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Cuantos minutos pasan en un rato
que va más allá de un momento,
bajo una tarde de sol nublado,
algo que se queda plasmado
en una habitación de puertas adentro.
Donde se pierden dos cuerpos
en un único sitio cerrado,
donde un par de bocas
se funden en una sola,
hundiéndose las lenguas locas ,
encontrándose las manos traviesas,
entre las chispas que desprenden las piernas,
sobre una hoguera de sabanas calientes,
quemándose, abrasándose.
Y tu sudor caía sobre mí...
Déjame verte,conocerte, tenerte...
...Y ese último beso se perdió
entre unos labios mojados de deseo.

(Erotismo y poesía: el primero una metáfora de la sexualidad;
 la segunda, una erotización del lenguaje. Octavio Paz)

Ampliando sonrisas.

No se va a enamorar de ti...
sólo te va a utilizar
para que encuentres su pasión,
un juguete más de su colección,
para que pongas en marcha
su viejo reloj averiado,
para que abras la puerta,
de su dormitorio cerrado,
para que saques de su cuerpo

sus ganas tremendas de tenerte dentro.
No se va a enamorar de ti...
solo va abrir su ventana
para que entre tu aire fresco,
llenándose de todo tu aroma nuevo
tu fragancia que le empape el cuerpo,
dale tu constancia, tu presencia,
algo de tu tiempo,
y te hará un hueco dentro
de su mundo abierto.

(En un beso, sabrás todo lo que he callado. Pablo Neruda)

La lluvia no se va.

La misma lluvia, pesa en el ambiente,
pesa en el corazón indulgente,
en la misma hora,
interrumpidamente.
Cada día a cada rato,
se van cargando las nubes,
que se diluyen contra los cristales,

hace liquido al viento,
mojando el momento,
empapándome el cerebro.
Chubascos que pasan veloces,
aguas tibias que pasan fugaces,
que se quedan en la piel,
habitándola,
como saña te alimenta,
te daña, te enferma.
Paraguas de colores, volando,
el momento del día gracioso.
La lluvia no se va este invierno,
paseando tranquila sobre marzo.
Los pensamientos metidos en flotadores,
nadando sobre mares.
Las mariposas de la primavera,
escondiéndose,
detrás del arco iris, coloreándose.
La lluvia no se va.

(Llueve. Y el agua cae sin relieve sobre las piedras ávidas de lluvia.Aquí mi corazón como remueve,aquí en mi corazón como diluvia. Julia Prilutzky)

Más pensamientos.

Saco los dramas de mi vida,
para que entren las comedias divertidas.
No me cuentes penas,
cuentame alegrías.
No derramo lágrimas
si no son provocadas
por una risa contagiosa.
Pintaré todos los días grises,
con chillones amarillos
y verdes pistachos...
No quiero santos mártires,
ni quiero buenos hipócritas.
Por mi firme pulso,
escribo:
que vale más un solo hecho,
que mil palabras habladas.
Dame lo bueno
que sale de ti,
no lo malo
que no quiero ni percibir.

(La libertad de expresión es decir lo que la gente no quiere oír. George Orwell)

Llueve sobre mojado.

Me caeré un montón de veces,
pero sé que me levantaré
más fuerte,
se me hundirá el cielo,

me ahogaré dentro,
pero sé que flotaré,
entre mi corazón,
agarrándome a la razón.
Se me abrirá el suelo
y veré el fuego del infierno,
pero lloverá en ese momento,
apagando todo mi desconsuelo.
Me mojaré de lluvia furiosa,
me sacudiré de viento violento,
me helaré de nieve nevada.
Pero sé que el sol saldrá,
secará mis penas,
calentará mis fuerzas
y me dará cuerda,
para continuar flamante y nueva.

(No sabía que ponerme y me puse feliz...) (...)

Perdida.

Perdida en sentimientos pasados,

donde jamás me encontrarás,
en aire y fuego,
entre tierra y mar,
contra los sueños imposibles
y las realidades confundidas,
suspendida del celeste del techo,
camuflada en el verde del suelo,
escondida detrás de la noche,
envuelta en el halo de la luna,
invisible a unos ojos felinos,
como  fantasma paseando,
presente en mente y recuerdo,
lejos pero siempre pegada,
hundida en el colchón de una cama,
fundida en unas frías sabanas,
entre rojo pasión
y negro desilusión,
matizada de rosa indecisión.
Perdida sin remedio,
escondida,
sin querer ser encontrada.

