Una de penas.

Voy a poner al sol las penas,
para que se derritan en el calor intenso,
del mediodía de este agosto siniestro,
para que se las lleve lejos,
el aire fuerte de Levante...

en el hueco de mi alma
se quedan encerradas,
como con pegamento pegadas,
se me enredan en el pelo,
se me funden en el cuerpo.
Pero...
voy a pintar la sonrisa
de rojo intenso,
mi risa será más decidida,
mi espíritu más alocado,
mi carácter más controlado.
Y así saldrán las penas
de su claustro polvoriento
y del último rincón
escondido de mi pensamiento.


(Cuando la vida te de limones, pide tequila y sal)(...)

Me fui.

Me fui sin decir adiós,
sin volver la mirada atrás,
desnude mi corazón,
y dejé sus trapos
guardados en un rincón,
me deslicé sin ser vista,

me escondí entre mi sombra oculta,
y en esa tormenta que pasó, veraniega,
me mezcle entre su lluvia fina,
que mojaba fresca,
me colé en el movimiento
 del viento cálido,
me camuflé en el suelo
del asfalto,
entre la tierra levemente mojada,
me pinte de su color,
me absorbí en  su olor,
me fui si decir adiós...

(El tiempo borra heridas, pero también borra sentimientos)(...)

Una noche...

Se desliza como sonámbula,
por la noche escurrida,
en línea recta directa
en las curvas abiertas,  
sin rumbo fijo,
sin movimiento seguro,
sin empuje continuo,
sin norte derecho,
con las farolas apagadas,

con la luz de la luna huidiza,
extraviada,
como viejo espíritu alterado,
inflamado,
como alma nocturna flotando,
distorsionada,
como locura transitoria frenética,
algo que  no tiene ni esencia
ni nombre,
que se queda parado
al son de lo que quiera moverlo...

(Apoyada a un árbol desnudo de raras hojas una noche estrellada...Shiki Masaoka)

Déjame volar.

Mientras que las ventanas,
vibraban con el viento cálido ,
de ese país detrás del mar situado,
que levanta polvo en la lejanía, 

que trae arena a la orilla,
que sacude los recuerdos casi olvidados,
con el sol salpicando rayos,
derritiendo los momentos vividos,
en esa tarde de verano incandescente,
febril como mi mente,
con mi alma confundida,
con mi pereza añadida,
escribía con tinta mal gastada,
en frases emborronadas,
que parecía que decían algo,
o quizá,
no dijesen nada.
Y el ventilador seguía girando...
moviendo el espacio
entre la tarde que se iba,
y la noche que aparecía,

mezclando mi locura,
mis ganas de salir huyendo,
con mis alas rotas del intento.

(Déjame volar, aunque tropiece con el cielo, hay noches estrelladas y días que se estrellan contra el suelo.  Rosana)

Luna Lunera.

Luna de verano,
pedazo de estrella,
reluces de noche
entre la oscuridad patente.
-Me miras-
-Te miro-
Me guiñas el ojo,
suavemente envuelta
en tu halo de magia nostálgica,
iluminada por tu sonrisa plateada
y tu dulce risa furtiva,
sola en la lejanía,
tan apartada
y siempre a la vista.
Alguna noche...
echarás tu escalera escondida,
a montones de metros sobre el cielo,
subiré a hacerte compañía
y cantaremos serenatas juntas
para aliviar tu soledad y la mía.

(Lago helado de luna derrama su luz lejana. Hashimoto Takako)

Mil veces.

Le dijeron no dejes de reír
y por una simple risa,
mil veces sus lágrimas dejó fluir.
No hubo sonrisa,
no salio el sol,
seguía lloviendo en su corazón,
en ese absurdo rincón,
seguía lloviendo...
Le dijeron no dejes de ser feliz
y por un triste desconsuelo
mil veces se sintió infeliz,
y el sol seguía sin salir
no asomaba detrás del nubarrón,
no secó sus penas,
no hubo calor pero dejó dolor.
Mil veces las gotas claras
se mezclaron en sus lágrimas saladas.
Le dijeron no te salgas del camino trazado
y mil veces se perdió
por los callejones atravesados,
paseando en círculos rectos,
mil veces, idiota...

Se fue (con viento fresco)

El, que se marchó
suavemente despacio
en un silencio alargado,
ella, que se fue detrás
con los ojos vendados,
ciega y tonta,
que borró las huellas de su destino,
que pisó los charcos del camino,
sin importarle,
si le salpicaba alguno,

que cambió el ritmo,
 de su paso seguro,
sin medir su sentido absurdo,
rápido y fugaz,
como la estrella,
que no se ve nunca pasar
en la noche despejada.
El, que se escurrió,
entre el hueco
de una puerta entornada,
sin medias palabras, sin despedidas
que puedan quedar colgadas
y el recuerdo pueda sisearlas,
en el aire cálido
de estas noches calurosas,
despiertas de sueños,
en un verano intenso...

