Si quieres.

Si quieres estar a mi lado,
descubreme en el crepúsculo del anochecer,
salpicada de luz de luna.
Recrearte en mi, de día,
debajo del sol, distorsionada.
Entre las tinieblas de mi alma,
en la claridad de mi sentimiento,
matizada entre oscuros y claros,
pintada de luces y sombras,
embriagada de risa y llanto,
entre lo natural y lo impuesto.
Más allá del azul del cielo
con los pies bien puestos en el suelo.
Si quieres estar a mi lado,
acercate a mí,
para que yo pueda ver tu corazón abierto,
y así el mio se cierre dentro.
 

Tú, me haces feliz bajo el cielo gris.

Lluvia entre un cielo gris,
encapotado sobre blanco oscuro,
nubes de agua cargada,
que me trae tu recuerdo,
al salir disparada.
Gotas que resbalan en el cristal,
suave viento que las cambia de lugar,
moviéndolas sin cesar.
El sonido fuerte al juntarse,
caudalosamente,
en el fondo de un silencio apagado.
Me dejo mojar...
me quiere llevar...
Corre fría sobre mi cara encendida,
traspasa mi ropa,
sobre mi cuerpo fundida
y me mojo en tu recuerdo.
Los charcos al salpicar,
me devuelven a la realidad...
tu recuerdo me hace sonreír
entre la lluvia de un cielo gris.

Fresquito de otoño.

Se va despacio e intenso,octubre
se va, robando las horas,
el reloj se detiene en el tiempo,
se vuelve la tarde más pequeña,
la noche más negra,
los días buscando al sol,
a través del cristal,
sentada en el rincón favorito,
donde se hacen los escritos impolutos,
los lapices más gastados,
más hojas flotando en el viento,
las puertas cerradas,
los pies abrigados
y al fondo del horizonte,
las nubes blancas tapando la montaña,
moviéndose al mismo compás
que gira el baile de la imaginación,
cantando bajito al oído,
no te canses nunca de bailar,corazón.

Desde la ventana.

La ventana se llenó de aromas nuevos,
para que su fragancia entrara dentro
y anulara el olor dejado
de un amor en cautiverio.
Llovió en los cristales con fuerza,
para quitar posibles roces de labios,
de antiguos besos con veneno.
De par en par se abrieron las entreventanas,
para que entrara el fuerte viento
y así se llevara el momento,
de lo que quedó de un recuerdo.
Los restos de objetos...
se tiraron también por la ventana,
en un ataque de lunática rebeldía
y no se molesto en mirar
ni en donde caían.
Y si se le ocurre volver algún día,
la puerta estará encajada,
entre hiedra enredada,
la llave oxidada
y detrás de la ventana cerrada,
no quedará ningún resto
de un pasado imperfecto descompuesto.

Entre tonos cobrizos.

Llegaste como la lluvia de otoño,
sin apenas esperarla,
suave y delicada,
que bebe en la tierra,
que llena las grietas,
y se va volviendo blanda,
resbala inquieta,
mojando discreta.
Como el viento del norte
que va moviendo las hojas secas,

que va cambiando el color,
dejando su olor,
en todo lo que toca,
frágil movimiento
a fuego lento,
que despacio
se te va colando dentro,
que se queda acurrucado,
esperando al frío invierno,
tapado y abrigado,
sin dejarse mover,
apretado a tu ser,
imposible retroceder.

(El mejor fuego no es el que se enciende rápidamente. George Eliot)

Tacto y sensibilidad.

Se cuela en el ambiente,
una fragancia prohibida,
un aroma que se expulsa,
robado,
para otro cuerpo deseado.
Se palpa una espesura,
con su entereza aguda,
su fuerza viva.
Se saborea un aliento fresco,

con unos labios compartidos
en el ruido de fondo
de dos corazones acelerados,
que se oyen más allá
del silencio hablado,
con palabras dulcemente calladas,
en un oigo colgadas.
No hay horizonte,
solo una distancia nula,
que se ve a través
de unos ojos cerrados.
Se va consumiendo la piel,
contra otra piel,
cuerpo ardiente, fuego candente,
y en ese momento...
se va parando el tiempo.

(El deseo es fósforo, ruido químico. Dylan Thomas.)