Desde este invierno.

Querido invierno:
paseo de la mano de tu voluntad,
en un trecho de camino nevado,
con todo el montón de tu soledad,
haciendo crujir la nieve blanca,
con mis pies congelados
dentro de unas botas de puro invierno,
en este último día de febrero perverso,
bajo el gris oscuro del cielo.
¡Me come el frío!
¡Me alcanza el hielo!
¡Me besa el fresco!
¡Que mal me sientas!
Mi querido invierno.
No me abraces tan fuerte,
que quiero tener aire,
para la estación siguiente.
Te quiero decir adiós,
mi querido invierno.

Algunos pensamientos...

Se oye en algún lugar,
que cada golpe verbal,
que te cae encima,
te hace una piel más dura
fuerte y resistente.
Se dice por ahí,

que quien derrama
su triste envidia sobre tí,
te hace relucir de valiosa,
un diamante duro y perfecto.
Se comenta, se rumorea,
que quien lleva dentro de su boca,
palabras sucias y feas,
cargadas de critíca destructiva,
te hace ser importante.
Escucha mi voz, digo yo,
que se alarga entre el viento,
chillona y hasta loca,
libre de verguenza,
harta de critíca,
pero llena de palabras sensatas
y barreras profundas,
que se cierran entre ellas,
que se defienden de la lucha
de una sociedad corrosiva.

(Los malos hábitos es más fácil romperlos que enmendarlos.Quintiliano)

Sabor a tí.

Llevas encima el dulce veneno,
suave y perverso,
sacas mi guerra ganada,
mi paz instalada,
la lluvia que va
para el mar, salada,
la que apaga el fuego fatuo.
Eres un ser no cierto,
ave que va pasando,

flor que va creciendo,
abriéndose,
bajo el sol naciente,
ocultándose,
en las noches de luna llena,
jugando con las estrellas,
fundida contra mi risa tonta.
Tienes mi mundo dividido,
mi norte perdido,
mi espacio vacío
de mis ganas llenas.
Sabes a sueños,
a todo lo que queda lejos,
sabes a vida, sabes a mi.

(No podría quererte más, pero podría quererte mejor. José Narosky)

Como un día cualquiera...

Como cuando estaba Julieta,
con la vista perdida,
en el hueco de la ventana,
esperando ver llegar a Romeo,
dentro de su corazón, impregnado,
sin pensar en su futuro,
que sin duda seria incierto.
Como el gran primer amor,
que nunca se olvida,
cuando cupido se echaba a volar,
con sus flechas directas,
donde más te dolía.
Como ese simple primer beso,
con sabor a verguenza y caramelo,
que nunca pasaba de los labios sedientos.
Como un día de San Valentín,
vacío de rosas color carmesí.

La mar de besos.

Brisa marina,
bruma salina,
tenues reflejos de luna
sobre tu mirada oscura,
donde resbala,
el brillo de esa estrella,

que se escapa dejando
destellos en la noche profunda.
Y al fondo en el faro,
una sola luz alumbra,
sobre tu boca
perdida en la mía.
Como barco entrando
a puerto desconocido,
como naufrago escondido
que se encuentra en el mar,
de los deseos concedidos.

(...) Y se dio cuenta de que nadie jamás está solo en el mar.Ernest Hemingway)

Escrito sin forma, formando escrito.

En un papel escrito,
el condimento
de mi mejor medicamento,
mis pensamientos positivos,
mis contras encontradas,
mis problemas, aireándose,
como Rosa alma al aire,
con sus pétalos al viento,

juntando mis ideas, volando
hacía alguna parte,
susurrándome:
todo tiene arreglo en la vida,
solo es cuestión de esperar
y la señorita paciencia,
ver pasar,
sentada en cualquier lugar,
mirando al negro fascinante
o al azul impresionante,
esperando el momento,
por donde llega, majestuosa.
Mi gran conclusión:
dejar al corazón
liberado sin más razón.
...Aveces necesito de mi locura
y otras también...