( Las personas son como la luna, siempre tienen un lado oscuro que no enseñan a nadie.Mark Twain)

Vida.

La vida va pasando deprisa,
siguiendo su paso acelerado,
en ella,
que pasea sus tacones altos
entre piedrecitas imposibles,
y sus pies van caminando,
sin torcerse en el intento, 
con su ruido sonando,
despertando al mundo,
soñoliento.
La vida va continuando,
llenando su armario de ropa estrecha,
en una sociedad de telas anchas
y su cuerpo sigue el ritmo,
al compás de un baile prohibido.
Y la vida no se para, 
sigue con su pelo alborotado,
agitándose libre,
en el circulo cerrado
de pelo engominado,
en una estancia de ventanas cerradas,
cerrojos oxidados,
y las abre,
descarada,
aireándolo todo,
con el aire agitándose
que entra rebelde, 
como el sentido
que le ha dado a su vida...

( No llenes tu vida de años, llena tus años de vida)(...)

Con la brisa del mar.

Se propuso dejarlo todo,
tirarlo al mar del olvido,
al agua salada 
del recuerdo perdido.
Se propuso sacarlo de su mente,
a tirones forzados,

sacudiéndolo, violentamente,
ahogándolo
con la espuma de las olas,
para que se lo lleve bien lejos, 
lejos de su mirada,
de su tacto, de su olfato...
Contra viento y marea, 
lo hizo,
y la orilla del mar,
lo absorbió para adentro.
Mezclado con la arena
y las caracolas,
flotaba el alma de sus desconsuelos
muy cerrada,
y la llave la lanzó, sin pena,
en la distancia al mar inmenso...

Mensajes.

Te envío mi voz suave,
soplada por el viento
a través del espacio abierto
para que te choque en tus labios
y te deslice un beso.
Te mando mis manos cálidas,
lanzadas al cielo inmenso
para que te caigan encima,
dispuestas a hacerte cosquillas.
Un susurro intenso
en el eco mezclado.
El rayo de sol de mi sonrisa,
la luz de mi mirada.
Mensajes secretos 
crucigramas en el cielo,
el sol ocultándose
pintando el crepúsculo
con sus tonos anaranjados,
para colorear tus días oscuros.
La paz de mis horas tranquilas
en todos mis escritos,
con mi corazón palpitando,
dibujado en un rojo profundo.

(Solo se ama lo que no se posee totalmente. Marcel Proust)

A contracorriente.

Unas manos que acompañan  unos labios,
que queman
como el primer sol,
cuando entra con fuerza
en la nueva primavera, tan esperada.
Unas palabras congeladas,
como la lluvia,
cuando cae fría,
en la otra cara de esa estación loca.
Un cuerpo que abriga

como en una manta, bien tapada.
Un silencio que enfría,
como la nieve caída,
en el pasado invierno.
Con un sol que no cruza,
el cristal de una ventana cerrada,
en una habitación helada.
Y en un rincón olvidados,
dos mentes confundidas
llenas de pensamientos locos,
aprisionados,
en un cerebro cuerdo.

(Cuando creíamos que teníamos todas las respuestas, de pronto, cambiaron todas las preguntas.
Mario Benedetti)

Rosado intenso.

Y perturbabas mis noches tranquilas,
interrumpiéndolas,
tirando piedrecitas
en los cristales de mi ventana.
Con la persiana subida,
te esperaba,
bajo una suave brisa
de olor, que perfumaba.

Y brillaba la luna,
lanzando destellos
de estrellas encendidas.
Y me asomaba entre la buganvilla,
rodeada de hojas en rosado intenso
y convertías en realidad
todos mis sueños locos
y después tendría pesadillas,
pero de las de rosado intenso,
volando sobre algodón de nubes
resbalándome, deslizándome,
en un tobogán de sensaciones
y suavemente me estrellaba,
en todos los pétalos caídos,
lanzados al viento
de la buganvilla en rosado intenso.

(Los sueños se hacen a mano y sin permiso.Silvio Rodríguez)

Perdida en la ciudad.

Cuando la hierba verde brilla intensa,
con el sol de escolta,
algo mojado el cielo,
después de algún día de lluvia.
Cuando el azul está abierto en lo alto del techo.

Cuando el color de la flor
recién nacida, da alegría.
Cuando mi ciudad
salpicada de mar
sabe a sal.
Cuando el bullicio de la gente,
me distrae la mente.
Cuando el calorcito de mayo,
se queda en la piel pegado.
-Paseando sin prisa,
andando sin pausa,
perdida en mi ciudad
con olor a brisa de mar,
sintiéndola, serena,
sentada en cualquier bar,
tranquila, dejándome llevar.- 
Y cuando llevo todas las sensaciones,
bien guardadas,
en mi mochila, aprisionadas...

Una de neurona femenina tonta.