Fuerza vital.

Allí donde perdió la contraseña
de su felicidad traslúcida,
pasea aturdida,
sin saber por donde pisa,
taconeando sus dudas,
las remueve del polvo
por el largo y tortuoso,
camino volcado
dirección cuesta arriba.
Le asfixia la subida,
el alma le pesa,
con los ojos  camuflados
en gafas oscurecidas,
oculta su mirada perdida,
con su mente confundida...
Pero su espíritu fuerte,
le ha alcanzado,
con su coraje a cuestas
y sus ganas tremendas,
va rompiendo surcos
en el sendero de cemento...
y llega a su  meta,
exhausta y contenta.

(Lo que me llevará al final serán mis pasos, no el camino.¿No ves que siempre vas detrás cuando persigues al destino? Fito.)

Ella baila sola bajo la lluvia...

Y entraba una suave brisa,
pequeño huracán metido en su vida,
después del sol de verano,
pasajero de ida y vuelta,
que le dio frío a su cuerpo,
ahora se transforma
en una nítida caricia de otoño
y le regala alas blancas,
para poder estrenarlas
y la levanta del suelo,
mirando entusiasmada,
desde lo alto del cielo
y volaba...
cayendo una lluvia fina,
que la envolvía ,
el susurro del viento,
le acariciaba
y todo su ser se llenaba,
de alegría retardada,
que aprisionaba fuertemente,
batida a su alma,
en sus pulmones aspirada,
fundiéndola en su cuerpo,
a su corazón agitaba,
saboreándolo todo lento...

(La vida no se trata de sobrevivir a una tempestad, se trata de saber como bailar bajo la lluvia)(...)

Escrito con el corazón.

Una pasión controlada,
delicadamente,
dejada de caer,
como rocío de la mañana
después de una noche fresca,
como lluvia fina
después de una tormenta.
Despacio se resbala,
tenue se despierta.
Con suspiros entrecortados
y besos lanzados,
que se van volando
hacia unos labios abiertos.
Caricia pasando lenta,
que roza suave la piel sedienta.
Susurro del mar lejano,
que sopla en el oido despierto.
Dulce sensación con alas puestas,
que se eleva sin dar cuenta.
Escrito con el corazón,
en su palpitar inquieto,
latiendo al compás,
de un baile lleno de sueños.

(Si la pasión y la locura no pasara alguna vez por las almas...¿Qué valdría la vida?
Jacinto Benavente)

Hola, otoño.

Viene dando su paseo,
despacio muy lento,otoño,
forzando su vista de lejos,
dejándose mecer por su aire tibio,
cargado de pinceladas
en tonos amarronados,
pintando la luz de su sol
más cálido.

Lleno de hojas que caen al suelo,
que se amontonan como los sentimientos,
en estado salvaje, secos,
de un verano
en la esquina escondido, medio olvidado,
que se elevan con el viento,
haciendo un torbellino pequeño,
moviendo el momento,
más suave, menos violento.
Y en el cielo algo azulado,
un recuerdo que se pierde,
entre surcos de nubes grises,
en la estación nostálgica,
revuelta y loca,
que se abraza tierna,
al último suspiro
de su frágil amigo,
el verano que se marcha...


(Hojas  de otoño pálidas, caídas al viento, perdidas en otro año. Miguel Visurraga Sosa)

La luna de todos sus momentos.

Y bajo la luna descansaba
llenando aquella noche,
de palabras escritas,
en papel brillante
con tinta fluorescente, 
sacaba un sentimiento,
arrugado dentro de su pecho,
intentaba estirarlo,
a la sombra de esa hora nocturna,
lo dejaba ir suelto,
libre como el viento,
pero el no quería salir
de allí dentro.
Y la luna parecía que se le acercaba,
iluminada de azul oscuro,
un surco la envolvía
y le trasmitía paciencia,
algunas estrellas la escoltan,
en aquella noche tranquila
y toda esa sensación,
atrapada en su corazón...


(La luna asombra mi vida como si fuera una ilusión. Juan Ramón Jiménez)

Directa al cielo.

