flor con espinas,
mi nombre es brisa 
que se vuelve huracán perverso,
poesía en movimiento,
lapices gastados,
papeles al viento, 
que se queda trasnochado
en el rincón amueblado
de un pensamiento.
Rozando el límite, sin llegar a tocarlo,
rellenando los días de vida
las noches tapadas de locuras,
y en el pequeño espacio que queda,
escribiendo mi nombre
en el vaho que deja mi aliento,
en los cristales de mi ventana,
con vistas hacía un lugar sin nombre.

(La locura, a veces, no es otra cosa que la razón presentada bajo diferente forma.
Johan Wolfgang Goethe)

Esa cobardía.

Cobarde,

por escupir palabras

de fuego y lava,

dejarlas pegadas en la piel,

impregnadas,

y después arrancarlas

 como si nada.

Cobarde,

por compartir grandes momentos

y después achicarlos

dentro de tu puño cerrado,

rompiéndolos a pequeños trozos,

mirando al espejo 

de los reflejos falsos,

cristales clavados...

sangre derramada...

corazón roto...

(El amor y el odio no son ciegos, sino que están cegados por el fuego que llevan dentro.            Friedrick Nietzsche.)

Un momento, que duró demasiado.

Una parte de una mañana,

que se quedó colgada

en el hueco de una ventana cerrada.

El humo de un cigarrillo,

que dejó surcos grises,

envenenando el momento,

contaminando el blanco del techo.

Unas palabras a medias ,

dichas en voz baja,

que no entraron en su sitio

de uno dientes blancos

de labios abiertos.

Un juego solitario y aburrido,

sin sentido,

que perdió sin haberlo ni jugado.

La lluvia amenazando 

en un cielo a ratos,

intenso, negro y cargado,

que no dejó escapar ni una gota,

para suavizar aquel momento.

Un reloj que corría contra el tiempo,

unos momentos lanzados 

al cielo cerrado.

Una locura que se fue

como había llegado,

sola al lado de su sombra,

su única compañía

(Cada día sabemos más y entendemos menos. Albert Einstein.)

Dos minutos.

He estado pensando en ti,
dos largos minutos.
Dos minutos metida en mis escritos,
jugando con las letras,
bailando en mi libreta,
con mi lápiz dándole cuerda.
Dos minutos con la vista distraída
cuando sale un rayo de sol,
después de un rato de lluvia,
dos minutos embelesada,
mirando por la ventana,
viendo las gotas brillar,
dos minutos de reflejos dorados
que salen disparados,
de dentro del cielo gris,
que se ha vuelto azulado.
Y miro mi reloj de minutos apretados,
en mi pulso acelerado,
en estas horas abstraídas
de pensar en ti...
dos minutos de cada cinco.


(El tiempo no es sino el espacio entre nuestros recuerdos.Henry F. Amiel)

En la lluvia de abril.

Y se fue la lluvia de abril,
con sus gotas en tono gris,

cayendo sobre las hojas
dejando el verde en los arboles.
Adiós al azul del chaparrón,
que dejó mojado a un corazón,
sin paraguas y atormentado.
Adiós al fresco de la primavera,
que dejó enfriada
a un alma helada y sin abrigo.
Cuando la tormenta 
se vuelve tan violenta,
que escupe granizo,
quedándose en el camino acumulado.
Cuando esos trozos de hielo,
se vuelven violáceos
en los ojos amoratados.
Días y noches de lluvia fría,
que dejan charcos amarillentos
en el cuerpo duro y oxidado,
del color rosado de la vida.

La vida vista desde una mota de polvo.

¿Por que...
me quitas, me transportas, me deslizas.
Yo que soy circunstancia salvaje,
me pasas plumas, me frotas
y trapos y más brillo.
Yo que soy natural compuesta,
me envenenas con productos,
me ahogas con agua, 
me soplas, me pasas el dedo,
me miras de reojo.
Yo que soy suelta como el viento,
me tocas, me acaricias
y de repente...
me maldices, me insultas,
y todo lo que haces
cuando te invade la locura,
si sabes,
insensata...
que siempre estaré en tu vida.

(A nadie se le dio veneno en risa. Félix Lope de Vega y Carpio)

22 de abril.

De una pequeña semilla,
en mi cuerpo fértil
de tierra blanda,
durante nueve meses
echando raíces,
labré, aboné, regué...
la frescura del rocío de la mañana,
la luz suave de abril,
la calidez de los rayos del sol...
y mi dulce florecita,
rompió su cascarita,
empezó a florecer ,
con su carita de muñeca y flor,
dio resplandor a todo mi jardín,
con su candor y su olor,
se quedó plantada para siempre
en el centro de mi corazón.


(Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera.Pablo Neruda.)