Que importa mi nombre,
cada día tengo uno diferente,
escrito en papel transparente
que resbala y se transporta,
hacía ninguna  parte.
Mi nombre es color y vida,
una flor con espinas,
mi nombre es brisa 
que se vuelve huracán perverso,
poesía en movimiento,
lapices gastados,
papeles al viento, 
que se queda trasnochado
en el rincón amueblado
de un pensamiento.
Rozando el límite, sin llegar a tocarlo,
rellenando los días de vida
las noches tapadas de locuras,
y en el pequeño espacio que queda,
escribiendo mi nombre
en el vaho que deja mi aliento,
en los cristales de mi ventana,
con vistas hacía un lugar sin nombre.

(La locura, a veces, no es otra cosa que la razón presentada bajo diferente forma.
Johan Wolfgang Goethe)

Esa cobardía.

Cobarde,

por escupir palabras

de fuego y lava,

dejarlas pegadas en la piel,

impregnadas,

y después arrancarlas

 como si nada.

Cobarde,

por compartir grandes momentos

y después achicarlos

dentro de tu puño cerrado,

rompiéndolos a pequeños trozos,

mirando al espejo 

de los reflejos falsos,

cristales clavados...

sangre derramada...

corazón roto...

(El amor y el odio no son ciegos, sino que están cegados por el fuego que llevan dentro.            Friedrick Nietzsche.)

Un momento, que duró demasiado.

Una parte de una mañana,

que se quedó colgada

en el hueco de una ventana cerrada.

El humo de un cigarrillo,

que dejó surcos grises,

envenenando el momento,

contaminando el blanco del techo.

Unas palabras a medias ,

dichas en voz baja,

que no entraron en su sitio

de uno dientes blancos

de labios abiertos.

Un juego solitario y aburrido,

sin sentido,

que perdió sin haberlo ni jugado.

La lluvia amenazando 

en un cielo a ratos,

intenso, negro y cargado,

que no dejó escapar ni una gota,

para suavizar aquel momento.

Un reloj que corría contra el tiempo,

unos momentos lanzados 

al cielo cerrado.

Una locura que se fue

como había llegado,

sola al lado de su sombra,

su única compañía

(Cada día sabemos más y entendemos menos. Albert Einstein.)

Dos minutos.

He estado pensando en ti,
dos largos minutos.
Dos minutos metida en mis escritos,
jugando con las letras,
bailando en mi libreta,
con mi lápiz dándole cuerda.
Dos minutos con la vista distraída
cuando sale un rayo de sol,
después de un rato de lluvia,
dos minutos embelesada,
mirando por la ventana,
viendo las gotas brillar,
dos minutos de reflejos dorados
que salen disparados,
de dentro del cielo gris,
que se ha vuelto azulado.
Y miro mi reloj de minutos apretados,
en mi pulso acelerado,
en estas horas abstraídas
de pensar en ti...
dos minutos de cada cinco.


(El tiempo no es sino el espacio entre nuestros recuerdos.Henry F. Amiel)

En la lluvia de abril.

Y se fue la lluvia de abril,
con sus gotas en tono gris,

cayendo sobre las hojas
dejando el verde en los arboles.
Adiós al azul del chaparrón,
que dejó mojado a un corazón,
sin paraguas y atormentado.
Adiós al fresco de la primavera,
que dejó enfriada
a un alma helada y sin abrigo.
Cuando la tormenta 
se vuelve tan violenta,
que escupe granizo,
quedándose en el camino acumulado.
Cuando esos trozos de hielo,
se vuelven violáceos
en los ojos amoratados.
Días y noches de lluvia fría,
que dejan charcos amarillentos
en el cuerpo duro y oxidado,
del color rosado de la vida.

La vida vista desde una mota de polvo.

¿Por que...
me quitas, me transportas, me deslizas.
Yo que soy circunstancia salvaje,
me pasas plumas, me frotas
y trapos y más brillo.
Yo que soy natural compuesta,
me envenenas con productos,
me ahogas con agua, 
me soplas, me pasas el dedo,
me miras de reojo.
Yo que soy suelta como el viento,
me tocas, me acaricias
y de repente...
me maldices, me insultas,
y todo lo que haces
cuando te invade la locura,
si sabes,
insensata...
que siempre estaré en tu vida.

(A nadie se le dio veneno en risa. Félix Lope de Vega y Carpio)

22 de abril.

De una pequeña semilla,
en mi cuerpo fértil
de tierra blanda,
durante nueve meses
echando raíces,
labré, aboné, regué...
la frescura del rocío de la mañana,
la luz suave de abril,
la calidez de los rayos del sol...
y mi dulce florecita,
rompió su cascarita,
empezó a florecer ,
con su carita de muñeca y flor,
dio resplandor a todo mi jardín,
con su candor y su olor,
se quedó plantada para siempre
en el centro de mi corazón.


(Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera.Pablo Neruda.)