-Una nueva sensación
para guardar en la lista
de los escritos prohibidos,
cosas que se han de hacer
en algún momento de la vida.-
Al horizonte del mediterráneo,
a tu lado,
pasajera y compañera,
saltando los semáforos en rojo,
delatando a la ley,
a todo gas,
dejándonos llevar
corriendo por toda la ciudad,
en la autovía pegada al mar,
saludándonos las olas
chocando contra las rocas,
salpicando su agua con sal,
dejándonos mojar
y corríamos contra el viento
sin parar...

(La vida cobra sentido cuando se hace de ella
una aspiración a no renunciar a nada.
José Ortega y Gasset.)

Sólo un café.

Sentada entre la arboleda, 
entre tonos verdes camuflada,
por la suave brisa, acariciada
de jazmín aromático, perfumada
y un café con su aroma intenso
se extendía ,
sobre aquel lugar perfecto
y en esa paz instalada,
mi memoria retrocedía
a mi niñez lejana,
donde un gallo cantaba,
en la distancia
de una madrugada, alejada.
Se mezclan los aromas,
con los recuerdos
y hacen un mágico momento,
de nostalgia y espacio abierto,
que se queda en el aire, aspirado,
revuelo de años
aleteando en el tiempo,
en la mañana de ese verano,
oliendo a café intenso...

(El mejor momento al día es aquel en el que estoy solo
 y el pensamiento tiene huellas de vagos recuerdos)(...)

Soy del aire, soy del agua.

Sola, en un mar de sensación,
nadando con mi imaginación,
con calma aprovechada,
quitándome la calor
debajo de una cascada salada,
refrescándome,
dentro de este verano
de sol colmada.
Sola, sin llevar reloj,

sin puntualidad
envuelta en mi libertad,
sin ser molestada,
oscura entre la noche,
clara como el día.
Se me olvidó hablar,
callada hasta el final,
solo atenta al ruido del mar.
Me perderé entre el horizonte,
me esconderé entre el sol de poniente,
me meceré con el viento del este,
me volveré transparente...

(Soy un soñador de palabras, de palabras escritas.
       Gastón Bachelard)

Septiembre.

Llegó septiembre,
llenando mi sombra
con sus nubes blanqueadas
sobre el fondo de celeste,
jugando distraidas.
Besa su aire tíbio,
moja su agua tranquila.
Y mi paz controlada,
mi vida apaciguada.
La presencia detrás de la puerta,
del otoño paseando despacio.
los días más cortos,
las noches más frescas.
El tiempo tranquilo
después del verano agitado,
volviéndose amarronado pacífico,
cuando fue azulado impulsivo.
Y mi mente continua,
sosegada y tranquila...

(Aprovecha al máximo cada sentido, disfruta de todas las facetas del placer y de la belleza que el mundo te revela. Hellen Keller)
.

Una de penas.

Voy a poner al sol las penas,
para que se derritan en el calor intenso,
del mediodía de este agosto siniestro,
para que se las lleve lejos,
el aire fuerte de Levante...

en el hueco de mi alma
se quedan encerradas,
como con pegamento pegadas,
se me enredan en el pelo,
se me funden en el cuerpo.
Pero...
voy a pintar la sonrisa
de rojo intenso,
mi risa será más decidida,
mi espíritu más alocado,
mi carácter más controlado.
Y así saldrán las penas
de su claustro polvoriento
y del último rincón
escondido de mi pensamiento.


(Cuando la vida te de limones, pide tequila y sal)(...)

Me fui.

Me fui sin decir adiós,
sin volver la mirada atrás,
desnude mi corazón,
y dejé sus trapos
guardados en un rincón,
me deslicé sin ser vista,

me escondí entre mi sombra oculta,
y en esa tormenta que pasó, veraniega,
me mezcle entre su lluvia fina,
que mojaba fresca,
me colé en el movimiento
 del viento cálido,
me camuflé en el suelo
del asfalto,
entre la tierra levemente mojada,
me pinte de su color,
me absorbí en  su olor,
me fui si decir adiós...

(El tiempo borra heridas, pero también borra sentimientos)(...)

Una noche...