(Yo, como don Quijote me invento pasiones para ejercitarme. Voltaire)

Esas ganas.

Y sé quedó con las ganas,
en aquella tarde sombría,
con las ganas de chillar mil cosas,
que en su garganta ardían,
que fuego escupían,
le quemaban, le abrasaban...


 Y sé quedó con las ganas,
de manifestar
lo que su cuerpo sentía,
hechos que le consumian,
palabras que le corroían,
en su estómago oprimidas.
Y esas ganas ...
se quedaron dentro de su alma,
solas y encogidas,
infectando,
una pequeña gran parte
de su espíritu confundido.

(Todo deseo estancado es un veneno. André Maurois)

Llenarme de ti, llenarte conmigo.

Recoge mi risa,
mezclada con la tuya,
entre el eco del viento,
batida a tu aliento. 
Mi sonrisa, mi alegría.

Sacale brillo a mi vida,
transforma el momento,
en algo infinito.
Mi rutina, mi locura.
Quita el carmín de mis labios,
saturados de rojo fuego,
en un carne a carne de besos.
Mi deseo, mi anhelo.
Sazona mi cuerpo hambriento,
con ingredientes suculentos,
espolvorea tu esencia,
dale fuerza y consistencia.
Mis ganas, mis ansías.
Bebe de mí,
emborrachame de ti.

(Renunciar  a mi pasión es como desgarrar con mis uñas una parte viva de mi corazón.
Gabriele D´Annunzio)

La lluvia que cae.

Llueve y llueve,
y moja mi alma,
traspasa un sentimiento.
Llueve y llueve,
y me cala el agua,

salpicándome el pelo,
en la cara me resbala,
me despierta las ganas,
me airea las alas.
Llueve y llueve,
y sus gotas
me cantan en mi memoria,
en mi mente suenan,
sobre el suelo saltan.
Llueve y llueve,
y su sonido hueco,
parece que me diga:
un aplauso ,
a la gente como tú,
donde no le cabe la tristeza,
dentro de un día de lluvia.
Llueve y llueve.

(Lluvia de pétalos, agua de neblinas lejanas quisiera beber. Koba Yashi Issa)

Una de sueños.

Todos los sueños del mundo,
pasando a cámara lenta,
cruzando por una mente despierta,
bailando en la memoria
en algún rincón con fondo,
de sonido de ciudad desierta,
voces en la distancia,

silencio de cerca,
en una noche de oscuridad envuelta,
deslumbraba un recuerdo,
con mil estrellas en el cielo.
en tan grande espacio abierto,
un pequeño trozo cerrado,
donde sopla el perfume
que trae el viento,
lleno de deseos de cosas posibles,
con almohadones de sueños sutiles,
enrredados entre fantasías comprensibles.


(Somos del mismo material del que se tejen los sueños, nuestra pequeña vida está rodeada de sueños.
William Shakespeare)

2013,página 7 de 365.

Por fin se fueron esos ratos,
se marcharon como habían llegado,
sin pedir permiso,
sin llamar a la puerta cerrada,
sin esperarlos.
Esos momentos de sonrisas desencajadas,
entre bocas distorsionadas
con hipócritas palabras,
que decían siempre lo mismo,
en años pasados, repetido.
Adiós a todo el espectáculo,
de personas dentro de un escenario.
Adiós a todo el montaje,
hasta otro año,
que vuelva de nuevo,
otra vez, todo el falso doblaje.
Vuelvo a mi dulce rutina,
vuelvo a mi verdadera vida.

(El truco está en no esperar nada de nadie)(...)

Para el año que pasó.

Ese año que se fue
rápido y ligero,
escribiendo repleta de sueños
que dejaron alguna huella
de leve pesadilla.
Ese año que pasó,
por momentos dudosos,

que secó lágrimas saladas,
diluidas en vientos secos,
que traían soles esplendidos,
entre radiantes sonrisas
y ojos llorosos.
Ese año que se llenó,
de algunas penas
y más alegrías,
dentro del corazón
abierto a la vida,
risas y llantos
mezclados entre días.
Ese año caminé sola,
escribí acompañada,
lloré, reí,
me ahogue, resucité, viví,
ese año crecí...