Ama un día y el mundo habrá cambiado.*

Amores irreales,
con dirección sin remitente,
sobres cerrados, buzones abiertos,
pasando corriendo, sin prisa
en el reloj de las horas confusas.
Amores furtivos,
con encuentros de espaldas a una sombra,
claridad,
vista desde unas gafas de sol,
y en el cielo...
siguiendo señales de humo.
Amores ligeros, resbaladizos
fantasmas cogidos de la mano,
transpuestos,
dando luz a la imaginación,
garabateando, coloreando
y el papel vacío y blanco
de la ilusión,
pinceladas  de pasión.
letras nerviosas y agitadas
que quieren decir mucho,
y no pueden decir nada.
Amores que pasan veloces,
como el viento agitado,
amores que dejan huella en el sendero.




*Robert Browning

13 de abril.

Un gran vientre inflado,
a punto de ceder,
un pequeño gran dolor
para empezar a padecer.
Latidos de corazón acelerados,
miedo apretado,
suspiros entrecortados.
Unos pechos repletos
para amamantar dispuestos.

Mi cuerpo se desgarra....
llanto y risa,
y sin prisa ...
una parte, un trocito de mi,
tiene una nueva vida,
pequeño, indefenso, delicado,
en mis brazos débiles y cálidos,
lo arropo entre ellos,
me faltan fuerzas,
me sobran besos,
para empaparlo por completo,
y de regalo mi cariño,
extendido en todo el tiempo del mundo.

(Protegedme  de la sabiduría que no llora, de la filosofía que no ríe y de la grandeza que no se inclina ante los niños. khalil Gibran )

Solecito.

Por todos mis rincones,
ese planeta brillante,
dándole sueños a mi piel dormida.
Fuego en el cielo,
dentro de un verano intenso,
a dosis controladas,
escondida debajo de una sombrilla.
Astro rey,
que en la primavera entra goloso,
con apetito,
bebiéndome, comiéndome,
esa luz radiante,
que se posa en mi piel
dejando todo su resplandor.
Estrella luminosa en otoño,
despidiéndote, añorándote
jugando con tus últimos rayitos,
débiles, discretos.
Y puesto en lo alto del cielo,
sin ninguna blanca nube,
en los días más claros del invierno,
te siento detrás de mi cristal,
buscándome con sus reflejos,
ese sol de todos mis momentos.

( No importa el mal tiempo, si el sol lo llevas dentro de tu corazón)(...)

En una mañana.

Entro en  un nuevo día,
va amaneciendo despacio.
La luz se filtra por la ventana,
el viento se oye suave,
los pequeños ruidos de la calle.
Mi sentimiento va despertando,
mi pensamiento todavía adormecido,
mi boca bosteza,
mi cuerpo se despereza,
mi mente lentamente trabaja...
leves momentos de tranquilidad que se van,
ya mismo en la batalla he de entrar,
mi paz saltará hacia ella sin avisar.
Un día de montones de cosas que hacer
que al llegar la noche se estancaran,
aunque ahora piense que no tienen final.

(El sentido que las cosas no está en las cosas mismas, sino en nuestra actitud hacia ellas.Antoine de Saint Exupery)

Como las primeras gotas.

Fuiste como esa lluvia mansa
de gotas que caen del celeste techo,
que no hacen ningún ruido,
que no juegan en el cristal,
resbalándose...
que se evaporan
antes de llegar al suelo,
que no mojan el pelo,
ni el alma, ni el sentimiento.
En un cielo gris completo,
en tono neutro y apagado,
sin apenas luz ni color.
Un viento sin movimiento,
un momento incierto,
que cuando vuelva el sol,
de ese largo paseo por otro lugar,
vistiendo radiante y deslumbrante,
me dirá; si fuiste cierto...

Un último tango.

Pasión y desencanto,
todo en un pequeño rato.
Se abrazaba a un cuerpo,
bailando con su deseo.
Abrió sus brazos desechos,
para que la brisa los elevara,
alzándose contra el gris de cielo,
cayendo de golpe al suelo.
Un soplo de aire fresco,
ventilando un corazón oxidado.
Un último palpitar,
al compás de un viejo tango.
Demasiado furor desmesurado,
se deshilacha despacio,
la loca  ilusión
como  el vestido caído en el suelo,
sin sentido,
bajo un sol demasiado intenso de día,
a la sombra de un marzo,
con escarcha y hielo en la noche.
Y los zapatos de baile gastados,
en el asfalto helado...
Este baile no puede ir tan despacio,
bailemos más...


(Para cuando la razón entiende lo sucedido, las heridas en el corazón ya son demasiado profundas.Carlos Ruiz Zagón) 

Floreciendo.

Y llegó otra primavera,
tantas otras que se fueron,
siempre en mi papel escritas,
y más que van viniendo,
dejando su aroma nuevo.
Brisas de olores,
mezcladas con tierras mojadas,

vientos suaves,

que se airean de momentos,
encajados en un día de sol intenso,
pequeños paquetitos,
de felicidad compartida,
regalo a quien quiera,
desenvolverlos, conmigo,
a mi lado,
oliendo las flores silvestres,
que crecen al borde del camino,
largo y ancho trayecto,
lleno de sensaciones nuevas,
de días largos,
de locas locuras,
de sonrisas radiantes.
Y sigue, aqui paseando,
conmigo, a mi lado.

(La alegría ha sido llamada el buen tiempo del corazón.Charles Smiles)