Se desliza como sonámbula,
por la noche escurrida,
en línea recta directa
en las curvas abiertas,  
sin rumbo fijo,
sin movimiento seguro,
sin empuje continuo,
sin norte derecho,
con las farolas apagadas,

con la luz de la luna huidiza,
extraviada,
como viejo espíritu alterado,
inflamado,
como alma nocturna flotando,
distorsionada,
como locura transitoria frenética,
algo que  no tiene ni esencia
ni nombre,
que se queda parado
al son de lo que quiera moverlo...

(Apoyada a un árbol desnudo de raras hojas una noche estrellada...Shiki Masaoka)

Déjame volar.

Mientras que las ventanas,
vibraban con el viento cálido ,
de ese país detrás del mar situado,
que levanta polvo en la lejanía, 

que trae arena a la orilla,
que sacude los recuerdos casi olvidados,
con el sol salpicando rayos,
derritiendo los momentos vividos,
en esa tarde de verano incandescente,
febril como mi mente,
con mi alma confundida,
con mi pereza añadida,
escribía con tinta mal gastada,
en frases emborronadas,
que parecía que decían algo,
o quizá,
no dijesen nada.
Y el ventilador seguía girando...
moviendo el espacio
entre la tarde que se iba,
y la noche que aparecía,

mezclando mi locura,
mis ganas de salir huyendo,
con mis alas rotas del intento.

(Déjame volar, aunque tropiece con el cielo, hay noches estrelladas y días que se estrellan contra el suelo.  Rosana)

Luna Lunera.

Luna de verano,
pedazo de estrella,
reluces de noche
entre la oscuridad patente.
-Me miras-
-Te miro-
Me guiñas el ojo,
suavemente envuelta
en tu halo de magia nostálgica,
iluminada por tu sonrisa plateada
y tu dulce risa furtiva,
sola en la lejanía,
tan apartada
y siempre a la vista.
Alguna noche...
echarás tu escalera escondida,
a montones de metros sobre el cielo,
subiré a hacerte compañía
y cantaremos serenatas juntas
para aliviar tu soledad y la mía.

(Lago helado de luna derrama su luz lejana. Hashimoto Takako)

Mil veces.

Le dijeron no dejes de reír
y por una simple risa,
mil veces sus lágrimas dejó fluir.
No hubo sonrisa,
no salio el sol,
seguía lloviendo en su corazón,
en ese absurdo rincón,
seguía lloviendo...
Le dijeron no dejes de ser feliz
y por un triste desconsuelo
mil veces se sintió infeliz,
y el sol seguía sin salir
no asomaba detrás del nubarrón,
no secó sus penas,
no hubo calor pero dejó dolor.
Mil veces las gotas claras
se mezclaron en sus lágrimas saladas.
Le dijeron no te salgas del camino trazado
y mil veces se perdió
por los callejones atravesados,
paseando en círculos rectos,
mil veces, idiota...

Se fue (con viento fresco)

El, que se marchó
suavemente despacio
en un silencio alargado,
ella, que se fue detrás
con los ojos vendados,
ciega y tonta,
que borró las huellas de su destino,
que pisó los charcos del camino,
sin importarle,
si le salpicaba alguno,

que cambió el ritmo,
 de su paso seguro,
sin medir su sentido absurdo,
rápido y fugaz,
como la estrella,
que no se ve nunca pasar
en la noche despejada.
El, que se escurrió,
entre el hueco
de una puerta entornada,
sin medias palabras, sin despedidas
que puedan quedar colgadas
y el recuerdo pueda sisearlas,
en el aire cálido
de estas noches calurosas,
despiertas de sueños,
en un verano intenso...

( Las personas son como la luna, siempre tienen un lado oscuro que no enseñan a nadie.Mark Twain)

Vida.

La vida va pasando deprisa,
siguiendo su paso acelerado,
en ella,
que pasea sus tacones altos
entre piedrecitas imposibles,
y sus pies van caminando,
sin torcerse en el intento, 
con su ruido sonando,
despertando al mundo,
soñoliento.
La vida va continuando,
llenando su armario de ropa estrecha,
en una sociedad de telas anchas
y su cuerpo sigue el ritmo,
al compás de un baile prohibido.
Y la vida no se para, 
sigue con su pelo alborotado,
agitándose libre,
en el circulo cerrado
de pelo engominado,
en una estancia de ventanas cerradas,
cerrojos oxidados,
y las abre,
descarada,
aireándolo todo,
con el aire agitándose
que entra rebelde, 
como el sentido
que le ha dado a su vida...