(El secreto de una vida plena es tener más comienzos que finales. Dave Weinbaum)

Frío por dentro.

El sol no nace hoy,
no derrite los copos de nieve,
que se acumulan entre blanco y negro,

que se quedan en el cristal ensuciados,
en esa tarde fea y fría,
de un tal invierno,
que acaba de entrar.
Nubarrones perversos,
pintando el cielo de gris oscuro,
cargado de gotas de lluvia,
que el frío a convertido en hielo,
en ese día nublado
y siempre mojado.
No seca la lágrima,
no caliente la pena,
no da vida a la alegría,
no estimula la  vida.
La melancolía...
ella...
y el tiempo malvado
castigándola por dentro.

(No hay que temer a las sombras, solo indican que en algún lugar cercano resplandece luz.
Ruth Renkel)

¿Blanca navidad?

Ya estás aquí, navidad...

otro año, otro paso...

hasta parece que me gustes,

o solo se queda en eso,

parece,

pequeño, escondido, miedoso...

Un día, ocurre.

Y, entonces ocurre,
ocurre de golpe.
Ocurre que no notas ese aire,
que pasa frío
congelándote el rostro,
ocurre que no vives ese momento,
que se aleja como el tiempo.

Ocurre que no quieres otros besos,
que se quedan pegados sin permiso,
en la comisura de unos labios,
que no puedes escuchar los susurros,
que te pasan olvidadizos.
Ocurre que la sonrisa
no es tu sonrisa.
Y ese día, ocurre
que la pena se esta acostumbrando a ti...

(El instante que dura una eternidad en mi alma)(...)

Un sentimiento.

Se alargaron en el calendario,
los días compartidos,
tachados en rojo vivo,
los que la distancia consumía,
parados en un papel,
que se iba deshaciendo lento,
arrugado y sucio
en una pared pegado.

Andaría a mi lado,
contra viento de invierno,
en la marea baja, pisando,
también a paso lento, directo,
pero siempre a mi aliento.
Se dijo que me cuidaría,
mezclando mis penas
entre risas serenas,
alegrías a medias.
Pero lo que no se explico nunca,
como todo ese sentimiento,
se quedaría encerrado,
entre los recuerdos confundidos,
de un corazón abandonado.

(En algo tan pequeño como una lágrima cabe algo tan grande como un sentimiento.)(...)

Viento con palabras.

Las palabras se las lleva el viento,
la frase tonta del momento.
Palabras que se escapan de los labios,
hacía ninguna parte,
mueven el aire,
de la garganta se asfixian,
de la boca se escupen,

con suspiros, otra vez al viento.
Palabras escritas,
en el papel se arrugan,
se rompen, se deforman,
se hacen pedacitos,
que se arrojan al viento, siempre.
Desordenada la letra,
emborronada la tinta,
con esas lágrimas caídas,
lágrimas humedecidas,
que ahora seca el viento,
viento del norte,
viento del sur,
viento que golpea palabras,
que las lanza lejos,
viento que las destruye.,
viento que no deja rastro.

Alma, corazón y vida.

Bésame, como besa el agua
a la tierra sedienta.
Tómame con lluvia abundante
que da barro en zona seca,
que hace estragos en ella,
en surcos, abriéndola.
Riégame con gotas serenas,
que el aire fuerte
las vuelve más violentas,
que arrasa como huracán,
que no se sabe dominar,
irreparable sensación
de miedo y locura al verlo pasar.
Mírame, como el rayo de sol
que lucha desesperado
a golpes con el techo grisáceo,
que se cuela alocado,
por el hueco más estrecho,
dejando su luz deslumbrante,
dibujada en un rostro sonriente.
Ámame, con todo mi universo dentro,
o dejame a un lado del camino,
olvidada,
que yo encontraré sola mi destino.

 

Pequeña cosa que hace grande el instante.

Ser feliz a pesar de todo,
aún cargada de ropa puesta,
pesándome a cuestas.
Bailando con el viento,
sacudida, aireada,
pero bien pegada,
abrigada, alborotada.
Andando deprisa,
unida a él,
que viene del norte,
fresco y descarado,
besándome la cara,
intentando entrar en mi ropa.
Me hace volar como las hojas secas,
que va dejando atrás este otoño,
esperando al frio invierno.
Mojada de lluvia,
nevada de hielo,
de rocío escarchada,
empapada del momento,
en el que vivía todo eso.
Y el frío que no me dejaba ir,
que quería estar conmigo,
acurrucada a mí...
pero me hacía feliz.