( No llenes tu vida de años, llena tus años de vida)(...)

Con la brisa del mar.

Se propuso dejarlo todo,
tirarlo al mar del olvido,
al agua salada 
del recuerdo perdido.
Se propuso sacarlo de su mente,
a tirones forzados,

sacudiéndolo, violentamente,
ahogándolo
con la espuma de las olas,
para que se lo lleve bien lejos, 
lejos de su mirada,
de su tacto, de su olfato...
Contra viento y marea, 
lo hizo,
y la orilla del mar,
lo absorbió para adentro.
Mezclado con la arena
y las caracolas,
flotaba el alma de sus desconsuelos
muy cerrada,
y la llave la lanzó, sin pena,
en la distancia al mar inmenso...

Mensajes.

Te envío mi voz suave,
soplada por el viento
a través del espacio abierto
para que te choque en tus labios
y te deslice un beso.
Te mando mis manos cálidas,
lanzadas al cielo inmenso
para que te caigan encima,
dispuestas a hacerte cosquillas.
Un susurro intenso
en el eco mezclado.
El rayo de sol de mi sonrisa,
la luz de mi mirada.
Mensajes secretos 
crucigramas en el cielo,
el sol ocultándose
pintando el crepúsculo
con sus tonos anaranjados,
para colorear tus días oscuros.
La paz de mis horas tranquilas
en todos mis escritos,
con mi corazón palpitando,
dibujado en un rojo profundo.

(Solo se ama lo que no se posee totalmente. Marcel Proust)

A contracorriente.

Unas manos que acompañan  unos labios,
que queman
como el primer sol,
cuando entra con fuerza
en la nueva primavera, tan esperada.
Unas palabras congeladas,
como la lluvia,
cuando cae fría,
en la otra cara de esa estación loca.
Un cuerpo que abriga

como en una manta, bien tapada.
Un silencio que enfría,
como la nieve caída,
en el pasado invierno.
Con un sol que no cruza,
el cristal de una ventana cerrada,
en una habitación helada.
Y en un rincón olvidados,
dos mentes confundidas
llenas de pensamientos locos,
aprisionados,
en un cerebro cuerdo.

(Cuando creíamos que teníamos todas las respuestas, de pronto, cambiaron todas las preguntas.
Mario Benedetti)

Rosado intenso.

Y perturbabas mis noches tranquilas,
interrumpiéndolas,
tirando piedrecitas
en los cristales de mi ventana.
Con la persiana subida,
te esperaba,
bajo una suave brisa
de olor, que perfumaba.

Y brillaba la luna,
lanzando destellos
de estrellas encendidas.
Y me asomaba entre la buganvilla,
rodeada de hojas en rosado intenso
y convertías en realidad
todos mis sueños locos
y después tendría pesadillas,
pero de las de rosado intenso,
volando sobre algodón de nubes
resbalándome, deslizándome,
en un tobogán de sensaciones
y suavemente me estrellaba,
en todos los pétalos caídos,
lanzados al viento
de la buganvilla en rosado intenso.

(Los sueños se hacen a mano y sin permiso.Silvio Rodríguez)

Perdida en la ciudad.

Cuando la hierba verde brilla intensa,
con el sol de escolta,
algo mojado el cielo,
después de algún día de lluvia.
Cuando el azul está abierto en lo alto del techo.

Cuando el color de la flor
recién nacida, da alegría.
Cuando mi ciudad
salpicada de mar
sabe a sal.
Cuando el bullicio de la gente,
me distrae la mente.
Cuando el calorcito de mayo,
se queda en la piel pegado.
-Paseando sin prisa,
andando sin pausa,
perdida en mi ciudad
con olor a brisa de mar,
sintiéndola, serena,
sentada en cualquier bar,
tranquila, dejándome llevar.- 
Y cuando llevo todas las sensaciones,
bien guardadas,
en mi mochila, aprisionadas...

Una de neurona femenina tonta.

Que importa mi nombre,
cada día tengo uno diferente,
escrito en papel transparente
que resbala y se transporta,
hacía ninguna  parte.
Mi nombre es color y vida,
una flor con espinas,
mi nombre es brisa 
que se vuelve huracán perverso,
poesía en movimiento,
lapices gastados,
papeles al viento, 
que se queda trasnochado
en el rincón amueblado
de un pensamiento.
Rozando el límite, sin llegar a tocarlo,
rellenando los días de vida
las noches tapadas de locuras,
y en el pequeño espacio que queda,
escribiendo mi nombre
en el vaho que deja mi aliento,
en los cristales de mi ventana,
con vistas hacía un lugar sin nombre.

(La locura, a veces, no es otra cosa que la razón presentada bajo diferente forma.
Johan Wolfgang Goethe)

Esa cobardía.

Cobarde,

por escupir palabras

de fuego y lava,

dejarlas pegadas en la piel,

impregnadas,

y después arrancarlas

 como si nada.

Cobarde,

por compartir grandes momentos

y después achicarlos

dentro de tu puño cerrado,

rompiéndolos a pequeños trozos,

mirando al espejo 

de los reflejos falsos,

cristales clavados...

sangre derramada...

corazón roto...

(El amor y el odio no son ciegos, sino que están cegados por el fuego que llevan dentro.            Friedrick Nietzsche.)

Un momento, que duró demasiado.

Una parte de una mañana,

que se quedó colgada

en el hueco de una ventana cerrada.

El humo de un cigarrillo,

que dejó surcos grises,

envenenando el momento,

contaminando el blanco del techo.

Unas palabras a medias ,

dichas en voz baja,

que no entraron en su sitio

de uno dientes blancos

de labios abiertos.

Un juego solitario y aburrido,

sin sentido,

que perdió sin haberlo ni jugado.

La lluvia amenazando 

en un cielo a ratos,

intenso, negro y cargado,

que no dejó escapar ni una gota,

para suavizar aquel momento.

Un reloj que corría contra el tiempo,

unos momentos lanzados 

al cielo cerrado.

Una locura que se fue

como había llegado,

sola al lado de su sombra,

su única compañía

(Cada día sabemos más y entendemos menos. Albert Einstein.)

Dos minutos.

He estado pensando en ti,
dos largos minutos.
Dos minutos metida en mis escritos,
jugando con las letras,
bailando en mi libreta,
con mi lápiz dándole cuerda.
Dos minutos con la vista distraída
cuando sale un rayo de sol,
después de un rato de lluvia,
dos minutos embelesada,
mirando por la ventana,
viendo las gotas brillar,
dos minutos de reflejos dorados
que salen disparados,
de dentro del cielo gris,
que se ha vuelto azulado.
Y miro mi reloj de minutos apretados,
en mi pulso acelerado,
en estas horas abstraídas
de pensar en ti...
dos minutos de cada cinco.


(El tiempo no es sino el espacio entre nuestros recuerdos.Henry F. Amiel)

En la lluvia de abril.

Y se fue la lluvia de abril,
con sus gotas en tono gris,

cayendo sobre las hojas
dejando el verde en los arboles.
Adiós al azul del chaparrón,
que dejó mojado a un corazón,
sin paraguas y atormentado.
Adiós al fresco de la primavera,
que dejó enfriada
a un alma helada y sin abrigo.
Cuando la tormenta 
se vuelve tan violenta,
que escupe granizo,
quedándose en el camino acumulado.
Cuando esos trozos de hielo,
se vuelven violáceos
en los ojos amoratados.
Días y noches de lluvia fría,
que dejan charcos amarillentos
en el cuerpo duro y oxidado,
del color rosado de la vida.

La vida vista desde una mota de polvo.

¿Por que...
me quitas, me transportas, me deslizas.
Yo que soy circunstancia salvaje,
me pasas plumas, me frotas
y trapos y más brillo.
Yo que soy natural compuesta,
me envenenas con productos,
me ahogas con agua, 
me soplas, me pasas el dedo,
me miras de reojo.
Yo que soy suelta como el viento,
me tocas, me acaricias
y de repente...
me maldices, me insultas,
y todo lo que haces
cuando te invade la locura,
si sabes,
insensata...
que siempre estaré en tu vida.

(A nadie se le dio veneno en risa. Félix Lope de Vega y Carpio)

22 de abril.