(Las alegrías son como flores que la lluvia mancha y el viento deshoja. Edmond Gouncourt)

Al mal tiempo,locura..

Trozos de hielo destemplados,
destemplados que lanza el cielo,
cielo completamente cerrado,
cerrado de rayos de sol,

sol que pasa como un fantasma,
fantasma con aureola plateada,
plateada que alumbra, apagada,
apagada al techo gris colgada,
colgada a cuestas del horizonte,
horizonte de fondo de granizos helados,
helados en la ventana, incrustados
incrustados a un ruido fuerte,
fuerte con sonido urgente,
urgente se va derritiendo entre la lluvia,
lluvia que no deja de caer.

(Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.
Alejandra Pizarnik)

Porque tú eres.

Porque tú eres,
luz en mi pensamiento,
al caer la noche oscura.
La calidez que más me abriga
de piel sobre mi piel,
en mis sabanas frías.
Mi locura controlada.

La tinta de mis venas
que fluye en los momentos
de más inspiración,
sobre el papel; escribiendo
a golpes de corazón.
Mi risa sin prisa.
Mi cielo más despejado,
que sale despistado,
entre el invierno,
de días grises repleto.
Mi ataque de alegría.

(De estufa, corazón, te tengo a ti. Joaquín Sabina)

Más gotas de lluvia.

Pequeñas cosas sin importancia,
que hacen sentirse bien,
como estar cobijada bajo un cielo
totalmente gris,
ver y oír la lluvia,
resbalada sobre el cristal
y su ruido profundo,
de agua caer, apretada,
haciendo charcos en el suelo,
salpicando traviesos,
mojando inquietos.
Gotas de agua que dan vida,
arropada con el calor de la lana,

sobre mi piel, ya enfriada.
Y desde la ventana
donde todo es blanco grisáceo,
mirando se vuelve gris más oscuro,.
hasta convertirse en negro.
Bajo la oscuridad,
las luces lejanas alumbrando,
me hipnotizan,
con sus pequeños puntos apuntando,
al reflejo de la lluvia,
que sigue cayendo...

(Todo mi cuerpo en este otoño se siente crepúsculo de la lluvia.)(Tagami Kikusha)

Si quieres.

Si quieres estar a mi lado,
descubreme en el crepúsculo del anochecer,
salpicada de luz de luna.
Recrearte en mi, de día,
debajo del sol, distorsionada.
Entre las tinieblas de mi alma,
en la claridad de mi sentimiento,
matizada entre oscuros y claros,
pintada de luces y sombras,
embriagada de risa y llanto,
entre lo natural y lo impuesto.
Más allá del azul del cielo
con los pies bien puestos en el suelo.
Si quieres estar a mi lado,
acercate a mí,
para que yo pueda ver tu corazón abierto,
y así el mio se cierre dentro.
 

Tú, me haces feliz bajo el cielo gris.

Lluvia entre un cielo gris,
encapotado sobre blanco oscuro,
nubes de agua cargada,
que me trae tu recuerdo,
al salir disparada.
Gotas que resbalan en el cristal,
suave viento que las cambia de lugar,
moviéndolas sin cesar.
El sonido fuerte al juntarse,
caudalosamente,
en el fondo de un silencio apagado.
Me dejo mojar...
me quiere llevar...
Corre fría sobre mi cara encendida,
traspasa mi ropa,
sobre mi cuerpo fundida
y me mojo en tu recuerdo.
Los charcos al salpicar,
me devuelven a la realidad...
tu recuerdo me hace sonreír
entre la lluvia de un cielo gris.

Fresquito de otoño.