De una pequeña semilla,
en mi cuerpo fértil
de tierra blanda,
durante nueve meses
echando raíces,
labré, aboné, regué...
la frescura del rocío de la mañana,
la luz suave de abril,
la calidez de los rayos del sol...
y mi dulce florecita,
rompió su cascarita,
empezó a florecer ,
con su carita de muñeca y flor,
dio resplandor a todo mi jardín,
con su candor y su olor,
se quedó plantada para siempre
en el centro de mi corazón.


(Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera.Pablo Neruda.)

Ama un día y el mundo habrá cambiado.*

Amores irreales,
con dirección sin remitente,
sobres cerrados, buzones abiertos,
pasando corriendo, sin prisa
en el reloj de las horas confusas.
Amores furtivos,
con encuentros de espaldas a una sombra,
claridad,
vista desde unas gafas de sol,
y en el cielo...
siguiendo señales de humo.
Amores ligeros, resbaladizos
fantasmas cogidos de la mano,
transpuestos,
dando luz a la imaginación,
garabateando, coloreando
y el papel vacío y blanco
de la ilusión,
pinceladas  de pasión.
letras nerviosas y agitadas
que quieren decir mucho,
y no pueden decir nada.
Amores que pasan veloces,
como el viento agitado,
amores que dejan huella en el sendero.




*Robert Browning

13 de abril.

Un gran vientre inflado,
a punto de ceder,
un pequeño gran dolor
para empezar a padecer.
Latidos de corazón acelerados,
miedo apretado,
suspiros entrecortados.
Unos pechos repletos
para amamantar dispuestos.

Mi cuerpo se desgarra....
llanto y risa,
y sin prisa ...
una parte, un trocito de mi,
tiene una nueva vida,
pequeño, indefenso, delicado,
en mis brazos débiles y cálidos,
lo arropo entre ellos,
me faltan fuerzas,
me sobran besos,
para empaparlo por completo,
y de regalo mi cariño,
extendido en todo el tiempo del mundo.

(Protegedme  de la sabiduría que no llora, de la filosofía que no ríe y de la grandeza que no se inclina ante los niños. khalil Gibran )

Solecito.

Por todos mis rincones,
ese planeta brillante,
dándole sueños a mi piel dormida.
Fuego en el cielo,
dentro de un verano intenso,
a dosis controladas,
escondida debajo de una sombrilla.
Astro rey,
que en la primavera entra goloso,
con apetito,
bebiéndome, comiéndome,
esa luz radiante,
que se posa en mi piel
dejando todo su resplandor.
Estrella luminosa en otoño,
despidiéndote, añorándote
jugando con tus últimos rayitos,
débiles, discretos.
Y puesto en lo alto del cielo,
sin ninguna blanca nube,
en los días más claros del invierno,
te siento detrás de mi cristal,
buscándome con sus reflejos,
ese sol de todos mis momentos.

( No importa el mal tiempo, si el sol lo llevas dentro de tu corazón)(...)

En una mañana.

Entro en  un nuevo día,
va amaneciendo despacio.
La luz se filtra por la ventana,
el viento se oye suave,
los pequeños ruidos de la calle.
Mi sentimiento va despertando,
mi pensamiento todavía adormecido,
mi boca bosteza,
mi cuerpo se despereza,
mi mente lentamente trabaja...
leves momentos de tranquilidad que se van,
ya mismo en la batalla he de entrar,
mi paz saltará hacia ella sin avisar.
Un día de montones de cosas que hacer
que al llegar la noche se estancaran,
aunque ahora piense que no tienen final.

(El sentido que las cosas no está en las cosas mismas, sino en nuestra actitud hacia ellas.Antoine de Saint Exupery)

Como las primeras gotas.

Fuiste como esa lluvia mansa
de gotas que caen del celeste techo,
que no hacen ningún ruido,
que no juegan en el cristal,
resbalándose...
que se evaporan
antes de llegar al suelo,
que no mojan el pelo,
ni el alma, ni el sentimiento.
En un cielo gris completo,
en tono neutro y apagado,
sin apenas luz ni color.
Un viento sin movimiento,
un momento incierto,
que cuando vuelva el sol,
de ese largo paseo por otro lugar,
vistiendo radiante y deslumbrante,
me dirá; si fuiste cierto...