Se va despacio e intenso,octubre
se va, robando las horas,
el reloj se detiene en el tiempo,
se vuelve la tarde más pequeña,
la noche más negra,
los días buscando al sol,
a través del cristal,
sentada en el rincón favorito,
donde se hacen los escritos impolutos,
los lapices más gastados,
más hojas flotando en el viento,
las puertas cerradas,
los pies abrigados
y al fondo del horizonte,
las nubes blancas tapando la montaña,
moviéndose al mismo compás
que gira el baile de la imaginación,
cantando bajito al oído,
no te canses nunca de bailar,corazón.

Desde la ventana.

La ventana se llenó de aromas nuevos,
para que su fragancia entrara dentro
y anulara el olor dejado
de un amor en cautiverio.
Llovió en los cristales con fuerza,
para quitar posibles roces de labios,
de antiguos besos con veneno.
De par en par se abrieron las entreventanas,
para que entrara el fuerte viento
y así se llevara el momento,
de lo que quedó de un recuerdo.
Los restos de objetos...
se tiraron también por la ventana,
en un ataque de lunática rebeldía
y no se molesto en mirar
ni en donde caían.
Y si se le ocurre volver algún día,
la puerta estará encajada,
entre hiedra enredada,
la llave oxidada
y detrás de la ventana cerrada,
no quedará ningún resto
de un pasado imperfecto descompuesto.

Entre tonos cobrizos.

Llegaste como la lluvia de otoño,
sin apenas esperarla,
suave y delicada,
que bebe en la tierra,
que llena las grietas,
y se va volviendo blanda,
resbala inquieta,
mojando discreta.
Como el viento del norte
que va moviendo las hojas secas,

que va cambiando el color,
dejando su olor,
en todo lo que toca,
frágil movimiento
a fuego lento,
que despacio
se te va colando dentro,
que se queda acurrucado,
esperando al frío invierno,
tapado y abrigado,
sin dejarse mover,
apretado a tu ser,
imposible retroceder.

(El mejor fuego no es el que se enciende rápidamente. George Eliot)

Tacto y sensibilidad.

Se cuela en el ambiente,
una fragancia prohibida,
un aroma que se expulsa,
robado,
para otro cuerpo deseado.
Se palpa una espesura,
con su entereza aguda,
su fuerza viva.
Se saborea un aliento fresco,

con unos labios compartidos
en el ruido de fondo
de dos corazones acelerados,
que se oyen más allá
del silencio hablado,
con palabras dulcemente calladas,
en un oigo colgadas.
No hay horizonte,
solo una distancia nula,
que se ve a través
de unos ojos cerrados.
Se va consumiendo la piel,
contra otra piel,
cuerpo ardiente, fuego candente,
y en ese momento...
se va parando el tiempo.

(El deseo es fósforo, ruido químico. Dylan Thomas.)

Fuerza vital.

Allí donde perdió la contraseña
de su felicidad traslúcida,
pasea aturdida,
sin saber por donde pisa,
taconeando sus dudas,
las remueve del polvo
por el largo y tortuoso,
camino volcado
dirección cuesta arriba.
Le asfixia la subida,
el alma le pesa,
con los ojos  camuflados
en gafas oscurecidas,
oculta su mirada perdida,
con su mente confundida...
Pero su espíritu fuerte,
le ha alcanzado,
con su coraje a cuestas
y sus ganas tremendas,
va rompiendo surcos
en el sendero de cemento...
y llega a su  meta,
exhausta y contenta.

(Lo que me llevará al final serán mis pasos, no el camino.¿No ves que siempre vas detrás cuando persigues al destino? Fito.)

Ella baila sola bajo la lluvia...

Y entraba una suave brisa,
pequeño huracán metido en su vida,
después del sol de verano,
pasajero de ida y vuelta,
que le dio frío a su cuerpo,
ahora se transforma
en una nítida caricia de otoño
y le regala alas blancas,
para poder estrenarlas
y la levanta del suelo,
mirando entusiasmada,
desde lo alto del cielo
y volaba...
cayendo una lluvia fina,
que la envolvía ,
el susurro del viento,
le acariciaba
y todo su ser se llenaba,
de alegría retardada,
que aprisionaba fuertemente,
batida a su alma,
en sus pulmones aspirada,
fundiéndola en su cuerpo,
a su corazón agitaba,
saboreándolo todo lento...

(La vida no se trata de sobrevivir a una tempestad, se trata de saber como bailar bajo la lluvia)(...)